QUÉ VEÍAN TUS OJOS

 

Pregunto
qué veían tus ojos
si el universo es medida de lo infinito
qué mirada de silencio y abismos
desde las órbitas pensantes
esos absurdos esplendorosos
transidos de pasado 
pedazos del cuerpo 
ventanas de par en par abiertas
qué veían
pregunto yo.

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PUROS VERSOS

 

Poesía
podría decirse,
es una excusa para no contraer las cosas
a que vamos a morir
con la certeza de un cuerpo quieto
sin filosofía, metafísica ni teología:
muerto
así
del otro lado del puente 
incomunicado de tropos 
exquisitos endecasílabos 
o pura mierda.
Medito como un ignorante
estar y ser 
reducidos,
comedia que agota
pretensiones
así de solos lo que somos.
He aquí pues
lo efímero y sutil de un cuerpo muerto,
con el tiempo olvidado de todo olvido
deshecho de las ropas 
las cosas
lo que entra en una vida
su objeto
el teatro a decorado abierto
aplausos y abucheos
el telón que cae
sobre las máscaras de un ser humano
la realidad en verdad
cabeza de Titanic en su caída sin músicos
justo ahí
cuando toda construcción literaria 
se hace inexcusable
para el silencio que entra 
su eternidad
aunque hay un pero:
-palabra que es autodefensa existencial-
pero,
y si aun así
se puede mirar de frente
con los ojos bien abiertos
lo inefable,
todo habrá valido la pena.
Eso creo.
Es poiesis sin duda.
Una sempiterna poiesis.
Lo inefable.
El resto son puros versos.

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MANE, TECEL, FARES (Contado, pesado, dividido)

 

Ahora sólo advierto que el tiempo pasa
y esa es la cuestión,
esa densidad llenita de cosas
que han pasado por mi osamenta:
noches de insomnio
carcasas secas muertas
de bolígrafos de colores diferentes
vasos donde hubo queso untable
muchos vasos de esos
toscos
que no se puede ver a trasluz 
recipiente fiel del queso comido y digerido
esperan enfilados desempleados
como trabajadores a otra oportunidad.
El tiempo pasa
mane, tecel, fares,
he llenado hojas y hojas de letras
por placer pero más por trabajo
pestañeo las mañanas como carpetas
con papeles y poemas indóciles, abortados,
recortes de frases y vocablos sueltos
epítetos dicterios y anatemas
el tiempo pasa
mane, tecel, fares,
capítulos cortos
capítulos largos
fotografías
personas que vuelven
del olvido cruel de la memoria
polvo que cubre las cosas 
sus circunstancias
pares de lentes
que ven opacos ya por otros ojos
el tiempo pasa
mane, tecel, fares,
como fortuna que se va
y estoy en estas chucherías de mi cabeza
cavilando ese inventario 
donde falta más de lo que hay
sólo sé que el tiempo pasa
y de todo
estoy mirando nada.
Mane, tecel, fares.
Nada que es un inmenso misterio.
Nada como huesos viejos.
Y el tiempo,
ese escalpelo sin misericordia y el tiempo
mane, tecel, fares,
el árbol del entendimiento cuyo poco fruto arranco
termina en saber escaso
la perplejidad del ánimo que busca la luz,
el hombre
que es polvo y nada ante el misterio.
Mane, tecel, fares:
y aún sigo
con los ojos abiertos.

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ESCRITO EN LAS PAREDES DE LA ALHAMBRA

 

Sólo Dios es vencedor:
está escrito 
en las paredes de la Alhambra
La Roja
que es un poema hecho con las manos
el sudor 
el tiempo
los hombres y sus días
la muerte
una ráfaga de eternidad que pasa por las venas
como el murmullo del agua misma
que se recita contra el tiempo y el olvido
en la pequeña vida de un hombre
que contempla la historia
como peregrino breve
el asombro que no cabe
la belleza 
que no se explica sino buscando hasta el silencio
donde nace todo misterio
del que caminando
ve y agradece.
Sólo Dios es vencedor:
está escrito en las paredes de la Alhambra.

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LA DESMESURA DE LA VIDA

 

Los cuartos de hospital 
tienen un discreto olor a muerte
uno quisiera recordar algunos rostros 
para que la humildad de este sol 
con que esta mañana me apuñala 
no llene mi copa de lágrimas 
como si fuese vino negro 
se camina resignado 
la esperanza es sólo una enfermera de turno 
los pasillos largos las puertas 
cuartos y más cuartos 
perfectamente numerados 
y camas gentes y techos blancos 
luces prendidas 
ventanas que dan a ninguna parte 
sólo azoteas con chimeneas 
aparatos y caños de diferentes colores 
uno quisiera recordar algunos rostros 
pero se fueron 
junto con sus pertenencias 
que también fueron mías de algún modo 
miradas palabras gestos 
lo que dura el tiempo que es nada 
y los pasillos largos las puertas 
rogando no tener que volver una y otra vez 
porque hay sábanas nuevas 
más camas gentes y techos blancos 
los números trece catorce quince 
vuelta a la izquierda 
dieciséis diecisiete 
y esa cara conocida que pudiera ser la mía 
y ese discreto olor a muerte
en la desmesura de la vida.

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LOS HECHOS DE LA VIDA

 

Pero usted dice los hechos de la vida
así como así
sin pasado ni futuro
casi como un registro con su folio y ubicación
pero usted dice los hechos de la vida
y los mira de frente
como a la calma antes de la tormenta
los ojos en el espejo después de un minuto
mirándose
los hechos de la vida que se vuelven
más complejos y oscuros
detrás de la memoria provisoria
tornan ambiguos
tiemblan en la posibilidad del equivoco
y el temor de que pocas cosas sostengan las raíces,
es un pavor
porque la realidad
toda la realidad
(hablo de los hechos de la vida)
y la verdad
son inasibles irremediablemente.
Será por eso que la miseria necesita misericordia, 
de quererse un poco por pobre e ignorante:
morir
es un hecho de la vida por venir
y es más pesado cuando se lo escribe.
Hablo de los hechos de la vida como lo dicho
y como el amor
que está a la vuelta de cualquier esquina
cualquier hora y circunstancia.
La belleza los abrazos 
también están sujetos y con gusto a poco.
Hablo de los hechos de la vida.
Pero usted sigue diciendo
los hechos de la vida
así como así.

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Y ESTAS PALABRAS

 

Un hombre está ahí
el tiempo pasa atravesando su cuerpo
estampándolo contra el espacio con violencia
se le escapa de la mano
el artefacto de hacer alegrías.
Dos hombres caminan sin prisa por la calle
dicen que pueden ver la realidad
y es un mundo llenito de luces y música ligera
grandes espacios  cosas que pasan
frente a sus ojos a velocidad cuántica
y eso dicen que es la realidad,
eso dicen.
Tres hombres borrachos salen a la calle
arriba está lleno de estrellas
como los ojos aguardentosos de truenos y angustias
que no se cuentan de tan fugaces y agujereados
y las estrellas los estrellan
contra cualquier madrugada derrotándolos.
Cuatro hombres como libros
puestos correctamente en un estante
van muriéndose de tapas cerradas
dramático vuelo humano
medianía de obsesiones
de un querer atrapar el viento.
Cinco hombres
seis
hasta diez
cien, mil, miles
dividiendo su vida a rayas
perfectas y malditas 
de una hora
sesenta minutos
tres mil seiscientos segundos
y el corazón que duele tanto que no se puede
la sangre con un signo de interrogación.
Hombres que caminan
hombres que vuelan
hombres encerrados en su letrina.
No sé si necesitaba decírtelo ahora
porque los he visto
tampoco sé si me vieron 
como mi alma la pobre los ha visto.
Y el amor que anda por ahí
tan grande que hasta yo 
me vuelvo innecesario
y estas palabras de mierda.

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