Vendrá algún ángel
a revelar mi corazón
habrá luz
a revelar la sangre
habrá revolución
traerá algún mensaje
quizá una invitación
habrá fiesta.
Debo prepararme.
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viernes, 9 de enero de 2026
EL FILO DE LA NOCHE
...y cuando llega el filo de la noche
tajeando el cielo como un pan viejo
en ese lenguaje que sólo te regala
los ojos en el silencio
que está de frente...
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domingo, 4 de enero de 2026
DEJAR LAS COSAS POR LA MITAD
No hay que dejar las cosas por la mitad,
la posteridad cobra
y no paga.
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HISTORIAS DEL FUEGO
Porque no conozco
todas las historias del fuego
me crepitan a veces algunas cosas
en el corazón.
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lunes, 22 de diciembre de 2025
YO PECADOR ME CONFIESO
Yo pecador me confieso
de las tristezas que fueron mas y siguen llegando
con el peso del pie de érico el rojo sobre el frío hielo,
me confieso de un cielo que cambia sus pájaros
y la trampa de las sábanas los sábados de tarde
con la mujer ahogada en perfumes tan parecidos a lágrimas.
Yo pecador me confieso
de los inviernos que raspan las llagas como puertas
y entonces el alma nieva y gotea sus naufragios
y más allá un grito en la noche
que nadie responde y jamás lo hará para ninguno.
Yo pecador me confieso
de la vida que se aleja simplemente
y hace que cada vez sean más
los nombres que olvidamos,
de los amores súbitos y castos como lucecitas,
las mujeres inventadas
y el ritmo natural y caliente
de un cuerpo sobre uno
que te deja a la intemperie y sacramentado.
Yo pecador me confieso
quemando en los últimos cartuchos
el sentimiento trágico de la vida
y este amor que no acaba de morirse:
mea culpa
mea culpa
mea culpa.
de las tristezas que fueron mas y siguen llegando
con el peso del pie de érico el rojo sobre el frío hielo,
me confieso de un cielo que cambia sus pájaros
y la trampa de las sábanas los sábados de tarde
con la mujer ahogada en perfumes tan parecidos a lágrimas.
Yo pecador me confieso
de los inviernos que raspan las llagas como puertas
y entonces el alma nieva y gotea sus naufragios
y más allá un grito en la noche
que nadie responde y jamás lo hará para ninguno.
Yo pecador me confieso
de la vida que se aleja simplemente
y hace que cada vez sean más
los nombres que olvidamos,
de los amores súbitos y castos como lucecitas,
las mujeres inventadas
y el ritmo natural y caliente
de un cuerpo sobre uno
que te deja a la intemperie y sacramentado.
Yo pecador me confieso
quemando en los últimos cartuchos
el sentimiento trágico de la vida
y este amor que no acaba de morirse:
mea culpa
mea culpa
mea culpa.
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¿OÍSTE CANDINHO?
¿Oíste Candinho?
-Gran tipo, pero sordo.
Vinicius de Moraes
¿Oíste Candinho?
el hombre sueña para remediarse
porque la tragedia no duerme,
aún los muertos siguen diciendo: yo soy.
Tú que te vas
ayuda a desenvolver lo que nos envuelve,
mira antes de partir
con qué precisión baja la pena
¿Oíste Candinho?
cuando llegues
que el mañana no sea un simple adverbio de tiempo
como embarazo no resuelto,
ve y pide memoriales,
no nos cubras con tu olvido
como a pájaros quietos
porque aún pedimos futuro,
persigue con la tijera
las palabras poco dóciles a la ternura,
en algún lugar habrá un horizonte.
Sujeta la justicia
sácale la venda
déjala en cueros para que sepa de nosotros
¿oíste Candinho?
la poesía te espía,
aprópiate de las mujeres embarazadas
en nombre de la esperanza
y puja poetas como sacerdotes
porque a los sueños los escribimos a mano
y a aquellos que tú sabes
ponles las barbas en remojo
o lo que es mejor, aféitales las barbas
¿oíste candinho?
que conste de todos modos
que no evado la responsabilidad
-si fuese cierto-
por haberlo escrito,
soñar no cuesta nada
y además yo te avisé:
los poetas no hacemos historia.
¿Oíste Candinho?
- Gran tipo, pero sordo.
-Gran tipo, pero sordo.
Vinicius de Moraes
¿Oíste Candinho?
el hombre sueña para remediarse
porque la tragedia no duerme,
aún los muertos siguen diciendo: yo soy.
Tú que te vas
ayuda a desenvolver lo que nos envuelve,
mira antes de partir
con qué precisión baja la pena
¿Oíste Candinho?
cuando llegues
que el mañana no sea un simple adverbio de tiempo
como embarazo no resuelto,
ve y pide memoriales,
no nos cubras con tu olvido
como a pájaros quietos
porque aún pedimos futuro,
persigue con la tijera
las palabras poco dóciles a la ternura,
en algún lugar habrá un horizonte.
Sujeta la justicia
sácale la venda
déjala en cueros para que sepa de nosotros
¿oíste Candinho?
la poesía te espía,
aprópiate de las mujeres embarazadas
en nombre de la esperanza
y puja poetas como sacerdotes
porque a los sueños los escribimos a mano
y a aquellos que tú sabes
ponles las barbas en remojo
o lo que es mejor, aféitales las barbas
¿oíste candinho?
que conste de todos modos
que no evado la responsabilidad
-si fuese cierto-
por haberlo escrito,
soñar no cuesta nada
y además yo te avisé:
los poetas no hacemos historia.
¿Oíste Candinho?
- Gran tipo, pero sordo.
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jueves, 11 de diciembre de 2025
PARA EL HAMBRE DE AMAR
Los pies van escribiendo epitafios
que otros confunden con huellas.
En el purgatorio todo tiene el mismo color
y la luna no es romántica,
es un reloj que intimida la sangre cada minuto
con el mapa de la mancha de mis sudores
en el último trago de vino donde he negociado
este veneno que se parece a un beso
por llamarlo de otro modo.
Sin embargo en el cuerpo del vino,
del vino que evoca a un hombre,
he negociado un sueño al pie del purgatorio
un corazón lleno de astillas
con una cruz que tiene esta cara y esta otra
que arrastra su pata con las mías
retorciéndose desorientada a mis espaldas
aunque esa no es la historia como se ve desde afuera,
no creo que quieras ese cuento,
harían falta muchas botellas de buen tannat y vomitaría,
no tengo las tripas de amianto
para un fuego de recuerdos muertos
y nadie quiere resucitar las mismas llagas
por eso estos epitafios que parecen pasos
que no te engañen:
todo lo que hay es purgatorio
un largo purgatorio
pero quédate con mi sonrisa,
mis bromas y mi saludo:
es mejor así.
El hombre sigue siendo un misterio
para el hambre de amar.
que otros confunden con huellas.
En el purgatorio todo tiene el mismo color
y la luna no es romántica,
es un reloj que intimida la sangre cada minuto
con el mapa de la mancha de mis sudores
en el último trago de vino donde he negociado
este veneno que se parece a un beso
por llamarlo de otro modo.
Sin embargo en el cuerpo del vino,
del vino que evoca a un hombre,
he negociado un sueño al pie del purgatorio
un corazón lleno de astillas
con una cruz que tiene esta cara y esta otra
que arrastra su pata con las mías
retorciéndose desorientada a mis espaldas
aunque esa no es la historia como se ve desde afuera,
no creo que quieras ese cuento,
harían falta muchas botellas de buen tannat y vomitaría,
no tengo las tripas de amianto
para un fuego de recuerdos muertos
y nadie quiere resucitar las mismas llagas
por eso estos epitafios que parecen pasos
que no te engañen:
todo lo que hay es purgatorio
un largo purgatorio
pero quédate con mi sonrisa,
mis bromas y mi saludo:
es mejor así.
El hombre sigue siendo un misterio
para el hambre de amar.
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