POESÍA PISTOLA EN MANO

POESÍA A QUEMARROPA

domingo, 23 de marzo de 2025

LOS DISCÍPULOS DE LA LUZ TRAJERON RUISEÑORES

 

Los discípulos de la luz trajeron ruiseñores
        estaban mismo en sus ojos
donde cualquiera podía descubrirlos como milagro.
Los ruiseñores invitaban pero nadie veía
como si las cuencas de los ojos fuesen páramos
y viviesen el miedo definitivamente enterrado
            que de solo observar cala los huesos.
Un hombre pasó con una flor en la mano
entonces los ruiseñores le saludaron una melodía
             pero la flor se murió
             y el aroma como un alma sola se ha ido
porque la cabeza del hombre era como de metal
con sus ruidos cotidianos y previsibles a cada impacto.
Los pajaritos en todos los ojos veían breves vidas
     como pompas de jabón
      y lloraban lágrimas como besos de niñitos
       mostrando la belleza sin rodeos
   aunque nunca fue suficiente prueba
   porque muchos dijeron que eso no era amor
   que el amor es siempre otra y otra y otra cosa
   mucho mas complicada que unos cuantos ruiseñores
   en la mirada de unos seres fuera del mundo común
   que andaban como unos locos tratando de convencer
   con la voz bajita y los ruiseñores a coro de caricias.
Entonces los discípulos de la luz ya cansados
        se apagaron, se hizo la noche
               y al amanecer
todo fue lo mismo como cadena inacabable de lunes,
   sonaron por su orden las alarmas, los despertadores,
   y el mundo se fue levantando según va girando
           como una orografía previsible y repetida
     al son de la música que parece diferente pero es la misma,
    porque una revolución fracasa cuando no se mira bien
    y va desapareciendo hasta su misma memoria,
             fue lloviendo según los parajes, es cierto,
    como puede ser cualquier lluvia y eso no extraña a nadie,
    fue lloviendo y los paraguas no dejaban ver
            los ruiseñores cayendo y cayendo
       de los párpados de los discípulos de la luz que se fueron,
          haciéndose como agüita los ruiseñores muertos.
Decía Hipócrates: la vida es breve,
el arte largo, la ocasión fugaz, la experiencia engañosa,
el juicio difícil.
Los discípulos de la luz trajeron ruiseñores.


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PARA HACER EL FUEGO

 

Porque cualquiera puede 

pero hay un modo de hacer el fuego

para que se quede cerquita y arda

y corra y chispee los rincones del pecho

se hinche de buenas nuevas para los buenos sueños

inflame la querencia de cosas simples

los buenos vinos y las cosas bellas

sostener el fuego a lo largo del camino 

iluminando

iluminándose el tránsito

canción para renacer 

canción de los caídos

canción de todos nosotros

simplemente.


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viernes, 21 de marzo de 2025

ESTOY LOCO

 

Todavía cargo un par de largas puteadas de amor.

Las he mantenido como gusanos 

dando vuelta en el cerebro

oxigenando lo que queda del futuro.

Cada día resucito de mi cama como un pequeño dios

que es decir como un simple hombre,

cada día argullo y pataleo epifanías con desespero.

Me quieren ahuyentar de mi evangelio , 

prevenir de los incautos,

y es por eso que pisoteo esta tierra que me sostiene,

salto y salto sobre ella 

llena de sangre sin justicia

de voces que esperan su alarido desesperado

nudos ser atados

perdones ser desatados

ojos que quieren cerrarse y descansar en paz.

Pero sólo hay cerrojos.

Muros donde se encierran a los silenciosos

o al menos eso creen los muy tontos.

Es cierto: estoy loco.

Me voy calle abajo con mis flores 

hacia el río grande como mar,

me voy despidiendo.

Es cierto: el corazón me duele.

Voy pisoteando esta tierra que me sostiene 

agarrado de mi cruz.

Soy carne de amor.

Estoy loco.


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UNO SE CONFIESA UN TIEMPO

 

 Uno se confiesa un tiempo

pero después vuelve a quedarse como al principio:

en un mar profundo cubierto de oscuridad

porque lo que sale de la boca

viene desde dentro,

de ese alma llena de agujeros

y no hay paso en la garganta para más.

Se queda adentro todo eso

cuando uno empieza a darse cuenta que la lluvia

no suena a cajitas de música

y se presiente que jamás se aprenderá a volar,

que la esperanza es simplemente 

un ritual para sobrevivientes.

Y será por eso que uno se confiesa un tiempo

pero después vuelve a quedarse como al principio

y se hace la noche para los que tienen

hambre y sed de justicia

o simplemente hambre.

Uno se confiesa sin pensar en nada

nomás que por observar cómo se cae el cielo

hacia alguna parte que nos abarque,

porque bastante hemos pagado ya con nuestra sangre

porque nada se puede comprender suficientemente

y uno escribe así, es decir al margen

que es una manera de entenderse 

y acabar con uno mismo

en unos cuantos miserables versos

invendibles como un crucifijo,

furtivos como un segundo

bajo el granizo del silencio.


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martes, 18 de marzo de 2025

TODAVÍA FALTA ESE TOQUE MARAVILLOSO

 


La señora de enfrente está ebria,
el marido llega cuando quiere y la castiga.
Su vecina grita pero no por eso
sino porque no encuentra a su gato
que poco le importa su dueña
porque a su vez no encuentra su gata
y sin gata ya se sabe:
no hay magia.
En la calle hay una caja tirada
que dice bananas Ecuador
y eso se llama globalización,
se llevaron lo de adentro
y nos dejan lo de afuera.
Me abrocho la campera
el gato de la vecina aparece y me mira
y sé que no tuvo suerte
al menos hasta la noche.
Y allí están la ebria y su marido
la vecina que ahora ríe porque el gato vuelve
y la caja de bananas
que un hombre con carro a caballo ha aplastado
y la lleva a la reventa,
una acción colateral a la globalización
pero el hombre no lo sabe y el caballo
de tan cansado tampoco.
Entonces pensé que luego de esto,
el modo de terminar esta pesadilla
de cosas tan miserables
es no escribir más y dejar todo por acá
justo antes de que empiece a blasfemar.
El mundo sigue siendo un lindo lugar,
pero todavía falta ese toque maravilloso,
todavía falta.

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sábado, 15 de marzo de 2025

MIENTRAS TANTO


La gente se muere
y es insoportable
uno proyecta
hace cosas
se emborracha de ilusiones
pero va a ocurrir
la gente se muere
y es insoportable
se vive algunas maravillas
la ilegalidad de los fracasos
según el día se trata de olvidar
con algún tipo de comunión
que sonría el labio
y uno se va volviendo cínico
de tanto desengaño
que fluye como el agua.
Huir hacia adelante
de la melancolía y el desamor
es inútil
porque el doliente
sigue siendo eso
tal como el espejo
que  mira con desparpajo
y es cuando el corazón
no se las aguanta.
La gente se muere
y de vez en cuando
el amor
es lo mejor que puede ocurrir
aparece cada tanto desnudo a la vista
conmueve y se va
porque no salpica
para siempre el alma:
es un chantaje.
Por eso estas cosas mal escritas
asco de los universales
mientras tanto
siempre siempre
la gente se muere.

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miércoles, 12 de marzo de 2025

POETAS EN FILA CON PAPELES EN LAS MANOS

 

Abro la puerta de las pesadillas
a escuchar 
poetas en fila con papeles en las manos, 
leen cosas que vuelan al viento
y súbito caen como cenizas
se esparcen
deshacen a esa turba en fila
con la vanidad de su esperanza
de decir cierto tropo 
que salve la combustión de los despojos
el fuego espantoso de gente que escribe 
leyendo gente que escribe 
con esas ascuas en la cabeza 
que no hierven agua para el té.
Entonces 
entro al infierno de Hank como un desesperado
con una botella de cerveza a medio camino
y a su lado
lloro mi maldita suerte de escribir. 
Le pregunto 
cuántos 
tendrán que soportar estas palabras de mierda 
si acaso recuerden lo que he escrito 
- Dios quiera que no - 
y sea sepultado en algún cielo 
donde el silencio me haga polvo
en palabras de letrina 
y doce cervezas bien frías.
Mientras
los poetas con su ruido espantoso 
siguen y siguen la náusea versicular
Hank y yo muy vomitados 
ni cruzamos miradas 
tirados con el sol golpeando en la ventana
en tanto Perec 
pasa contando ese gentío, 
letras, pausas, anillos, dientes, zapatos viejos 
llaves de las puertas del averno 
desparramadas 
en las orejas de los poetas que declaman cosas 
que tintinean desaliños neuronales
castigo divino de metáforas reventadas con obuses
de un clan que lee 
como coro de basílica alemana 
palabras en su propia orgia quemándome sin purificación
entre resoplos ácidos de un Hank entredormido. 
El sol ha entrado y le revienta la frente 
suda como cerdo
agrio el aire. 
Su cerveza o lo que queda cae
en un chorro fino y largo en mis pantalones.
Como poetas palurdos 
pero mucho mejor 
somos mostrados en un espejo desvensijado 
la decadencia del presente pudendo
los versos floridos de estiércol 
que tanto gusta a la gente.
Voy entornando los ojos de fábrica fundida 
pero Chinaski me hace señas,
caminamos pues sonriendo como estúpidos 
a buscar más cervezas en la puerta gigantesca.
El infierno de Hank apesta pero algo tiene.
No lo sé.
Caminamos dormidos y mis tripas hablan. 
Se ríe escupiendo.
Después el infierno cierra sus puertas
y me incinera.
Despertar será duro. 
Escribir tan luego las propias excreciones
quién sabe
para que alguien se caiga súbito
y le ardan mis palabras en la sesera 
como un cáncer.
Tampoco importa demasiado.
Uno siempre muere solo.
En tal caso siempre puedo prender una luna 
y también abrir una botella de vino
a la salud de Li Po.


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