¿ QUÉ ESCRIBEN ?

 

¿Qué escriben los poetas ahora?
¿Dirán del cansancio
de las horas de trabajo
la luna que llora poca luz
la tierra mojada de una lluvia insuficiente?
¿Hablarán de los perros callejeros
con sed
flacos
ojos opacos
la calle y la gente que la habita
como si fuera su casa
bajo los árboles
zaguanes techos improvisados
con su hambre y su sangre?
¿Qué escriben los poetas ahora?
¿De la hierba que crece a través del hormigón
unas pequeñas flores amarillas y huérfanas
acá o allá?
¿Qué escriben?
¿Qué escriben?

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LOS ENTERAMENTE LOCOS

 

Los enteramente locos

con trapos como banderas

en un cielo nuboso sin viento

apasionados

por los colores de fantasía  

los ojos brillantes acribillados

en la hoguera ardiente de la música

asesinando a los santos y lo no santos

los enteramente locos 

ondeado los trapos de sueños mágicos

en el aire quieto

sin honor

hasta caer uno tras otro

con la mirada muerta

como una cosa sin valor.

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EL HOMBRE DEL QUE HABLO

 

Vienen y van
los días y las noches
los murmullos vivos
las promesas
las mentiras
el hombre las recibe en su pecho
resiste como puede
luego acepta o ignora
tiene heridas de guerra hechas en la piel de las edades
que fluyen entre sol y ocaso
 la luz del cielo es enorme 
vienen y van los días
el hombre es semilla plantada para ocupar su lugar
estirarse
con los brazos extendidos a los pájaros
y otros hombres
la sombra del sediento
el reposo del cansado
el fruto del hambriento.
El hombre del que hablo.

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A LA LUZ DE LA SALUD DEL HERMANO LI PO

 

A paso desconfiado
fuera de la regla de las métricas
las cabezas ensilabadas
las palabras me respiran
salen a la calle
fuera de los grilletes disfrazados de libertad 
hacen lo que quieren 
putear a los transeúntes 
cagarse en los poetas bienvenidos del Olimpo 
hechos para sobar lomos 
porque hay que pensar dos veces
salir de los libros viejos
con respeto pero sin misericordia
decir acá estoy yo
o acá estamos los ilusos rebeldes
a pesar de ustedes los universales
en medio de esta sarta de idiotas
que escriben a las rosas de cada primavera
y olvidan a las viejas y sabias mujeres
sin olor a flor
se saltean la barbarie por treinta monedas de plata
o simplemente gratis
por estupidez.
Acá los versos con olor a orines
calle abajo 
los tropos desordenados como abrazos
fuera de la vista 
anónimos de las buenas costumbres
los relatos lustrosos
por eso a la luz de la vela pobre y vacilante
sin precio y sin medida cuando no hay luna
un vino a solas
o con cualquiera
como siempre
a la luz de la salud
del hermano Li Po.

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PISANDO INFIERNOS

 

Uno pues

anda con la cabeza pisando infiernos

y en una calma momentánea 

de repente

un golpe de humanidad reclama el purgatorio,

limpiar el piso sucio de mierda

las ventanas cagadas de moscas

y polvo mucho polvo en los muebles

de repente uno pues abre esa puerta y las ventanas

para que entre la brisa y el sol del arrepentimiento

de lo roto partido perdido

con ese dolor en alguna parte y en todas

bruñirse si es posible

hacerse

vencerse al candil de la esperanza,

porque nadie va a algún lado si no tiene fe

-Tolstoi lo sabía-,

que entra con la luz

que se percibe sobre la pirámide de lágrimas

que junta el dolor y el recuerdo

en ese haz intenso que cruza la ventana abierta

que es sol pero se ve sólo en las motas agitadas

que no alcanzan para una oración

una felicidad

un beso tuyo.

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GENTE SALVAJE

 

Vago por el mundo moldeando el camino

con arcilla caída de los años,

los lazos debieran ser fuertes sin embargo giro

como giran las cosas alrededor

por los huecos del recipiente que intensamente 

nos contienen los miedos.

Voy moldeando el espacio con las manos

en señal de perdón por los males ignorados

por lo que arrastramos de pasado en pasado

del estigma que nos tocó la frente 

abriéndonos puertas y ventanas

que pone lleno lo vacío.

Vivo en la casa de este cuerpo 

escuchando lo que puedo oír

tomando  lo que puedo asir

gozando todo lo amado.

Soy simple, tenue y mínimo como un segundo.

Una bala disparada de un vientre

hasta la vida misteriosa y esquiva

que me mira sin ver mi rostro.

Muchos señores saludan a mi sombra y mis espaldas

pero condenan mi sangre a los abismos.

Sin embargo ¿ quién me conoce?

¿ quién entrará esta noche en mi casa para apacentarse,

quién se hará hábil y sabio amigo de mis tinieblas,

beberá de mi vino largamente holgando y cantando conmigo

hasta amanecernos?

Acaso sólo la muerte penetra lo impenetrable

conoce el arte de los vivos

evita los ejércitos y el tigre no le alza su garra.

Sus rayos convergen

en el centro de una rueda inacabable que acarrea,

la muerte gira en mi rueca hacia el principio

donde volveré a arrancar lo plantado

a beber lo macerado.

Los que entren en mi casa vendrán conmigo,

estarán llenos de hallazgos y caminos

y los años serán simples anécdotas del alma.

Sabrán que fuera del corazón no hay amor,

que no hay mundo perfecto,

ni siquiera la percepción de ese mundo perfecto.

Nadie debería bastardear las esperanzas con espejismos.

Sencillamente fuera del corazón

no hay utopías nacidas de gente salvaje.

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EL HOMBRE CRUZ CON LOS BRAZOS EXTENDIDOS

 

Yo te avisé
dijo el hombre cruz con los brazos extendidos
los ojos en el abismo que hay fuera de aquí
hasta donde se puede ver
el mismo que vio Poe a las 5 a.m. 
pasando raya en su cabeza,
ataúd 
Ed Johnson y sepulturero Jones que vinieron de Harlem
atestiguaron asintiendo con sus cabezas.
Yo te avisé
dijo el hombre cruz con los brazos extendidos
más allá de los secretos fenicios escondidos
bajo la Cueva del Pájaro Azul
lo que está desparramado en el muelle del puerto de Gadir
ah! los fenicios los fenicios aquellos!
como los arcabuces de la sangre de Víctor que tampoco alcanzaron.
Yo te avisé
dijo el hombre cruz con los brazos extendidos
las palabras llegan como rayos 
impacta o rebotan ya se sabe
pueden ser abismos o montañas depende
la nada misma que rebota en la testuz y desaparece
porque no se escucha
no se escucha.
Los oídos están tapados.
Yo te avisé
dijo el hombre cruz con los brazos extendidos.

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