POESÍA PISTOLA EN MANO

POESÍA A QUEMARROPA

miércoles, 15 de mayo de 2024

DEFIÉNDANME DE MI



Defiéndanme de mí
de esta soberbia que se yergue en el espejo
que en la noche señala los cielos 
y nombra algunas de sus luces
defiéndanme del ejercicio del olvido
que prefiere lo oscuro por puro falso orgullo
defiéndanme del desgano futuro y previsible
de la impaciencia del que intuye el valor de un segundo
defiéndanme del pasado irreparable y sus consecuencias
pero del polvo y la nada
ni una palabra.

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martes, 7 de mayo de 2024

LOS PLATOS SUCIOS

Los platos sucios entre cantos de ruiseñores
en la cortina de agua los platos sucios
los vasos turbios y cáscaras de naranjas
los gajos han muerto
el reloj deja caer el excremento del tiempo
justo ahí
los platos sucios
la esponja sin jabón sin religión y sin fe
el día después del día
las cortinas cerradas
el sol del otro lado se intuye no se ve
los platos sucios
y vos ahí
tan linda.

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viernes, 3 de mayo de 2024

PARA HACER EL FUEGO

 

Porque cualquiera puede

pero hay un modo de hacer el fuego

para que se quede cerquita y arda

y corra y chispee los rincones del pecho

se hinche de buenas nuevas para los buenos sueños

inflame la querencia de cosas simples

los buenos vinos y las cosas bellas

sostener el fuego a lo largo del camino

iluminando

iluminándose el tránsito

canción para renacer

canción de los caídos

canción de todos nosotros

simplemente.


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CANTO DE LOS COMPAÑEROS QUE VIENEN ABRAZADOS

 

Es el canto de los compañeros que vienen abrazados

creyendo que han ganado algo.

Quisiera poder olvidar.

   Tengo la cara en la lluvia

              la cara de la lluvia

              la cara de lluvia

      en este tiempo que hemos cambiado,

               que no somos lo mismo,

tiempo profundo como abismo de un segundo

     a lo largo de la vuelta de la aguja del reloj.

Memoria de los árboles de la calle del rosedal

    en el libro de los días

cuando una muchacha se emborrachaba de cerveza irlandesa.

Yo te recuerdo y era tan linda tu orografía en mis manos,

yo te recuerdo, el circo del sol sobre nuestras cabezas.

Y pienso que los días caen exactamente

      como una pequeña gota de veneno vez por vez.

Es el canto de los compañeros que vienen abrazados

creyendo que han ganado algo,

    unos cuantos héroes juntos que no se diferencian ya

    de las hojas de los árboles

    caen como ellas en el medio de la otra hojarasca

    y son barridos por el viento del olvido

tal si fuesen una bacanal espantosa de malas hierbas

             ¡qué tristeza!.

La peripecia del hombre está teñida de óxido

   por eso canto para los grillos

     hablo para los grillos

        escribo con mi pie para los grillos,

por algunos instantes me harán saber que existo

      gritándome a la cara mi insolencia,

tengo una lista de crímenes contra mi mismo

     una lista negra

una cuestión subterránea y maloliente

que excreta ese humor espantoso que sale por la boca

   que parecen excusas o perdones pero no,

ese río peor que el de Caronte

donde del otro lado todavía hay mas y mas negro

hasta el límite del corazón, la última gota de sangre

y la eternidad todo junto en el mismo cuerpo

cosas que nadie delata en su cara cuando lo miras bien,

cuando el espejo ni siquiera te aguanta un segundo más

     porque es asunto de fe o estás fregado

                  hablando claro.

Qué cosa vale la pena

para salvar un alma salvo la fe en la luz

      esto decía aquél hombre,

la luz de los espíritus saludan y me conocen

porque ando golpeando el cielo con este palo

             decía aquél hombre

              moviendo las manos en círculos.

Es el canto de los compañeros que vienen abrazados

     decía aquél hombre

            mientras se iba muriendo en un sucio hospital

                                         de la ciudad de Montevideo.


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