LA SOMBRA DE BACO

 

Huelo el aire criminal de las bodegas.
Los asesinos del moho metrallan las paredes
con el color blando de los monstruos muertos.
Qué presagio puro de tiempo e infinito
arrincona las sombras,
el zumo de las uvas
azufres caídos.
Qué clamores irremediablemente muertos
yacen en el espíritu del vino
en no se qué pliegue de la sangre
calafateando su aullido de taberna.
Un humo violento se tiende en las bodegas
naves de sombras sus rosales
que la vida embriaga las noches de vino
sus caricias mas blandas que el agua,
el cielo de la garganta
suelta campanas y lejanías
navegando sobre pilares de vientos
dejando por la mañana
la resaca acorralada en el espejo
las huellas
los augurios siempre manchados
por la espátula del tiempo.

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HUMANO Y PEQUEÑO COMO YO

 

Soy carne que sufre las playas del mundo
víscera hecha para deshabitarse
con ese tu silencio de piedra
caminando junto a mí
y sin embargo
llenando el cuenco de los años
con aguas de muertes y olvidos.
¿Qué engaño es esa esperanza
el saludo en la sangre y en los sueños
llena de lluvias invencibles
para este peregrinar cansado
que es cuanto tengo de tí?
No puedo o no debo
llamarte por tu nombre
será por eso que me diste el alma
como señal entre las tinieblas
como una certeza más cierta que el dolor
de parirme como un dios
espléndido pero ignorante
mirádome desde todos los crucifijos
los muros
las calles
las noches
las estrellas
las manchas de mi habitación.
Será que a veces presiento 
que cuando no hay salida
estás contemplándome desde mi barro
imágen y semejanza del tuyo
si es que acaso estoy hecho
con polvo de eternidad.
Así de humano y pequeño 
como yo
desde ese
tu lado dolido de tanta injusticia
para el hambre de amar.

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Y ESTAS PALABRAS DE MIERDA

 

Un hombre está ahí
el tiempo pasa atravesando su cuerpo
estampándolo contra el espacio con violencia,
se le escapa de la mano
el artefacto de hacer alegrías.
Dos hombres caminan sin prisa por la calle
dicen que pueden ver la realidad
y es un mundo llenito de luces y música ligera,
grandes espacios  
cosas que pasan frente a sus ojos 
a velocidad cuántica
y eso dicen que es la realidad,
eso dicen.
Tres hombres borrachos salen a la calle
arriba está lleno de estrellas
como los ojos aguardentosos de truenos y angustias
que no se cuentan de tan fugaces y agujereados
y las estrellas los estrellan
contra cualquier madrugada derrotándolos.
Cuatro hombres como libros
puestos correctamente en un estante
van muriéndose de tapas cerradas
dramático vuelo humano
medianía de obsesiones
de un querer atrapar el viento.
Cinco hombres
seis
hasta diez
cien, mil, miles
dividiendo su vida a rayas
perfectas y malditas 
de una hora
sesenta minutos
tres mil seiscientos segundos
y el corazón que duele tanto que no se puede,
la sangre con un signo de interrogación.
Hombres que caminan
hombres que vuelan
hombres encerrados en su letrina.
No sé si necesitaba decírtelo ahora
porque los he visto
tampoco sé si me vieron 
como mi alma la pobre los ha visto.
Y el amor que anda por ahí
tan grande que hasta yo 
me vuelvo innecesario
y estas palabras de mierda.

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LA CÁSCARA DE NARANJA

 

Borges dice que el tiempo ayuda a eludir equivocaciones,

el tiempo no ayuda a eludir equivocaciones digo yo

no nos ponemos de acuerdo

mientras tomo mi té con cáscara de naranja

cavilando cómo responder a eso

los días pasan y se dejan a veces

hacerles el amor

clavarlos en fotos y matices

como tesoros de barcos hundidos

escondidos

pero el espíritu está muerto

se ve la ceniza del tiempo muerto

el musgo.

Dios que salva el metal salva la escoria

dice Borges

y en la antología del tiempo

la cáscara de naranja

ha quedado sola en la taza.

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LA LLUVIA QUE CAE

 

La lluvia que cae

con ritmo que estría el tiempo

es una excusa que desdibuja el semblante

chorretea sobre los colores y los gestos

se cuela en las grietas grises de las baldosas flojas

donde un viejo mide con sus ojos la hechura de esas huellas

calcula el tiempo que queda en las aguas del Leteo

golpeando el día con una varita

mirando los círculos concéntricos

como oráculos en sus murmullos entrecortados

la lluvia que cae la lluvia que cae

es una excusa dice

sus gotitas de esperanzas se desparraman

sobre él y salpican su eternidades sobre mí

que soy un indigente.

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AUNQUE EL OLVIDO

 

Aunque el olvido 

haya unido en su ciénaga

las mejores utopías,

los soles más maravillosos 

junto con las oscuridades del espíritu

que persiguen con sus llamas 

y estallan súbitamente porque sí 

cual granada que pisas aunque no quieras

de veras no quieras

y se trate de salvarte aunque sea

por la misericordia de cómo seguir

esta tarde o mañana.

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LA BELLEZA ESTÁ AHÍ

 

La belleza está ahí

al alcance del espíritu

se hace

ojos 

palabras

que navegan en silencio 

te abrazan el tuétano 

como si fueras único.

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UNA ORACIÓN DE DESPEDIDA

 

Queda acaso
una oración de despedida para ellas
las memorias,
una extremaunción
tras las campanadas lejanas de la sangre
y estas imágenes inmediatas del presente 
siempre presente
del ahora 
que engulle sin piedad.

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CON LAS PREGUNTAS CAYENDO DE MIS BOLSILLOS

 

Ando con las preguntas cayendo de mis bolsillos
y quedan desparramadas por incómodas,
a quién se le ocurre a estas horas 
que son cualquier hora
estos martillos en la cabeza
caries en las muelas que duelen
masticando esos misterios sin respuestas 
justo en la realidad de este preciso minuto
que es un modo de encerrar cosas y personas 
que no se preguntan si pueden volar a otra parte 
desenjaularse
y aunque es cierto que el tiempo
viene en tajadas como el pan en su bolsa
mutilado
porque dicen que es la única forma
de ser consumido sin morirse
que todo junto es una cosa salvaje enorme,
ando con mis preguntas 
insisto
pegándome contra todo
terco obtuso
pregunto por ejemplo
por qué los ruiseñores me cantan de noche
los búhos me conversan para que duerma
cuando acampo bajo los árboles
o si pierdo por qué no soy derrotado
y es lluvia que moja entre sol y sol
como querer la sonrisa de una boca
y esperarla con la paciencia de un regalo,
besar la sonrisa de las flores 

cualquier mañana de invierno
pregunto y pregunto
a cualquiera que huye sin más a cualquier parte.
Es por eso y otras
que se me van cayendo las preguntas
que salgo a las fiestas de disfraces de cada día
con esta cara maldormida. 
Es por eso.

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POESÍA DE LA PLEGARIA

Poesía de la plegaria
llana y humilde
con fe
sin certidumbre
libre de las sílabas esclavas
los dogmas y su gente 
poesía de la plegaria 
sujeta a anatemas
de cara fea y modo rancio 
la niebla de los tabúes en la guerra allá afuera
en los ojos del otro y su orbe
poesía de la plegaria
que llega para conversar si puede
como aquellos griegos más antiguos que Cristo
o para olvidar después de Descartes
la tiranía de las palabras correctas
sin un buen vino
que matice la hermosura
de cada lado del encuentro
esos que no se conocen
más que por algunas maltrechas palabras
ahí
que dicen o quieren 
una oración común de brindis y abrazos.
Poesía de la plegaria.

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HOMILÍA

 

Está en el libro de Thot
secretario de los dioses
que guarda el secreto del conocimiento,
y está en el papiro de Turis
donde se detalla el intento de asesinato de un faraón.
Está en las clavículas de Salomón
que dicen que contiene su testamento
para hacer del hombre que lea
el mas poderoso de la tierra,
y está en el Excalibur
la única obra de la cienciología que no es pública.
Si.
Está en el Index Librorum Prohibitorum
donde se guardaron como a herejes
a Erasmo de Rotterdam, Descartes y Balzac entre muchos
y está en la quema ordenada por Chi-Huan Ti
cuando redujo a cenizas casi todo lo escrito
para obligar a la historia a empezar con él una vez más.
Está en Confucio
cuya memoria porfiada sobrevivió a Chi-Huan Ti
y está en el libro confiscado y quemado
del sofista Protágoras de Abdera
acusado de impiedad y blasfemia
porque dudó de la existencia de los dioses.
Y claro,
también está en los libros de Platón
aunque según Diógenes Laercio
quemó todos los poemas de Sócrates.
En fin,
la palabra sigue siendo peligrosa,
un pequeño descuido y te decapita el alma.
Heinrich Heme cuyos libros ardieron
en la hoguera nazi lo sabe muy bien:
Ahí donde queman libros
terminan quemando hombres, dijo.
De modo que cuida tus palabras
porque es todo cuanto tienes
y como dice Wilhelm Busch
pensamientos estúpidos tenemos todos
pero el sabio se los calla.
Este es el evangelio de la palabra:
del fruto del corazón habla la boca.
Amén.

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CANTO DE LOS DERROTADOS

 

Los zapatos derrotados las camisas
los caballos de cabeza gacha
la vida que se arrastra a tranco lento
como un largo túnel que no se acaba
la baraja que no se cae con su as
el as que no está en el mazo
el hambre que se pasa y seguirá pasando
el hambre que gruñe el estómago y el alma
las flores que se orinaron aquél día
y las mujeres hechas a golpe de amor
el pasto aplastado de soñar panza arriba
los primeros cuatro pelos de la barba
y más zapatos derrotados mas camisas
otros dirán de nosotros que perdimos
que los sueños sueños son
que el hombre es siempre hombre viejo
que parece nuevo pero la piedra es la misma
que la sangre que cae del tropiezo 

se olvida prontamente
que nos rebota la pólvora y la ceniza
el amor particular y el general
que basta estar arriba para no mirar abajo
los segundos están llenos de traiciones a los muertos
aquí se queda la globalización 

humana amorfa sin lugar
sin tierra sin matices sin historia
sin cara sin gestos
estrellas fugaces 

que aparecen en casilleros bien dispuestos
que se comen las entrañas sin misericordia
otros dirán de nosotros que estábamos equivocados
que esto era el paraíso y no lo otro
que los muertos están olvidados o en monumentos
que es otro modo de estar desaparecidos
que aquella agonía paga esta agonía
que las cuestiones vienen en cuotas y cuentagotas
que los cambios se hacen con tarjetas de créditos
y las camisas negras van bien con traje blanco
y que viva la fiesta aunque dure segundos.
Los zapatos derrotados las camisas
un largo túnel que no se acaba
pero se marcha en aparente silencio, se camina,
con la bala que espera la canción de los derrotados
y con la pulga en la solapa que me ha regalado Parra
yo también sonrío a los imbéciles
que se siguen bajando en bandadas de los árboles.

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DESPERTAR LOS PÁJAROS DORMIDOS

 

Despertar los pájaros dormidos

porque tiene que haber milagros

las flores que hay

en las nubes blancas como racimos

ya ves

el viento trae

el calor del sol a la piel descorre el velo

del espíritu y del cuerpo al baile de la mañana

con sus cosas a fuego lento

y entonces echarse a andar

porque tiene que haber milagros

algo como un roce caricia

escuela de otros descubrimientos asombros

maravillas

sobre los nubarrones y las lluvias

despertar los pájaros dormidos

es necesario

un día más.

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EL CADÁVER DE UNA BOTELLA DE RON

 

El cadáver de una botella de ron

ahí

como un hombre desnudo 

condenado al balazo universal

de un rayo de sol

sobre un sindiós

que se bebió ese líquido

y anduvo escribiendo como un simple humano

cuando es demasiado  tarde para casi todo,

puso el espíritu

en causas de una botella de ron

el desnudo

cristo de los paniaguados

el cadáver de una botella de ron.

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NO GUSTAN COSAS ASÍ

 

No gustan cosas así 

que se podrían escribir de otra manera 

incluso otras cosas, 

a quién se le ocurre 

estas poesías sin ropas deshabitadas 

con sus vergüenzas al aire 

tiritando su frío suburbano 

himno de cualquiera cualquier noche 

cuando las palabras se escupen con asco

y sin comida en el corazón.

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DERECHOS RESERVADOS

SOBRE TUS FLORES

 

A veces

los dedos se despiertan queriendo amar

se mueven buscándote

titubean entonces

como peces sobre la piel

donde se esconde el milagro

que los convierta en mariposas

sobre tus flores.

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DERECHOS RESERVADOS

El RESTO SE LO LLEVÓ EL VIENTO

 

Se despegó de mi beso
atravesé la ternura descociéndola
dejé desnudo el aliento
que era un abrazo involuntario
saludé sin hacer ademanes
la mano no quiso salir del bolsillol
tragué la tristeza y la saliva
con los pasos sin su huella
se separó de mis venas
bebí su propia tibieza como pude
a pasos largos
revolví lo que quedaba
había un poco de agüita
y no alcanzaba para una lágrima
apuré la salida,
el resto se lo llevó el viento.

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DERECHOS RESERVADOS

SOMBRAS NOMÁS

 

Se pelean muchas guerras

y el fragor anuncia que no se gana ninguna

siempre muere algo

nadie sale indemne

nada volverá a repetirse

ni siquiera aquellas felicidades 

que en la memoria serán siluetas 

apenas sombras nomás.

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DERECHOS RESERVADOS

DOS

Miro el paisaje duro de la memoria

y no me encuentro.

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Finalmente

ser arrasado por el amor

vestido de muerte.

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DERECHOS RESERVADOS

 

ESTAS PALABRAS QUE TE ESCRIBO

 

Las palabras son agrias
podrían oler a sudor
raíces que se enroscan existiendo
cuando la vida quiere
no un poco
sino todo de todo
porque sospecha su sed infinita
cargando la infelicidad con espaldas dobladas
y se encamina
porque todo camino tiene fin
y fin parece derrota de antemano,
un llegar cansado
a sacarse el cuerpo de arriba
de tan incompleto
llegar con el vaso vacío en mano
llenarlo de estrellas
cagarse de risa
escuchar la música
y el banquete que está servido
esperando la completitud
de ese
mi todo yo
o nada tendría sentido,
ninguna esperanza que ofrecer.
Sólo se trata de vivir
entre medio lleno
medio vacío 
ahí
justo ahí
donde voy a encontrarte
más temprano que tarde
lugar donde las palabras
éstas que te escribo
no serán necesarias.

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TAN LEJOS QUE YA NO SE VUELVE

 

Era la época de usurpación

aspirar jazmines a las tres de la mañana

domesticar colibríes para besarnos

beber de las góndolas de los árboles

y el aire del puerto

que bombardeando gaviotas

hacia la playa  circunnavegaban las esperanzas

buscando trazas

de antiguos abrazos muertos.

Estaban allá

en las orillas

sobre las suciedades de los muelles

donde es tan pero tan lejos

que ya no se vuelve.

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DERECHOS RESERVADOS

ESTIRAR LA VIDA

 

Estirar la vida

colgada de la cuerda de ropa

lo más posible

clavar los palillos como mojones

porque el viento es mucho

hay que flamear al sol

para que se vea de lejos

si es posible lo blanco 

cuánto hay de lo blanco

en un simple ser humano.

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DERECHOS RESERVADOS

PÉTALOS DE UN JAZMÍN

 Podría contar los silencios 

en los pétalos de un jazmín 

y todo lo que tuve que decir 

en su aroma.

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