Escarabajo
prosperando
la descomposición del póstumo camino
voy desapercibido
entre los tumultos
las gentes que suben y bajan
sus parques de diversiones.
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DERECHOS RESERVADOS
miércoles, 12 de noviembre de 2025
LA SOMBRA DE BACO
Huelo el aire criminal de las bodegas.
Los asesinos del moho metrallan las paredes
con el color blando de los monstruos muertos.
Qué presagio puro de tiempo e infinito
arrincona las sombras,
el zumo de las uvas
azufres caídos.
Qué clamores irremediablemente muertos
yacen en el espíritu del vino
en no se qué pliegue de la sangre
calafateando su aullido de taberna.
Un humo violento se tiende en las bodegas
naves de sombras sus rosales
que la vida embriaga las noches de vino
sus caricias mas blandas que el agua,
el cielo de la garganta
suelta campanas y lejanías
navegando sobre pilares de vientos
dejando por la mañana
la resaca acorralada en el espejo
las huellas
los augurios siempre manchados
por la espátula del tiempo.
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DERECHOS RESERVADOS
miércoles, 29 de octubre de 2025
ESOS HOMBRES
Esos hombres
andaban latiendo brújulas
abandonados de corduras
vagando horas
midiendo el desamor
sobre el trazo lluvioso de los pétalos
buscando los zapatos
las huellas los miedos
la trabazón los nudos.
Andaban cambiando lugares
amasando harinas en techos de zinc
donde la vida es una lucha atroz
mirando donde nada se pierde
el invisible hilo entre la vida y la muerte.
Andaban eligiendo dormires sin sueños
donde ladran ciertos perros a la luna
o que mas da
a los faroles inertes del silencio.
En el herrumbre criado de los alambres
la ropa ha sollozado la noche que se tiende
sobre fraguas de tigres estrellados
llorando sus vinos de notas acechantes
parpadeando en las ebrias olas del viento
luneciendo sobre hombres marginales
balazos de hojarascas que vuelan
sin crepitar la razón
desde el rumor de los huesos.
Andaban latiendo brújulas
como ventisqueros de geometrías
entre esos dos sueños que se parecen tanto
y desde la oscuridad
envueltos en cartones
traspasando lo que son a sus sombras.
De noche
cuando se estiran como árboles
y el misterio de la vida
los purga por el aire
como viejas noticias de papel quemado.
andaban latiendo brújulas
abandonados de corduras
vagando horas
midiendo el desamor
sobre el trazo lluvioso de los pétalos
buscando los zapatos
las huellas los miedos
la trabazón los nudos.
Andaban cambiando lugares
amasando harinas en techos de zinc
donde la vida es una lucha atroz
mirando donde nada se pierde
el invisible hilo entre la vida y la muerte.
Andaban eligiendo dormires sin sueños
donde ladran ciertos perros a la luna
o que mas da
a los faroles inertes del silencio.
En el herrumbre criado de los alambres
la ropa ha sollozado la noche que se tiende
sobre fraguas de tigres estrellados
llorando sus vinos de notas acechantes
parpadeando en las ebrias olas del viento
luneciendo sobre hombres marginales
balazos de hojarascas que vuelan
sin crepitar la razón
desde el rumor de los huesos.
Andaban latiendo brújulas
como ventisqueros de geometrías
entre esos dos sueños que se parecen tanto
y desde la oscuridad
envueltos en cartones
traspasando lo que son a sus sombras.
De noche
cuando se estiran como árboles
y el misterio de la vida
los purga por el aire
como viejas noticias de papel quemado.
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DERECHOS RESERVADOS
UN BRAZO DE MUÑECA
Porque está entre la basura
un brazo de muñeca
no me contengo
y entonces me interrogo
por la muñeca manca
y por la niña,
si acaso el abandono que crece
lo hace para las dos.
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DERECHOS RESERVADOS
sábado, 18 de octubre de 2025
EL ÁRBOL, EL FRUTO Y LA SERPIENTE
Cada vez que una mujer se desnuda
algo viene de lejos,
vuelve al génesis,
y hay olor de caos en ese cuerpo desnudo:
seis días de trabajo para este descanso
y esta luz.
Y vi que era bello.
Desnuda viene con el hálito de la sangre
como de polvo y barro tibio,
y entonces se entiende
la oportunidad de repetir la historia,
las siempre nuevas maneras
del árbol, el fruto y la serpiente.
algo viene de lejos,
vuelve al génesis,
y hay olor de caos en ese cuerpo desnudo:
seis días de trabajo para este descanso
y esta luz.
Y vi que era bello.
Desnuda viene con el hálito de la sangre
como de polvo y barro tibio,
y entonces se entiende
la oportunidad de repetir la historia,
las siempre nuevas maneras
del árbol, el fruto y la serpiente.
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DERECHOS RESERVADOS
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LUNES DE CATACUMBAS
Hoy es lunes.
Los pájaros chillan por la ventana
una flor de hibisco ha abierto esta mañana
nunca logro ver el amanecer
de todos modos el botón amarillo alumbra ahí,
el otro lado de la cama está como siempre
hay olor a encierro
sopla el viento sobre una nube que se va
no hay gatos
sólo ruidos de motores de algún lugar,
basura en la calle como siempre
escucho los malditos pájaros pero no los veo
estoy descalzo y se me congelan los pies,
debería volver a la cama pero es tarde
apenas son las seis de la mañana
es tarde para besarte porque ya no estás
porque eras perfecta y no hablabas
porque tenías ese lunar justo ahí
y me fascinó saber que me gustaba
no tenías feo aliento y besabas bien
son las seis de la mañana
los pájaros chillan por la ventana
y me quedan unos cuantos pesos
como para comprar café y algún bocado
apenas son las seis de la mañana
y ya tengo remordimientos
el lado de la cama sigue vacío
y no me queda ni el sueño
y casi ni el recuerdo del sueño
es decir ya el olvido te ha cubierto,
apenas un esplendor de caricia
justo en algún lado de la memoria.
Hoy es lunes, un día como cualquier otro
para morir de aburrimiento,
me quedé pensando en ese lunar justo ahí
y me fascinó saber que me gustaba
todavía me fascina ese recuerdo,
hoy es lunes
se cae el mundo a pedazos,
el tiempo se la ha llevado
cuando no teníamos necesidad de palabras
y los ojos hablaban y los besos.
Cuestiones extrañas y traiciones cerebrales.
Los pájaros siguen chillando
el otro lado de la cama sigue intacto
la almohada y el amor.
Si tengo suerte al mediodía
habré olvidado definitivamente.
Me quedé pensando en ese lugar justo ahí
pero mi recuerdo se desvanece en charquitos de minutos.
Tengo que afeitarme.
Hoy es lunes de catacumbas.
Los pájaros chillan por la ventana
una flor de hibisco ha abierto esta mañana
nunca logro ver el amanecer
de todos modos el botón amarillo alumbra ahí,
el otro lado de la cama está como siempre
hay olor a encierro
sopla el viento sobre una nube que se va
no hay gatos
sólo ruidos de motores de algún lugar,
basura en la calle como siempre
escucho los malditos pájaros pero no los veo
estoy descalzo y se me congelan los pies,
debería volver a la cama pero es tarde
apenas son las seis de la mañana
es tarde para besarte porque ya no estás
porque eras perfecta y no hablabas
porque tenías ese lunar justo ahí
y me fascinó saber que me gustaba
no tenías feo aliento y besabas bien
son las seis de la mañana
los pájaros chillan por la ventana
y me quedan unos cuantos pesos
como para comprar café y algún bocado
apenas son las seis de la mañana
y ya tengo remordimientos
el lado de la cama sigue vacío
y no me queda ni el sueño
y casi ni el recuerdo del sueño
es decir ya el olvido te ha cubierto,
apenas un esplendor de caricia
justo en algún lado de la memoria.
Hoy es lunes, un día como cualquier otro
para morir de aburrimiento,
me quedé pensando en ese lunar justo ahí
y me fascinó saber que me gustaba
todavía me fascina ese recuerdo,
hoy es lunes
se cae el mundo a pedazos,
el tiempo se la ha llevado
cuando no teníamos necesidad de palabras
y los ojos hablaban y los besos.
Cuestiones extrañas y traiciones cerebrales.
Los pájaros siguen chillando
el otro lado de la cama sigue intacto
la almohada y el amor.
Si tengo suerte al mediodía
habré olvidado definitivamente.
Me quedé pensando en ese lugar justo ahí
pero mi recuerdo se desvanece en charquitos de minutos.
Tengo que afeitarme.
Hoy es lunes de catacumbas.
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DERECHOS RESERVADOS
miércoles, 1 de octubre de 2025
HABIENDO CAMINADO LAS PALABRAS
Habiendo caminado las palabras
discerniendo
aprehendido lo aprendido
construyendo
desplantado lo plantado
yendo por los bordes
los exceptos
heme nuevamente retornando
ya al principio
ya al ombligo
ya al concepto.
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