TODOS ESPERAMOS SER RECOMPENSADOS

 

El futuro desguaza las esperanzas

las tritura

las cambia por otras más adelante 

donde no se ve

y deja una lucecita de expectativa

sin embargo 

la eternidad es ahora

siempre es ahora

en el fondo 

todos esperamos ser recompensados

que es una mentira piadosa 

huérfana 

una mala poesía del alma

¿cuánta verdad puede uno aceptar sin huir?

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CUANDO ME DISTRAJE

 

Entonces fue cuando me distraje

y escribí con pájaros en las manos

las palabras esas que te llegaron

canto verso o cariño ahí se quedaron

como si fueras ramita del árbol que más quiero

me distraje

y se te anidaron en bandadas 

por eso ya no me vuelven: sabían que eran tuyas.

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DEL LIBRO DE LA VIDA MIRANDO SIN LOS OJOS

 El llanto es nuestro
en la sangre con que se amasa el futuro
y la línea sinuosa de la biografía.
Las huellas de lágrimas
dicen de dónde venimos
pero no a dónde vamos.

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Porque cada mentira tiene su dolor
que se clava como espina en la cabeza:
la vida está llena de espejos rotos.

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Crucé la puerta de Almodóvar
como judío moro cristiano
entonces ya no fui el mismo
me fundí en la historia
y fui uno en todos.

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POESÍA DE LA ETERNIDAD

 

Uno se va muriendo en los otros aún vivo
se va yendo al olvido
desnudo de compasión
va queriendo saltar fuera de su sombra
en su insolvencia
se marcha lateralmente al fin de cada frase
más lejana cada vez
al borde de la indiferencia
mano a mano con el tiempo
que una vez fue todo un caballero.
Uno se despide midiendo la suerte
en este mundo que rueda en su noria
perdido en el laberinto 
y mirar con asombro
esa velocidad sin belleza
será por eso que uno se va muriendo en los otros
cuestión de rapidez sin epopeya
relatos brumosos grises
el sol y la luz parpadeantes
se va haciendo imprescindible
-si se trata de caminar
llegado cierto momento del espíritu-,
levantar la lámpara del futuro en mano
con esa lucecita que parece
pero no es igual a cero.
Como el de Asís o Maimónides
imaginar el amor como banquete
donde nadie tenga que morirse así
esperar el reencuentro insondable
porque el amor es una palabra y un lugar
en las almas sustantivas de universo. 
Poesía de la eternidad.

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MIRANDO POR LA VENTANA DE LA GENTE

 

Veo una mujer
que vacía sus cajones en la mesa de la cocina
salvajemente
tanto
cómo se vacía ella misma el alma.

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Los eventos
te besan o te patean el culo
en general
vives con el culo dolorido:
esta es la poesía del culo dolorido.

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A veces la vida simplemente se cae
y uno anda recogiendo los pedazos
se hace añicos chiquitos
bajo los muebles de esa piel.
Queda una cicatriz una arruga.
Uno nunca sale indemne.

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DEL LIBRO DE LA VIDA QUE SIGUE

 

Desarmar los cuadros por sus ángulos
desarmar los ángulos
y armar con lo que queda
otra historia.

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Vamos y venimos en los vendavales
marino barquito ola
se acaricia a mano abierta la orilla
no se acaba
nunca se acaba
el viento sopla la nuca y despeina
la zozobra es la sombra que duda
las circunstancias y sus celadas
una brújula de poco sirve
porque el retorno es otro viaje.

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Sin embargo
veo tirar la primera piedra
la segunda la tercera
y se hace difícil caminar el empedrado.

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LA MISMA PALABRA PARA LOS GRIEGOS

 

Se cargan en la espalda
secretos con su peso específico
son solitarios camino a su tumba
al lado de los besos perdidos
los amores rotos
las revoluciones fusiladas
sobre el cielo del hastío,
uno va encorvando la espalda de tanto peso
para llegar casi al olvido de sus propias cosas
tarde o temprano.
Entonces dar por tierra.
Humano y mortal
es la misma palabra para los griegos,
como debe ser.

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TODOS LOS DÍAS QUE QUEDEN

 

Objeción dijo!:

la respuesta patea la puerta y entra

apela a cierto mérito inexplicable

de visitar toda clase de almas

incluso la mía

bajo el pretexto terrible de amar

todos los días que queden.

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