CUALQUIER TARDE DE OTOÑO

 

El cerebro tartamudea palabras indigeribles
cosas que no se necesitan
y después se van al carajo
que también es poesía
a su modo de perpetrar
hasta que sirven
en las canciones de los borrachos
que me murmuran
"la vieja con cara de amante te vino a ver"
y a veces
te estruja ya sabes al parir
y no es lo que se espera
no apacigua las tripas
deja la resaca impostora
de las malas noches y peores días
fuera y dentro de los ojos
las letras van cayendo de las nubes
entran por la boca
y las escupes 
después de mordisquearlas 
los horribles adjetivos ahí 
a la luz de la cordura
o eso que dice la gente
las escupes dije
mirando fijamente un punto en la nada misma
piezas del rompecabezas que no se dejan
las historias
que se vuelven apócrifas de la verdad
el zumbido de una mosca sobre el pan
todo eso se escupe
y queda el suelo gris como llovido
cualquier tarde de otoño.

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VAMOS A CONFESARNOS

 

Vamos a confesarnos
no como a los curas por absolución
sino para escupir,
hace falta vomitar eso que está adentro
que mata estruja el alma
es una piedra en el corazón
y se nota en el rostro
agrisa los ojos taponea los oídos
que ni los pájaros se escuchan
nada huele ya
ni las flores
es confuso agobia
vamos a confesarnos
no se necesita beber
ni flagelar el cuerpo con cosas
se necesita una oreja
una sola que escuche
una boca cerrada con el sello de la epifanía
para esas miserias que salen 
y se escuchan dando tumbos. 
Vamos a confesarnos
porque no se necesita el perdón
sino vaciarse de tanta mierda sin juicios
así de desnudez
hablar sin parar hasta que la garganta ya no pueda
los ojos naufraguen en sus aguas
y haya futuro
que es una palabra posible: 
promete remedio a la desmemoria
en su cementerio sin cruces
y todas las desgracias
como iguales.
El resto de la confesión es intimidad
un pedacito de amor gratis 
como todos los que valen la pena.
Vamos a confesarnos.

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CUESTIÓN DE FE

 Una cruz se ha caído.
El cura horrorizado 
mira el armatoste clavado de cabeza,
es decir, como Pedro
y se espanta.
Mira a lo alto de la iglesia y se pregunta
cómo ha sido 
que han dejado sin la señal de la cruz este lugar.
Es que la cruz está inclinada justo en el jardín
como un nuevo huerto de Getsemaní.
Es que la cruz está orando su signo de hormigón
en nombre de su símbolo,
es que la cruz quiere acaso apartar de él ese cáliz.
El cura se inclina como pocas veces
con tanta sinceridad 
que hasta parece un cura,
mira
y su mirada es todo un discurso
todo un sermón,
las palabras les naufragaron mar adentro de su boca
donde la fe le anda a tientas.
El sol cae a pique sobre la sombra
donde la cruz se alarga y abarca.
El silencio dice su homilía de viento y pájaros.
Entonces el cura de rodillas se confiesa
como un hombre simple
como una carne polvorosa
como un gusano que se arrastra.
Otro silencio también dice su homilía de viento y pájaros.
Una nube larga opaca brevemente
y rasga como lienzos del templo el cielo.
Todavía hay lugar para perdonar siete veces siete.
Todavía puede valer la pena saber de otros corazones.
La ropa nada significa, 
no hace a nadie digno sino estético.
Una cruz se ha caído
y hecho un milagro tan sencillo:
un hombre se ha levantado,
enamorado.
Es que el campanero
sigue tocando su campana
duro y parejo,
lento y seguro.

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NO SOY MANSO

 

No soy manso
no podré heredar la tierra
ni siquiera 
el metro cuadrado que ocupo con mi sombra
ayuno de esa pobreza de espíritu
apenas cierta intuición
de polvo que anda de puro ignorante
he llorado demasiado 
tanto desahucio tanta ignominia 
que se anuncia para mañana,
el pronóstico del tiempo dejó de ser amable:
he aquí mi hambre y mi sed perpetua
mi cabeza mísera 
sufre la agonía de las sinrazones
el corazón no es un juez justo ya se sabe
no se puede ser pacífico tibio manso
si la palabra "infelices"
está a la vuelta de la esquina
no se puede
poca cosa la alegría pasajera para tanta bruma.
No hay bienaventuranza que me contenga 
tanta angustia mirando en derredor 
donde se espejan los oasis en un desierto enorme.
Solamente camino y camino desaventurado
mientras escribo palabras como clavos
versos como harapos:
cacata carta.

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ESTOY CONVENCIDO

 No recuerdo los textos 

sólo alguna frase palabras sueltas

ni cuando los leí,

no recuerdo cuando vi a esa mujer

y le dije no sé qué cosa porque rió

tampoco al señor de sombrero de paja

que dijo que mis textos eran mierda pura

aunque puse las palabras 

sol flores amor abrazo revoluciones y ojalá

de un modo aceptable,

no recuerdo

de qué iba aquél día sin vos

pero aquí estoy

y tampoco sé porqué.

Sé que aroma a jazmines

es suficiente para creer en la eternidad,

estoy convencido

y eso sí

lo recordaré siempre.

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