POESÍA PISTOLA EN MANO

POESÍA A QUEMARROPA

viernes, 21 de noviembre de 2025

POESÍA DE LA PLEGARIA

 

Poesía de la plegaria
llana y humilde
con fe
sin certidumbre
libre de las sílabas esclavas
los dogmas y su gente 
poesía de la plegaria 
sujeta a anatemas
de cara fea y modo rancio 
la niebla de los tabúes en la guerra allá afuera
en los ojos del otro y su orbe
poesía de la plegaria
que llega para conversar si puede
como aquellos griegos más antiguos que Cristo
o para olvidar después de Descartes
la tiranía de las palabras correctas
sin un buen vino
que matice la hermosura
de cada lado del encuentro
esos que no se conocen
más que por algunas maltrechas palabras
ahí
que dicen o quieren 
una oración común de brindis y abrazos.
Poesía de la plegaria.


 

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LA MUERTE ME BUSCA

 

La muerte me busca incesantemente

antes no lo sabía pero ahora lo sé,

el sueño de la vida 

anunciaba ilusiones y porvenires

era otra vida 

de las muchas que se viven

de sus mundos y sus gentes

de muda en muda como oruga desesperada

destellaba la belleza 

tapones de champán saltando a los cielos. 

Ahora lo sé:

la muerte me busca incesantemente.

Llegado a cierto punto

uno sabe qué busca y quién lo busca.

El incierto futuro

me acorrala las opciones 

los amaneceres

me lo dice la extraña belleza súbita

que viene cada vez más amiga

a visitarme el alma.

Todo morirá conmigo 

nada morirá conmigo: 

quedo escrito en el viento.


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miércoles, 12 de noviembre de 2025

ESCARABAJO


 Escarabajo

prosperando 

la descomposición del póstumo camino

voy desapercibido

entre los tumultos 

las gentes que suben y bajan

sus parques de diversiones.


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LA SOMBRA DE BACO

 

Huelo el aire criminal de las bodegas.

Los asesinos del moho metrallan las paredes

con el color blando de los monstruos muertos.

Qué presagio puro de tiempo e infinito

arrincona las sombras,

el zumo de las uvas

azufres caídos.

Qué clamores irremediablemente muertos

yacen en el espíritu del vino

en no se qué pliegue de la sangre

calafateando su aullido de taberna.

Un humo violento se tiende en las bodegas

naves de sombras sus rosales

que la vida embriaga las noches de vino

sus caricias mas blandas que el agua,

el cielo de la garganta

suelta campanas y lejanías

navegando sobre pilares de vientos

dejando por la mañana

la resaca acorralada en el espejo

las huellas

los augurios siempre manchados

por la espátula del tiempo.


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