PUÑALES DESMEDIDOS

 

Puñales desmedidos

uvas, vinos y hombres.

Luego el espanto:

pasas, vinagre y huesos.

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COMO CÁNTICO DE PÁJAROS

 

Voy peregrino porque nada es mío

rastreando como sabueso 

esperanzas lejanas entre espejos

con esta piel que llevo encima: 

porfiadas inconstancias.

Será por eso que blasfemo largo 

y siempre extranjero

como cántico de pájaros.

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LA LIBERTAD SE REDUCE A UNA MUJER

 

La libertad se reduce a una mujer

que siempre veo de espaldas fea de nalgas

espabilado el que la ve de lejos

sin que se embruje de arrogancia

aunque alguna vez haya dormido con ella

y sus nalgas eran otras y sus senos sus besos

con el libro que dice lo que nunca tendrás

y el susurro enrarecido de las treinta monedas

que giran en la cabeza

monedas que es el precio y cadenas

ruido de cadenas

que hacen doler la importancia de las cosas

sólo cuando no llegan a tiempo

el oro y el moro

la mujer que siempre veo de espaldas

las emociones son convulsas

no es cuestión de justicia

la mujer sabe bailar

los que la buscan no

por eso parece que baila sola

como los monumentos.

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COMO LOS MUERTOS DE BURGALIMAR

 

Guardo los secretos escuchados
de todos los muertos de Burgalimar
para que sean rayos de sol sobre el castillo
porque las palabras causan tragedias
vienen sin prospecto y sin posología
anárquicas y marginales las mías
huyendo con pavor de mi cerebro
mojando mi cabeza en el Guadalquivir
la testa dura
como el empedrado del Cristo de los Desagravios
el olor de las dos o tres flores que he arrancado en Triana
la vulgaridad perpetua de domingo a la tarde
viajo buscando el detonador de luz
una empresa cada vez más estúpida
caminando desesperado entre baratijas
y es que casi nada es definitivo
el provisoriato es espanto inseguro
una palabra terrible provisoriato
tiene un regusto vacuo para el amor
imprevisto cómplice del miedo
que vivir es un viaje de preguntas
alguna epifanía venturosa
y hambre incontenible de respuestas
como epístolas antiguas
las coordenadas condenadas
la vida con manchas de buenos propósitos muertos
así de repente
como esto que te escribo,
como el castillo de Burgalimar
allá lejos.

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TODO ESO LO PERDÍ

 

Esas preguntas
sencillas como dagas
mirar el cielo
sus figuras
nubes con luces y sombras la cabeza
inmersa en cómo un papel
puede ser
sombrero barquito paloma la arena
castillos montañas arroyos
el agua
burbujas y sonidos
los árboles
escondites provisorios y guaridas
los señores
gente con quienes jugar
y lo que falta
imaginárnoslo
el sueño
donde se va a otros mundos
cuando viene la almohada
y vuelta a empezar
con el asombro nuevito, 
cosas así
como un niño.
Todo
todo eso 
lo perdí.
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LENTAMENTE Y SIN APURO

 

Una vez habité un mesón
donde una buena mujer me ofreció sus senos
 y comida caliente,
pero yo salté como un equilibrista
entre sus linternas sin besar lo bien pagado,
sin agradecer mis cuervos bien dormidos.
Huí de esa mujer como de un desfile militar
una mañana,
porque soy un asno con huesos de hombre
para las cosas del amor.
Me alejé con cuidado de no pisar la culta estupidez,
arrastrando mis cosas sencillamente
porque uno nunca sabe qué hacer con ellas.
Sólo tengo este sórdido material que es la vida
para buscar con el borde de mi alma.
No me detuve, seguí las olas
corriendo por la vida como si siempre y siempre
llegara tarde.
Sólo soy un hombre que hago cosas labradas con dolor,
no puedo detenerme en los caminos ni justificarme.
Yo sigo siendo el mismo,
otra alma que se perderá buscando
los huracanes con que me descargo
y los pájaros con que mato mis olvidos.
Los zapatos caminan,
los zapatos ya cansados y anónimos
se trepan al borde de los versos
y se tiran rompiéndose la nuca
como un hombre expulsado del mundo de los sabios.
Aún a la orilla de mis dientes
escupo palabras con asco,
aunque cada mañana, como de costumbre,
lluevan mis buenosdías
lentamente y sin apuro.
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HAY UN HOMBRE QUERIÉNDOSE ABRIR LA CAMISA

 

Hay un hombre queriéndose abrir la camisa
para dejarse correr como cerveza,
como espuma y mareas está parado derramándose
con su trazo desparejo,
está parado y yo no le permito desembarcar de sus esdrújulas,
no puedo permitir que lo descubran;
yo seguiré cayéndome de los vértigos 
y bien debiera saber que nadie conquista los abismos.
Hay un hombre queriéndose abrir la camisa,
él quiere salírseme aleteando sus exilios,
dice que su péndulo tiene engañado
ciertos fragmentos de eternidad,
pero yo le echo mucha ginebra
y él pone a secar su alegría
a la luz del veneno que muchos llaman nostalgias
y entonces se confunde.
Las putas, los ladrones, los clientes,
los amigos y aún los mas íntimos
no saben que está ahí, parado a la vera de mí.
Yo lo escondo y lo aconsejo,
le muestro la escalera del altillo
que está tan llena de fechas,
lo exhorto a que haga su viaje de papel como hasta ahora
a riesgo de arruinar mi forma de trabajo
o joder definitivamente mis mas audaces estereotipos sociales
con los que me visto
si sigue el maldito revolviendo el aire caliente con sus sueños
esperando en mi límite, mis bordes,
como un sedicioso asaltándome de poder.
Hay un hombre queriéndose abrir la camisa.
A veces alguna noche lo dejo salir
Cuando estoy seguro de que todos duermen.
Entonces él canta bajo mi piel
los tangos agudos que lo acantilan
y yo le consuelo las tristezas.
Después lo inundo otra vez de ginebras y pipas
y vuelve a cantar otro poquito antes de irse.
Hay un hombre queriéndose abrir la camisa
porque dice que no quiere morirse del todo,
que aún despierta ballenas en el estuario del mundo
 y si bien es cierto que intimando
somos felices como una prostituta con su copa,
su canción y su amor de media hora,
él a veces llora pero yo no puedo,
él a veces se descuelga estruendosamente pero yo no debo
y cuando calla, algo se clausura en mí,
me divide en dos los huracanes
y me tiende a roer su calvario por el perro mundo
como a huesitos clavados en mi alma.

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¿LAS ANTORCHAS, QUIÉN ENCIENDE LAS ANTORCHAS?

 

¿Las antorchas,

quién enciende las antorchas?

pero más ¡quién las ha apagado!,

se pasan de unos a otros 

esas preguntas incómodas

por eso he renunciado

y voy con mi velita goteada

hago lo que puedo

por ejemplo

ver lo que hay arriba de los muebles

y de las personas

mientras la elocuencia del silencio

hace su trabajo:

no busco mas.

Y las preguntas incómodas

las putas preguntas incómodas,

¿las antorchas,

quién enciende las antorchas?

pero más ¡quién las ha apagado!

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AROMA A JAZMINES

 No recuerdo los textos 

sólo alguna frase palabras sueltas

ni cuando los leí,

no recuerdo cuando vi a esa señora

y le dije no sé qué cosa porque rió

tampoco al señor de sombrero de paja

que dijo que mis textos eran mierda pura

aunque puse las palabras 

sol flores amor abrazo revoluciones y ojalá

de un modo aceptable,

no recuerdo

de qué iba aquél día sin vos

pero aquí estoy

y tampoco sé porqué.

Sé que aroma a jazmines

es suficiente para creer en la eternidad,

estoy convencido

y eso sí

lo recordaré siempre.

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