Un hombre es clasificado en un casillero.
Teclean sus conclusiones llenando con
cruces la vida,
no hay múltiple chance,
cuentan tu sangre que es suficiente para la
estadística,
data que eres alguien de alguna clase
preestablecida en el mundo numérico
¡malditos estúpidos mentirosos!
Sigue una lista espantosa de archivos con
cruces y resultados
ordenados, prolijos e inentendibles que
parece ser una vida
y que para ver la luz dicen,
los imbéciles necesitamos explicaciones
estadísticas.
Parece que los astros nos sonríen
o se nos cagan de risa en la cara.
Pero si le parece largo y pesado no siga
leyendo: hay más.
Te dicen ellos, los burócratas por
ejemplo,
que si figuras unas horas en una quincena
ya te consideran activo trabajador: sé
feliz,
¡eso se llama estadística!
burgueses que te rondan como mosquitos y
te pican
te chupan la sangre y vas con las ronchas
visibles
como si fuera la cosa más natural del
mundo.
rémoras en bandadas hasta debajo de tu
almohada
van llenando con cruces y vas siendo
clasificado
eres un número que exhibir, un puto
número
sin nombre, sin vida y sin amor.
un resultado sesudo y académico,
un acierto o un error de macroeconomía.
ah, pero cuando votas, cuando votas
es lo que se llama arte dramático,
no importa si después te romperán el
culo:
lo hacen aún con mas y mas cara de bueno.
discursos poluídos por los aires
transgénicos
¿qué inmundicia es esa?
todos te quieren para un país de primera
como si empujaras un vehículo que se ha
quedado
entonces cuando se pone en marcha
se va se va se va
y tu te quedas ahí
exactamente donde estabas.
Se va con ellos el país de primera
los asientos estaban reservados
los boletos vendidos
donde íbamos todos un rato antes
creyendo que estamos casi salvados
y te queda esa cara de imbécil
con esos versos de barro como mierda
pura.
¡Oro por baratijas!
Se van con ellos los cantores populares
las canciones de barricada bien
aprendidas
el mundo que conocimos y el camino aquél
y queda esta ciénaga espantosa para
chapotear.
los burgueses me miran pasmados como si
estuviera loco,
putearlos es gastar saliva innecesaria.
vuelvo al cero existencial que no es el
principio
pero
es algo concreto y figurativo.
Voy pateando piedritas,
latas vacías de cervezas importadas
voy pateando utopías como panes viejos
voy pateando evangelios, libros de
cabecera
manuales de supervivencia y discursos
enfáticos
voy quemando banderas, íconos y fotos.
Descarté casi todas las filosofías,
descarté a Descartes y los malditos
sofistas.
Vengo a la vuelta de todo muy asqueado,
el futuro es poca cosa para un viejo
quelonio cansado.
Manifiesta Nicanor que los poetas bajaron
del Olimpo
y yo sólo veo sustitución por otros más
convenientes,
aquellos que estaban abajo ya están en el
Olimpo,
poesía de ocasión, estética de ocasión y
la nada.
Metáforas simples o complejas de
apropiaciones convenientes
filosofía de bolsillo rápida como
ibuprofeno
para calmar el dolor de cultura. Serviles
letras inútiles.
¿qué es un poeta me pregunto ahora?
¿Un burócrata de la cultura?
Mira con quién andas.
Así es la cosa:
Se trata simplemente de sobrevivir una
idea
y hacerse a un lado de la calle
donde pasan los nuevos ricos
devorando todo lo que hay en los
shoppings.
Se trata de las nuevas estúpidas culturas
burguesas
Teorías de lo vacío del cerebro y vidas
instantáneas.
Mega cavernas de Platón con luces
atractivas de colores,
perdón, me desayuné como todas las
mañanas con ácido.
Voy por las aceras esas de baldosas
flojas como la vida misma
con los de siempre que no son los mismos.
Si me ves, salúdame.
Todavía Lázaro está donde Epulón
pero es materia casi olvidable en los
tiempos que corren.
Tomaremos un café y hablaremos de aquél
entonces
cuando estábamos seguros de que veríamos
amanecer.
Nos reiremos de nuestras ingenuidades
cuando caminábamos juntos bajo el sol de
ciertas causas
y
nos despediremos.
No te preocupes. Todavía me queda algo de
civilizado.
El café lo pago yo. Eso será todo.
Me iré luego con mi cruz al hombro como
todos los días.
Ahora bien, yo pregunto:
¿dónde está la metáfora? Es asunto suyo.
¿dónde la alegoría? Es asunto suyo
Usted preguntará entonces si le da el cuero:
¿dónde está la poesía?
Acá no está.
¿Está?
¿es la vida una poesía?
¿listas negras? ¿que todo tiene listas
negras?
Al César lo que es del César.
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