PARA EL HAMBRE DE AMAR

Los pies van escribiendo epitafios
que otros confunden con huellas.
En el purgatorio todo tiene el mismo color
y la luna no es romántica,
es un reloj que intimida la sangre cada minuto
con el mapa de la mancha de mis sudores
en el último trago de vino donde he negociado
este veneno que se parece a un beso
por llamarlo de otro modo.
Sin embargo en el cuerpo del vino,
del vino que evoca a un hombre,
he negociado un sueño al pie del purgatorio
un corazón lleno de astillas
con una cruz que tiene esta cara y esta otra
que arrastra su pata con las mías
retorciéndose desorientada a mis espaldas
aunque esa no es la historia como se ve desde afuera,
no creo que quieras ese cuento,
harían falta muchas botellas de buen tannat y vomitaría,
no tengo las tripas de amianto
para un fuego de recuerdos muertos
y nadie quiere resucitar las mismas llagas
por eso estos epitafios que parecen pasos
que no te engañen:
todo lo que hay es purgatorio
un largo purgatorio
pero quédate con mi sonrisa,
mis bromas y mi saludo:
es mejor así.
El hombre sigue siendo un misterio
para el hambre de amar.

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PENSAMIENTOS ESTÚPIDOS TENEMOS TODOS

 Está en el libro de Thot
secretario de los dioses
que guarda el secreto del conocimiento,
y está en el papiro de Turis
donde se detalla el intento de asesinato
de un faraón.
Está en las clavículas de Salomón
que  dicen que contiene su testamento
para hacer del hombre que lea
el mas poderoso de la tierra,
y está en el Excalibur
la única obra de la cienciología que no es pública.
Si.
Está en el Index Librorum Prohibitorum
donde se guardaron como a herejes
a Erasmo de Rotterdam, Descartes y Balzac entre muchos
y está en la quema ordenada por Chi-Huan Ti
cuando redujo a cenizas casi todo lo escrito
para obligar a la historia a empezar con él una vez más.
Está en Confucio
cuya memoria porfiada sobrevivió a Chi-Huan Ti
y está en el libro confiscado y quemado
del sofista Protágoras de Abdera
acusado de impiedad y blasfemia
porque dudó de la existencia de los dioses.
Y claro,
también está en los libros de Platón
aunque según Diógenes Laercio
quemó todos los poemas de Sócrates.
En fin,
la palabra sigue siendo peligrosa,
un pequeño descuido y te decapita el alma.
Heinrich Heme cuyos libros ardieron
en la hoguera nazi lo sabe muy bien:
-Ahí donde queman libros
terminan quemando hombres, dijo.
De modo que cuida tus palabras
porque es todo cuanto tienes
y como dice Wilhelm Busch
pensamientos estúpidos tenemos todos
pero el sabio se los calla.
Este es el evangelio de la palabra:
Del fruto del corazón habla la boca.
Amén.

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VIAJAR LA VIDA

 

En qué términos viajaré esta vida
cuántos verbos
serán necesarios todavía
 para el predicado de los años
el mensaje de estos huesos
que laten toda su carne 
qué forma tendrá el amor
dónde soltarlo 
que está dando vueltas por el corazón
como pájaro desesperado en su jaula
qué jazmín dará perfume 
a mis días tristes por venir 
atravesar los prólogos 
sabiendo que después el calendario
empuja el ánima con sus epílogos inevitables
uno tras otro como pascuas que llegarán a machacarme 
cuáles las huellas que se imprimirán
y aquellas que serán devoradas por la lluvia
en qué términos viajaré lo que resta
todos tenemos un lugar donde ir
aunque no sea tan claro 
porque hay que llegar a alguna parte
más que morirse
al menos no antes
de hacer alguna revolución
aunque sea pequeña 
alguna cuestión horizontal
donde soltar ese amor testarudo
que sigue dando vueltas por el corazón
soltarlo con miles de palabras 
que se hagan versos
buenas noticias
pan para el hambre vino para la sed
en qué términos viajaré esta vida 
pregunto 
mientras busco 
las grietas por donde entra la luz 
canto general
diosidades
al alma.

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MI PERRO TE MIDE

 

Mi perro te mide cuando no ladra
muestra su cara incisiva de dientes apretados 
como animal acorralado 
suda y apesta del camino tanto 
que arruinan los zapatos palabreros
huele a orina
porque cae ahí justo donde debe
con esos vocablos que rechinan las buenas costumbres
canta a garganta explotada que no se guarda
escribe mientras vacía las botellas de vino o ron
las apila como bolos en los mostradores suburbanos
está claro que no te lleva de la mano
deberás mover el culo de los ojos
y rebuscar en lugares con poca luz
inquirir inquirirte ¿entiendes?
sin concesión o no habrá nada.
La belleza
tiene su cara oculta en la palabra imperfecta.
Lleva pues ese peso por la historia
que huele a carne quemada
cenizas de letras
sílabas vocablos que la arremolina
pues entonces 
guíate para que no te guíen.
Mal asunto
cerrar los ojos en estos tiempos
para el amor más grande. 
Una cabeza sin epifanías 
es vida triste para la belleza
y que treinta denarios 
no debería valer la pena cualquier ser humano.
Por eso mi perro te mide. 

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ESE, MI YO.

 

Esas noches
cuando se sienta al borde de la cama
justo cuando el sueño  besa la piel
me echa humo
con un olor espantoso de habano del infierno
mira alrededor
y pregunta esas cosas como clavos en los talones
árboles en los ojos 
asesinatos de palabras
necesarias por pura desidia
ausencia de saludos
y cosas que joden el alma 
esas noches
donde uno quiere descansar en paz
hundirse en el abismal sueño
viene endiabladamente
a inquirir con el fuego de medir corazones en falta 
la insuficiente solidaridad 
y es como para querer echarlo a patadas de una vez
entre el baho de ese humo 
que envuelve todo de culpas el lugar
la chimenea en la boca con la punta encendida
el rostro terrible lleno de recovecos
con esa sensación que pesa
aploma hunde
de estar en deuda perpetua
insolvente lleno de dobleces
tan pequeñito y nada
esas hipocresías que nadie quiere confesar
la infinidad de máscaras y espejos
con la ingratitud latente 
que llega un minuto antes 
de decidir sobre límites
siempre
y no aparece el conmoverse súbito
tan luego las lágrimas como el remordimiento 
llegan tarde
enterradores de cementerio 
con sus palas 
ni pasan por los ojos
lágrimas adentro quedan,
lágrimas adentro .

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HUBO OTRA HISTORIA

 

Hubo otra historia

ciertamente

pero los propósitos han caído

quedaron hojas de ilusiones

secas de mundo

otra humanidad las arremolinó

junto con sus gentes

y murió

en combate.

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POESÍA DE LA PLEGARIA

 

Poesía de la plegaria
llana y humilde
con fe
sin certidumbre
libre de las sílabas esclavas
los dogmas y su gente 
poesía de la plegaria 
sujeta a anatemas
de cara fea y modo rancio 
la niebla de los tabúes en la guerra allá afuera
en los ojos del otro y su orbe
poesía de la plegaria
que llega para conversar si puede
como aquellos griegos más antiguos que Cristo
o para olvidar después de Descartes
la tiranía de las palabras correctas
sin un buen vino
que matice la hermosura
de cada lado del encuentro
esos que no se conocen
más que por algunas maltrechas palabras
ahí
que dicen o quieren 
una oración común de brindis y abrazos.
Poesía de la plegaria.

 

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