COMO DEBE SER

 

Secretos que se cargan en la espalda
con su peso específico
son solitarias sombras camino a sus tumbas 
al lado de los besos perdidos
los amores rotos
las revoluciones 
fusiladas sobre el cielo del hastío,
uno va encorvando la espalda de tanto peso
para llegar casi al olvido de sus propias cosas 
tarde o temprano. 
Entonces dar por tierra.
Humano y mortal
era la misma palabra para los griegos,
como debe ser.

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SOMBRA INDIGENTE

 

Porque las sombras se mezclan bajo el sol 
y es un amasijo donde es una 
mi sombra entre sombras 
buscando su música y su pan 
durante un buen número de páginas 
las huellas de la cierta felicidad cómplice 
que es la nada misma 
un engaño de risas escupidas como excusa 
el miedo es el fondo 
mordazas de insuficiencias,
sombra indigente la mía.

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LOS DÍAS QUE QUEDEN

 

Objeción dijo!:

la respuesta patea la puerta y entra 

apela a cierto mérito inexplicable 

de visitar toda clase de almas 

incluso la mía 

bajo el pretexto terrible de amar

todos los días que queden.

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BARCOS ROTOS

 

Brillan un instante 

y se pierden en el tiempo camino al alma

se notan en los ojos o eso parece 

rumbo al astillero

que está lleno de esos barcos rotos.

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TANKHAYCUS DE LA LUZ

 

Irnos a la luz

en perspectiva clara

alma en mano.

Tabernáculo,

la certeza de la luz:

todos sentados

con la medida justa

y mearse de risa.

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ESA POESÍA ESTÁ MUERTA

 

Se necesita compasión
con el pellejo y sin palabras 
conmoverse
porque no se puede beber
de la felicidad como en un cáliz
si los rotos no pueden.
Se necesita
si alguien tiene buena voluntad
donar lo que se pueda
de lo que ya no haya muerto
por miserable
de clausurado fallido
de puro humano
y contando los minutos,
sacar el corazón de la valija de viaje
ponerlo acá mismo:
se necesita compasión,
porque hubo un samaritano sin prejuicios
que no preguntó
y es suficiente ese camino 
para los que bracean en su noche
buscando
no cuentan en ningún libro
la ciudad es cualquier lugar después del ocaso
donde el desespero se ahoga de silencio
mientras el sol da vueltas y vueltas
y de verdad se necesita compasión
para vivir con eso
y si cualquier verso
no tiene más que decir
que su propio ombligo,
no vale la pena.
Si no deja resaca esa palabra 
si no tiene compasión
esa poesía está muerta .

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TANKHAYKUS DEL INSTRUMENTO

 

El instrumento

(la carne) me sostiene.

Los huesos duelen,

me atrapó la vida

en sacos de recuerdos.

Los huesos blancos

baten la carne viva

y me excretan.

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