CAMISA NEGRA

 

Un de repente de palabras
que es conciencia abismal
con la realidad o su representación
lo que parecía ocaso
y es amanecer quién sabe
un devenir
como vómito súbito 
lo que hay que decir
a pesar de todo y todos
brújula lugar 
de donde salen los fantasmas 
las utopías
y el agua bendita
el sentido de la vida
camisa negra.

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CORAZÓN DE PALO

 

Corazón de palo vino a morir 
lo vieron unos niños que gritaron
vinieron algunas personas 
Hernández Peicovich Parra  
Pablo dos Marías un Pedro
corazón de palo húmedo gastado
un Machado un Huidobro un Perec
y siguieron viniendo
Jacques con jaula abierta sin pájaros
dos perros sucios un gato de azotea 
corazón de palo seguía muriendo de minutos
medio sol opaco una nube oscura
un cura seis testigos anónimos
corazón de palo vino a morir
entre tanta gente Lázaro
una Magdalena dos Juanes un Cardenal
corazón de palo es corazón de palo
dijo alguien sin misericordia
y ahí quedó:
ningún Cristo.

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CUALQUIER DÍA DE ESTOS QUIÉN SABE

 

Llevo muchos dolores,
los nuevos se pegotean en el cuero
y los añejos 
duelen en las tripas 
en los huesos 
se quedaron para siempre
eso es demasiado para un solo hombre 
una pobre alma
y entre ellas 
saber que no se sabe demasiado
y de lo poco muy poco
que lo más probable es haber vivido equivocado
dormido
persiguiendo un horizonte tras otro
que las cosas tiene cada vez más peso específico
las palabras son tan densas que duelen en la garganta
por asesinas o amantes,
que muchas tapan el corazón o la cabeza
que dan miedo tanto o más que el silencio
porque he visto partir demasiada gente
y no hay noticias 
jamás las habrá
y todo va camino al misterio
con la boca abierta
entonces me pregunto
con qué corazón ando 
y con qué corazón
iré pasando la cerrazón de mí mismo
esta pequeña brasa que chispea 
que quería banquete para todos 
cagarse de risa para siempre
que bien puede ser mañana cuando empiece a amanecer
o cualquier día de estos 
quién sabe.

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CONTRA LAS CABEZAS ESAS

 

Los ecos llegan
como si fueran campanas de un templo
pero no lo son
apenas repeticiones monótonas 
cánticos antiguos con música nueva
aforismos y epitafios
discursos
epítetos dicterios anatemas
y más discursos
contados pesados y divididos
los ecos siguen llegando 
campanadas que se adivinan 
badajos que pegan contra las cabezas
esas.

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PEQUEÑAS ESPERANZAS

 

Pequeñas esperanzas de colección
que sostienen cariños y sacramentos
aniversarios
en carpetas de diferentes tamaños
abrazos de colores perdidos
esquinas de bares
copas de rones vacíos y ausencias
algunas nubes con bordes de pájaros 
bebidos con desesperación.

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NADIE TE EXPLICA

 

Gente que pasa
viéndome
tratando de explicar la vida 
cruzar calles una y otra vez
me van revelando un documental
tal si fuera ropa que debe ajustarse
palabras escritas en el aire 
historias
en que dicen he participado
sin embargo
nadie estaba cuando se apagó la luz
la puerta se cerró
y a la lumbre de la flama 
alumbré mi homilía pobre y desnuda
en la larga noche sin relojes 
donde se palpa el paso del tiempo
y el miedo pasa a saludarte 
lleno de recuerdos 
con los pelos desordenados
y todas aquellas cosas
que quién sabe dónde fueron a parar 
desaparecieron
se dieron contra la realidad 
barridos como hojarascas
llovidos en senderitos de aguas por las mejillas
nadie estaba 
cuando los quereres
se fueron yendo de la vida
y me dejaron así 
blasfemando evangelios de esperanzas
palabras sueltas que me gritan en el cerebro
y las repito como salmos contra el olvido
todavía los escucho,
espero desmesurado
que la puerta se abra
y ahí estén:
nunca sucede.
Entonces
gente que pasa 
viéndome 
tratando de explicar la vida 
con la sabiduría de los perros
que ladran a la luna en pleno mediodía
sin saber que la vida no te avisa
cuando estás al comienzo o al final de las cosas
el ritmo cardíaco de las horas antes del amanecer
el hielo
que tintinea en el vaso con ron
la lluvia mansa atrás de la ventana
las estrellas mortecinas sobre columnas
y el amor
qué cosa es el amor
nadie te explica.

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ES TODO LO QUE DIRÉ

 

Marché con ellos
porque era un deber de amar y vivir
he coreado las canciones bajo la noche
el fuego
y el alcohol
otro mundo era posible anduve voz en cuello
manos a la obra
y fuimos silenciados de a poco
por estos y aquellos
ellos fueron anestesiados embaucados seducidos
o a garrote doblados
abandonaron los sueños
se les fueron
y se fueron.
He fijado
los ojos de mirar lejos
hasta el horizonte
y ya no los vi:
la noticia
es que hay sobrevivientes esperando
y es todo lo que diré.

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AL FIN

 

Al fin
cuántos de esos mundos 
que alguna vez creímos verdaderos
fueron construcciones efímeras
y de éstos
que aún creemos,
tengan las agallas suficientes
para cambiar algo
para aferrarse
en la incerteza de la certeza
a la dimensión del corazón
al fin.

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ESTOY CONVENCIDO

 

No recuerdo los textos 
sólo alguna frase 
palabras sueltas
ni cuando los leí,
no recuerdo cuando vi a esa mujer
y le dije no sé qué cosa porque rió
tampoco al señor de sombrero de paja
que dijo que mis textos eran mierda pura
aunque puse las palabras 
sol flores amor 
abrazo revoluciones 
de un modo aceptable,
incluso no recuerdo
de qué iba aquél día sin vos
pero aquí estoy
y tampoco sé porqué.
Estoy convencido 
que el aroma a jazmines
y el de tu piel
es suficiente para creer en la eternidad
y eso sí
lo recordaré siempre.

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CONDICIONES PARA ENTRAR

 

Para entrar en el cenáculo 
pies descalzos suaves  
limpios de desilusiones 
con libros venidos del purgatorio 
desmembrados chamuscados 
malheridos por el tiempo 
en que el ser humano vive habitado por los días, 
para entrar en el cenáculo 
mostrar las marcas de haber sido mordisqueado 
tachado rayado 
con páginas en blanco 
otras desaparecidas 
sin nombres ni palabras 
sólo memoria de atrocidades
amores 
en cualquier orden de perdón o condena, 
para entrar en el cenáculo 
es necesario el don 
de reconciliar el catálogo con su dueño 
la letra con la mano 
la consciencia con el propósito de enmienda 
aunque el corazón quede pintarrajeado 
por la inclemencias propias y ajenas, 
lo carcomido muestra en sus agujeros 
la luz del sol o de la misericordia 
lo necesario del resplandor, 
en fin
para entrar en el cenáculo 
es menester expurgarse 
saberse censurado y en exilio
absolutamente desnudo de cuerpo y alma
para entrar en el cenáculo
a cagarse inmensamente de risa 
y ser definitivamente lo que se dice feliz 
como Dios manda.

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YA DEJAMOS DE HACER CUENTAS

 

Lloro como Al-Mu'tamid a las puertas de la ciudad
donde los perros lo seguían,
hay demasiada oscuridad en los ojos
de Al-Mu’tamid y en los míos.
Ya dejamos de hacer cuentas.

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RESUMEN

 Laiseca mata enanos a garrotazos
Perec los cuenta
Chinaski garabatea su asco totalmente borracho
Ginzberg ocupado con un joven y su sexo
elabora su próximo texto en su cuerpo
Cortázar rasca el gato 
y escribe textos que permanecen perdidos
el mundo es prolífico de buena gente y alimañas
Leonardo resume bien el hombre de Vitrubio
y yo bien, gracias.

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CONCLUSIÓN PROVISORIA DE LO QUE SE HA DICHO EN LA HISTORIA (LATÍN-ESPAÑOL)

 

Ab absurdo pane lucrando                    
stultorum infintus est númerus.         
Inter nos, latu sensu                           
aura popularis longa, vita brevis,        
ergo stultorum infintus est númerus                                                     
pane lucrando ab absurdo.              
Asinus ásinum fricat ab orígene
altius, citius, fortius,
ásinus ásinum fricat
velis nolis,
sic transit gloria mundi.
Tedium vitae
in vino véritas
¡vae victis!,
in vino véritas
stultorum infintus est númerus
ab absurdo pane lucrando.
Consumatum est: vita brevis est,
dura lex.
Pane lucrando pauca, sed bona,
gaudeamus
stultorum infinitus est númerus ab absurdo.
In vino véritas
stultorum et panes, consumatum est
manu militari consumatum est,
jus sanguinis ab absurdo.
Stultorum infintus est númerus,
gaudeamus, pauca sed bona
in vino véritas,
sic transit gloria mundi ¡vae victis!.
In vino véritas, in sacris, in abstracto
áurea mediócritas:
fiat lux, in vino véritas, in promptu
fiat lux,
ad augusta per angusta
stolturum infinitum est númerus
¡vae victis!, consumatum est.

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Por lo absurdo, para ganar el pan
el número de los tontos es infinito.
Entre nosotros, en sentido amplio,
el viento popular es durarero, la vida breve,
por lo tanto el número de los tontos es infinito
para ganar el pan por lo absurdo.
El asno frota al asno desde el origen
mas alto, mas veloz, mas fuerte
el asno frota al asno
quieras o no quieras,
así pasa la gloria mundana.
Aburrimiento de la vida
la verdad está en el vino
¡ay de los vencidos!,
el que bebe dice lo que siente,
el número de los tontos es infinito
por lo absurdo para ganar el pan.
Todo se ha consumado: la vida es breve,
dura es la ley.
Para ganar el pan, poco pero bueno,
alegrémonos,
el número de los tontos es infinito por lo absurdo.
La verdad está en el vino
tontos y panes, todo se ha acabado
por la fuerza de las armas, todo se ha consumado,
derecho de sangre por lo absurdo.
El número de los tontos es infinito
alegrémonos, poco pero bueno
la verdad está en el vino.
Así pasa la gloria del mundo. ¡Ay de los vencidos!.
La verdad está en el vino, en las cosas sagradas, en lo abstracto
áurea medianía
hágase la luz, el que bebe dice lo que siente
                         de improviso hágase la luz
a lo augusto por lo angosto,
el número de los tontos es infinito
¡ay de los vencidos!. Todo se ha acabado.

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EL ROJO MAGNÍFICO DEL MEMBRILLO DEL JAPÓN

 

El rojo magnífico del membrillo del Japón
no oculta sus cuestiones espinosas
la inutilidad de jurar
que la belleza es profunda hasta el dolor
como una mujer sobre la arena que mira el mar
simplemente mira el mar
que es tan frágil la circunstancia y el futuro
una roca extraña y puntiaguda al final del camino 
una sonata de Beethoven
hermosa como Praga en primavera
la lluvia sobre la arena de Cabo Polonio en noviembre
o en las playas de Ilión
el murmullo de los que yacen eternamente anónimos 
el viaje entre dos personas
aquellos polvos y estos lodos 
el aire tibio en la cara
el rojo magnífico del membrillo del Japón.

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VOY CON EL CÁLIZ EN LA MANO Y SE RÍEN

 

Voy con el cáliz en la mano y se ríen
dicen que conspiro y es verdad 
se trata de vivir simplemente la propia vida 
por eso apesto palabras proscriptas como regalo barato
porque su valor es otra cosa 
que se pesa, cuenta y divide
según se recibe
nada es tan sencillo 
poesía de las circunstancias
sin necesidad de luces de colores 
a campo abierto 
a calles desiertas 
aguas servidas 
que corren entre gentes desgraciadas 
polvos maravillosos deshechos 
bajo las alcantarillas que se tapan 
poesía podrida que no interesa 
con su sangre risa y llanto 
los muertos apilados sin santos a quien rezar 
solitos y solos 
fríos y quietos en su esperanzas. 
Poesía de lo desagradable 
están fuera de los sucesivos olimpos 
que pasan líquidos como los espantos 
que saludan uno detrás de otro.
Voy con el cáliz en la mano
y se ríen.

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HISTORIAS VERDADERAS

 

La vida
las páginas 
pasan dejando sus mitos
tan parecidos a historias verdaderas.
Juego con el tiempo 
y el tiempo me juega
los dos soy yo y ninguno.

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LLORARÁS

 

Llorarás 
en blanco y negro
de noche o de día 
llorarás 
desaparecido de tus circunstancias
buscando adentro 
bien en las tripas
las razones elementales más primarias
el nombre básico de tu sangre 
llorarás 
no importa cuánto tiempo
la fragilidad 
es una estación del alma 
camino de su purgatorio con el boleto en la mano
mirando por los ventanales de los días
llorarás 
de pie 
de rodillas 
desparramado
el llanto es fuego 
pero de otro modo
que sale por los ojos de muchas maneras
un brillo
un fulgor 
de polvo único y maravilloso 
sólo eso.
Llorarás 
de dolor 
amor 
o locura. 
LLorarás.

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UN ABRAZO

 

Un abrazo impredecible

es un paraguas 

contra la lluvia de ser 

quizás el último

entre dos corazones.

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TODAVÍA

 

Todavía hay pinturas admirables
puertas misteriosas 
telones que esconden actores
que esconden sus desgracias
todavía hay emblemas descascarados
cuando este mundo era otro mundo
libros de caballería y piratas
porque la injusticia es mal asunto
graffitis sin ortografía 
viejas velando el mundo por sus ventanas y zaguanes
todavía hay estampitas de todos los santos
de todas las cruces
de todos los muertos
de todas las revoluciones derrotadas
todavía quedan camisas negras
pocas
y algo de Gramsci
Bach y las variaciones de Goldberg
revistas color sepia pasadas de años 
increíbles cuentos extraños de vecinos
para azuzar el miedo
y después la risa
todavía quedan
estribillos inolvidables
voces de muertos cantando todos los días 
tal como los escuches
todavía hay bailes tontos 
sensuales
o amantes.
Y yo aquí.
Todavía.

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SIN CONTAR LOS SUSPIROS

 

Busqué el archipiélago sin la brújula
el paraíso sin el corazón necesario
avancé y esperé
muchos esqueletos de cosas
quedaron en las playas de la memoria
sin lápidas ni elegías
y así pasó el tiempo
que se dice demasiado pronto
para nombrar los años
los amaneceres
los secretos de los caracoles en la oreja
y los monosílabos amontonados del amor 
sin contar los suspiros.

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