Escribo cosas
mientras la poesía me insulta
fea palabra poesía
feo traje de vestir
nomás que para decir tres o cuatro cosas de mierda
mal pensadas y escritas
orín del cerebro
mal título nobiliario en este tiempo globos de colores
que encandilan estallan apenas suben
aunque allá lejos
detrás de mi hombro bien me sé
certifico tumbas amigas
donde esa mujer descansa en huesos bienamados
abriéndose putamente.
En perspectiva ando desarrapado
en medio de lluvia de palabras
blasfemias de mis venas sin humor
que asesinan palabras
las entierran a pala y sudor en cualquier parte
semilla para incautos
para que adivinen utopías atrás de los árboles
abrazos risas y panes
mearse de risa porque si bajo el sol.
No tengo patria más que este cuerpo
la edad de cualquier revolución
que valga un buen vaso de vino
canciones de infinito en el corazón
lunas llenas en las manos
para cualquiera con la llave correcta que abra el alma
porque la indiferencia no pasa desapercibida
es daga que mata.
Como las palabras de mierda de cada día.
Como un trueno a pleno sol.
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