¿OÍSTE CANDINHO?

 

¿Oíste Candinho?

         -Gran tipo, pero sordo.

                                                    Vinicius de Moraes

¿Oíste Candinho?
    el hombre sueña para remediarse
    porque la tragedia no duerme,
aún los muertos siguen diciendo: yo soy.
Tú que te vas
    ayuda a desenvolver lo que nos envuelve,
     mira antes de partir
    con qué precisión baja la pena
       ¿Oíste Candinho?
                 cuando llegues
que el mañana no sea un simple adverbio de tiempo
    como embarazo no resuelto,
      ve y pide memoriales,
  no nos cubras con tu olvido
    como a pájaros quietos 
     porque aún pedimos futuro,
persigue con la tijera
   las palabras poco dóciles a la ternura,
en algún lugar habrá un horizonte.
Sujeta la justicia
    sácale la venda
      déjala en cueros para que sepa de nosotros     
¿oíste Candinho?
      la poesía te espía,
aprópiate de las mujeres embarazadas
   en nombre de la esperanza
    y puja poetas como sacerdotes
porque a los sueños los escribimos a mano
   y a aquellos que tú sabes
    ponles las barbas en remojo
o lo que es mejor, aféitales las barbas
   ¿oíste candinho?
   que conste de todos modos
que no evado la responsabilidad
    -si fuese cierto-
 por haberlo escrito,
   soñar no cuesta nada
     y además yo te avisé:
los poetas no hacemos historia.
¿Oíste Candinho?
- Gran tipo, pero sordo.

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SIN CONTAR LOS SUSPIROS

 

Busqué el archipiélago sin la brújula
el paraíso sin el corazón necesario
avancé y esperé
muchos esqueletos de cosas
quedaron en las playas de la memoria
sin lápidas ni elegías
y así pasó el tiempo
que se dice demasiado pronto
para nombrar los años
los amaneceres
los secretos de los caracoles en la oreja
y los monosílabos amontonados del amor 
sin contar los suspiros.

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HEGEMONÍA

 

Cuando te llame Hegemonía
tu sigue caminando
no mires ni contestes.
Es un nombre espantoso para una dama
pero es justo,
te llenará la cabeza un día y otro
con cosas incómodas pero de suyo necesarias
verás gente con su tarjeta de pase
muy orgullosa
en cuestiones de preferencia,
te mirará directo a los ojos 
mensurando midiendo contando
tus silencios amores y soles.
Sigue caminando
no mires ni contestes
es preferible eludir que aludir.
Es una mala mujer
que está en todas partes y en ninguna.
Sigue a tu corazón
capaz de latir
abrazos
risas panes
porque sí
a cualquier hora
con cualquiera.
Va a enojarse,
te hará dormir bajo lluvias diversas.
Si eres suficientemente digno
el agua mansa podría ser tu amiga
y alrededor
después de llorar el cielo habrán aquí y allá
otras gentes
parias amables
fuera de los brazos de esa mujer.
Es todo cuanto puedo decirte.

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PERO HOY NO

 

Un mundo de metáforas inútiles
echadero de promesas incumplidas
que ensartan gentes
como moscas en la mierda y ahí
en los escenarios
subidos a sus ascos
los innombrables
sus gerentes regionales
barren las esperanzas con baratijas
por inocencia o simple estupidez
quién sabe
desechos y funcionales
-dan ganas de llorar-,
van al revolcadero de sus propias muertes
con cánticos y banderas,
aquellos que señalan con su dedo
el camino
no.
Teorías de juegos humanos 
que no llevan al remanso del abrazo
el pan siempre prójimo
el bienvenido corazón.
Miro con espanto
la desolación
cada día
como si fuera natural
y me duelo.
Habrá un amanecer
me digo
habrá un amanecer
repito con empeño,
pero hoy no.

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¿ QUÉ ESCRIBEN ?

 

¿Qué escriben los poetas ahora?
¿Dirán del cansancio
de las horas de trabajo
la luna que llora poca luz
la tierra mojada de una lluvia insuficiente?
¿Hablarán de los perros callejeros
con sed
flacos
ojos opacos
la calle y la gente que la habita
como si fuera su casa
bajo los árboles
zaguanes techos improvisados
con su hambre y su sangre?
¿Qué escriben los poetas ahora?
¿De la hierba que crece a través del hormigón
unas pequeñas flores amarillas y huérfanas
acá o allá?
¿Qué escriben?
¿Qué escriben?

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LOS ENTERAMENTE LOCOS

 

Los enteramente locos

con trapos como banderas

en un cielo nuboso sin viento

apasionados

por los colores de fantasía  

los ojos brillantes acribillados

en la hoguera ardiente de la música

asesinando a los santos y lo no santos

los enteramente locos 

ondeado los trapos de sueños mágicos

en el aire quieto

sin honor

hasta caer uno tras otro

con la mirada muerta

como una cosa sin valor.

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EL HOMBRE DEL QUE HABLO

 

Vienen y van
los días y las noches
los murmullos vivos
las promesas
las mentiras
el hombre las recibe en su pecho
resiste como puede
luego acepta o ignora
tiene heridas de guerra hechas en la piel de las edades
que fluyen entre sol y ocaso
 la luz del cielo es enorme 
vienen y van los días
el hombre es semilla plantada para ocupar su lugar
estirarse
con los brazos extendidos a los pájaros
y otros hombres
la sombra del sediento
el reposo del cansado
el fruto del hambriento.
El hombre del que hablo.

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