EL HOMBRE DEL QUE HABLO

 

Vienen y van
los días y las noches
los murmullos vivos
las promesas
las mentiras
el hombre las recibe en su pecho
resiste como puede
luego acepta o ignora
tiene heridas de guerra hechas en la piel de las edades
que fluyen entre sol y ocaso
 la luz del cielo es enorme 
vienen y van los días
el hombre es semilla plantada para ocupar su lugar
estirarse
con los brazos extendidos a los pájaros
y otros hombres
la sombra del sediento
el reposo del cansado
el fruto del hambriento.
El hombre del que hablo.

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A LA LUZ DE LA SALUD DEL HERMANO LI PO

 

A paso desconfiado
fuera de la regla de las métricas
las cabezas ensilabadas
las palabras me respiran
salen a la calle
fuera de los grilletes disfrazados de libertad 
hacen lo que quieren 
putear a los transeúntes 
cagarse en los poetas bienvenidos del Olimpo 
hechos para sobar lomos 
porque hay que pensar dos veces
salir de los libros viejos
con respeto pero sin misericordia
decir acá estoy yo
o acá estamos los ilusos rebeldes
a pesar de ustedes los universales
en medio de esta sarta de idiotas
que escriben a las rosas de cada primavera
y olvidan a las viejas y sabias mujeres
sin olor a flor
se saltean la barbarie por treinta monedas de plata
o simplemente gratis
por estupidez.
Acá los versos con olor a orines
calle abajo 
los tropos desordenados como abrazos
fuera de la vista 
anónimos de las buenas costumbres
los relatos lustrosos
por eso a la luz de la vela pobre y vacilante
sin precio y sin medida cuando no hay luna
un vino a solas
o con cualquiera
como siempre
a la luz de la salud
del hermano Li Po.

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PISANDO INFIERNOS

 

Uno pues

anda con la cabeza pisando infiernos

y en una calma momentánea 

de repente

un golpe de humanidad reclama el purgatorio,

limpiar el piso sucio de mierda

las ventanas cagadas de moscas

y polvo mucho polvo en los muebles

de repente uno pues abre esa puerta y las ventanas

para que entre la brisa y el sol del arrepentimiento

de lo roto partido perdido

con ese dolor en alguna parte y en todas

bruñirse si es posible

hacerse

vencerse al candil de la esperanza,

porque nadie va a algún lado si no tiene fe

-Tolstoi lo sabía-,

que entra con la luz

que se percibe sobre la pirámide de lágrimas

que junta el dolor y el recuerdo

en ese haz intenso que cruza la ventana abierta

que es sol pero se ve sólo en las motas agitadas

que no alcanzan para una oración

una felicidad

un beso tuyo.

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GENTE SALVAJE

 

Vago por el mundo moldeando el camino

con arcilla caída de los años,

los lazos debieran ser fuertes sin embargo giro

como giran las cosas alrededor

por los huecos del recipiente que intensamente 

nos contienen los miedos.

Voy moldeando el espacio con las manos

en señal de perdón por los males ignorados

por lo que arrastramos de pasado en pasado

del estigma que nos tocó la frente 

abriéndonos puertas y ventanas

que pone lleno lo vacío.

Vivo en la casa de este cuerpo 

escuchando lo que puedo oír

tomando  lo que puedo asir

gozando todo lo amado.

Soy simple, tenue y mínimo como un segundo.

Una bala disparada de un vientre

hasta la vida misteriosa y esquiva

que me mira sin ver mi rostro.

Muchos señores saludan a mi sombra y mis espaldas

pero condenan mi sangre a los abismos.

Sin embargo ¿ quién me conoce?

¿ quién entrará esta noche en mi casa para apacentarse,

quién se hará hábil y sabio amigo de mis tinieblas,

beberá de mi vino largamente holgando y cantando conmigo

hasta amanecernos?

Acaso sólo la muerte penetra lo impenetrable

conoce el arte de los vivos

evita los ejércitos y el tigre no le alza su garra.

Sus rayos convergen

en el centro de una rueda inacabable que acarrea,

la muerte gira en mi rueca hacia el principio

donde volveré a arrancar lo plantado

a beber lo macerado.

Los que entren en mi casa vendrán conmigo,

estarán llenos de hallazgos y caminos

y los años serán simples anécdotas del alma.

Sabrán que fuera del corazón no hay amor,

que no hay mundo perfecto,

ni siquiera la percepción de ese mundo perfecto.

Nadie debería bastardear las esperanzas con espejismos.

Sencillamente fuera del corazón

no hay utopías nacidas de gente salvaje.

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EL HOMBRE CRUZ CON LOS BRAZOS EXTENDIDOS

 

Yo te avisé
dijo el hombre cruz con los brazos extendidos
los ojos en el abismo que hay fuera de aquí
hasta donde se puede ver
el mismo que vio Poe a las 5 a.m. 
pasando raya en su cabeza,
ataúd 
Ed Johnson y sepulturero Jones que vinieron de Harlem
atestiguaron asintiendo con sus cabezas.
Yo te avisé
dijo el hombre cruz con los brazos extendidos
más allá de los secretos fenicios escondidos
bajo la Cueva del Pájaro Azul
lo que está desparramado en el muelle del puerto de Gadir
ah! los fenicios los fenicios aquellos!
como los arcabuces de la sangre de Víctor que tampoco alcanzaron.
Yo te avisé
dijo el hombre cruz con los brazos extendidos
las palabras llegan como rayos 
impacta o rebotan ya se sabe
pueden ser abismos o montañas depende
la nada misma que rebota en la testuz y desaparece
porque no se escucha
no se escucha.
Los oídos están tapados.
Yo te avisé
dijo el hombre cruz con los brazos extendidos.

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AL FIN Y AL CABO

 

Al fin y al cabo

alguna vez creímos ser hermosos 

eternos

imagen y semejanza de la utopía 

que amábamos 

y nos amaba.

Después el después,

esa palabra hija del tiempo y los espejos

el vacío de las manos húmedas 

cuando el agüita se marchó 

felicidad y tragedia

pesadas medidas contadas,

pensaba yo 

mientras iba el viejo con un bastón 

y saludó con su sombrero en alto

la última vez que lo vi.

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UN POCO DE BELLEZA

 

Como una especie de verdad 
esas cosas reveladas sin epifanías
unas detrás de otras 
aceptamos tal si fuese una esperanza sola 
un ejército de esperanzas 
contra el miedo líquido en las venas 
huir hacia adelante sin norte 
con generales gritando 
oficiales procediendo 
y yo aquí observando desertor 
porque es posible un poco de belleza dijo Borges 
es posible
el mensaje en esa nube 
ese espejo del alma otra
esa palabra 
la mano cálida 
revolviendo mi pelo.

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VIRAMUNDO

 

¿Dónde está?
huelo a cadáver
el mundo huele a cadáver 
la justicia huye todo el tiempo
y la belleza se esconde ¿dónde está?
pregunta mi almita la triste 
porque ando pisando la tierra
y aunque vivo aquí 
camino casi los mismos trillos cada día,
ella no me encuentra cuando la busco
sino que aparece así
de repente
y no deja de asombrarme.
 Luego se va como un sueño 
y estoy en los mismos lugares de siempre
con la gente de siempre
y pregunto
¿qué será de mi
que soy polvo y nada?
¿dónde está?
ni siquiera en el lugar donde las palabras 
pudieran decir algo que el corazón siente
se esconde la belleza
porque la distancia entre el corazón y la boca
es un largo camino para decir la verdad
y las palabras
pobres e insuficientes;
la cabeza engaña y desvía
 con juegos y lugares donde uno se pierde
y es necesario recordar 
hacer presente otra vez
que soy esto que camina
 simplemente buscando la luz
en esta noche
sin vestido de fiesta
lugar donde reposar la cabeza
al fin descansar
dormir como un niño
así de libre y pacífico.
¿Dónde está la belleza
el amor sencillo?
te digo
como el aire que respiro. 
Luego ya sabes,
todo se termina.
Todo se termina.

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ME PREGUNTO QUIÉN

 

Y me pregunto quién  

cuando el silencio abre la puerta 

y entra a la habitación

quién

en su corazón permanece de pie.

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ACERCA DE LA COMPLEJIDAD DEL MUNDO

Voy a contrapasos porfiados

insolventes

insolentes

de eso se trata la poesía

no del que lee

sino del que escribe

teje cosas

ideas

acerca de la complejidad del mundo

según Wasgenberg,

como puede,

solo de solemnidad

con pura resaca en la mollera

después de las idioteces cotidianas.

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EL PAN DE MI PRESENCIA

 

Te doy el pan de la presencia

me dijo

el vino de la sed

el agua de la vida

esa cara

manos

voz

para ver sin mirar

caminar en tus aguas

y más allá.

Eso te doy

me dijo:

sírvete.

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ESOS LOS QUE NO HAN REZADO

 

Esos

los que no han rezado

y sus almas 

se levantan entre la mugre de las cosas  

doloridas 

gritando basta

así de natural

como santos rotos

por toda criatura pequeña y triste

con esa profunda desarmonía 

adquirida por obediencia

a verdades sin valor

espejos engañosos

oh!

esos los que no han rezado.

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HAN VENDIDO SU ALMA

 

Entonces uno empieza a entender
que de lo que sabe
no todo es cierto,
que esas columnas que construyeron algunos hombres
fueron derribadas
y quedan esas fotos ahí medias húmedas;
que lo que creía
se murió casi todo
o se exilió
quién sabe dónde
que aquellas ideas que compartíamos
o eso pensaba
ya son cadáveres
y aquella gente
aquella gente
ya no las conozco:
han vendido su alma.

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HABRÁ REVOLUCIÓN

 

Vendrá algún ángel

a revelar mi corazón

habrá luz

a revelar la sangre

habrá revolución

traerá algún mensaje

quizá una invitación

habrá fiesta.

Debo prepararme.

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EL FILO DE LA NOCHE

 

...y cuando llega el filo de la noche

tajeando el cielo como un pan viejo

en ese lenguaje que sólo te regala

los ojos en el silencio

que está de frente...

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DEJAR LAS COSAS POR LA MITAD

 

No hay que dejar las cosas por la mitad,

la posteridad cobra

y no paga.

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HISTORIAS DEL FUEGO

 

Porque no conozco

todas las historias del fuego

me crepitan a veces algunas cosas

en el corazón.

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