Porque cualquiera puede
pero hay un modo de hacer el fuego
para que se quede cerquita y arda
y corra y chispee los rincones del pecho
se hinche de buenas nuevas para los buenos sueños
inflame la querencia de cosas simples
los buenos vinos y las cosas bellas
sostener el fuego a lo largo del camino
iluminando
iluminándose el tránsito
canción para renacer
canción de los caídos
canción de todos nosotros
simplemente.
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Es el canto de los compañeros que
vienen abrazados
creyendo que han ganado algo.
Quisiera poder olvidar.
Tengo la cara en la lluvia
la cara de la lluvia
la cara de lluvia
en este tiempo que hemos cambiado,
que no somos lo mismo,
tiempo profundo como abismo de un
segundo
a lo largo de la vuelta de la aguja del
reloj.
Memoria de los árboles de la
calle del rosedal
en el libro de los días
cuando una muchacha se
emborrachaba de cerveza irlandesa.
Yo te recuerdo y era tan linda tu
orografía en mis manos,
yo te recuerdo, el circo del sol
sobre nuestras cabezas.
Y pienso que los días caen
exactamente
como una pequeña gota de veneno vez por
vez.
Es el canto de los compañeros que
vienen abrazados
creyendo que han ganado algo,
unos cuantos héroes juntos que no se
diferencian ya
de las hojas de los árboles
caen como ellas en el medio de la otra
hojarasca
y son barridos por el viento del olvido
tal si fuesen una bacanal
espantosa de malas hierbas
¡qué tristeza!.
La peripecia del hombre está
teñida de óxido
por eso canto para los grillos
hablo para los grillos
escribo con mi pie para los grillos,
por algunos instantes me harán
saber que existo
gritándome a la cara mi insolencia,
tengo una lista de crímenes
contra mi mismo
una lista negra
una cuestión subterránea y
maloliente
que excreta ese humor espantoso
que sale por la boca
que parecen excusas o perdones pero no,
ese río peor que el de Caronte
donde del otro lado todavía hay
mas y mas negro
hasta el límite del corazón, la
última gota de sangre
y la eternidad todo junto en el
mismo cuerpo
cosas que nadie delata en su cara
cuando lo miras bien,
cuando el espejo ni siquiera te
aguanta un segundo más
porque es asunto de fe o estás fregado
hablando claro.
Qué cosa vale la pena
para salvar un alma salvo la fe
en la luz
esto decía aquél hombre,
la luz de los espíritus saludan y
me conocen
porque ando golpeando el cielo
con este palo
decía aquél hombre
moviendo las manos en círculos.
Es el canto de los compañeros que
vienen abrazados
decía aquél hombre
mientras se iba muriendo en un
sucio hospital
de la
ciudad de Montevideo.
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Dijo una vez:
soy anécdotas de mi
sangre
detalles que pasan
anónimos
con sus pequeñas
historias
nimiedades que a veces
se rescatan del olvido
si tanto dolor tiene su
peso específico
con sus personas que
pasan y se van
a parajes de ausencia
para siempre
palabra terrible
siempre
que es inapelable
martillo en el cráneo
y espanto en el
corazón,
dijo una vez.
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Está lleno de palos podridos
por eso desconfío de la poesía sin abismo
de los que no se mojaron los pies en el infierno
las aspirinas para los desahuciados
las mochilas de ropas sucias y mentiras blancas
los vestíbulos diplomáticos y de los otros
los besos que no machacan los pelos de la nuca
porque para lo que vale la pena
amor mío,
nunca se regresa del todo
sin la sangre que fue derramada
pisando cristales rotos.
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Se pelean muchas batallas
y el fragor anuncia que no se gana ninguna
siempre muere algo
nadie sale indemne
nada volverá a repetirse
ni siquiera aquellas felicidades
que en la memoria
serán siluetas de esas escaramuzas,
apenas sombras nomás.
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