LA DESMESURA DE LA VIDA

 

Los cuartos de hospital 
tienen un discreto olor a muerte
uno quisiera recordar algunos rostros 
para que la humildad de este sol 
con que esta mañana me apuñala 
no llene mi copa de lágrimas 
como si fuese vino negro 
se camina resignado 
la esperanza es sólo una enfermera de turno 
los pasillos largos las puertas 
cuartos y más cuartos 
perfectamente numerados 
y camas gentes y techos blancos 
luces prendidas 
ventanas que dan a ninguna parte 
sólo azoteas con chimeneas 
aparatos y caños de diferentes colores 
uno quisiera recordar algunos rostros 
pero se fueron 
junto con sus pertenencias 
que también fueron mías de algún modo 
miradas palabras gestos 
lo que dura el tiempo que es nada 
y los pasillos largos las puertas 
rogando no tener que volver una y otra vez 
porque hay sábanas nuevas 
más camas gentes y techos blancos 
los números trece catorce quince 
vuelta a la izquierda 
dieciséis diecisiete 
y esa cara conocida que pudiera ser la mía 
y ese discreto olor a muerte
en la desmesura de la vida.

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LOS HECHOS DE LA VIDA

 

Pero usted dice los hechos de la vida
así como así
sin pasado ni futuro
casi como un registro con su folio y ubicación
pero usted dice los hechos de la vida
y los mira de frente
como a la calma antes de la tormenta
los ojos en el espejo después de un minuto
mirándose
los hechos de la vida que se vuelven
más complejos y oscuros
detrás de la memoria provisoria
tornan ambiguos
tiemblan en la posibilidad del equivoco
y el temor de que pocas cosas sostengan las raíces,
es un pavor
porque la realidad
toda la realidad
(hablo de los hechos de la vida)
y la verdad
son inasibles irremediablemente.
Será por eso que la miseria necesita misericordia, 
de quererse un poco por pobre e ignorante:
morir
es un hecho de la vida por venir
y es más pesado cuando se lo escribe.
Hablo de los hechos de la vida como lo dicho
y como el amor
que está a la vuelta de cualquier esquina
cualquier hora y circunstancia.
La belleza los abrazos 
también están sujetos y con gusto a poco.
Hablo de los hechos de la vida.
Pero usted sigue diciendo
los hechos de la vida
así como así.

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Y ESTAS PALABRAS

 

Un hombre está ahí
el tiempo pasa atravesando su cuerpo
estampándolo contra el espacio con violencia
se le escapa de la mano
el artefacto de hacer alegrías.
Dos hombres caminan sin prisa por la calle
dicen que pueden ver la realidad
y es un mundo llenito de luces y música ligera
grandes espacios  cosas que pasan
frente a sus ojos a velocidad cuántica
y eso dicen que es la realidad,
eso dicen.
Tres hombres borrachos salen a la calle
arriba está lleno de estrellas
como los ojos aguardentosos de truenos y angustias
que no se cuentan de tan fugaces y agujereados
y las estrellas los estrellan
contra cualquier madrugada derrotándolos.
Cuatro hombres como libros
puestos correctamente en un estante
van muriéndose de tapas cerradas
dramático vuelo humano
medianía de obsesiones
de un querer atrapar el viento.
Cinco hombres
seis
hasta diez
cien, mil, miles
dividiendo su vida a rayas
perfectas y malditas 
de una hora
sesenta minutos
tres mil seiscientos segundos
y el corazón que duele tanto que no se puede
la sangre con un signo de interrogación.
Hombres que caminan
hombres que vuelan
hombres encerrados en su letrina.
No sé si necesitaba decírtelo ahora
porque los he visto
tampoco sé si me vieron 
como mi alma la pobre los ha visto.
Y el amor que anda por ahí
tan grande que hasta yo 
me vuelvo innecesario
y estas palabras de mierda.

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TANKAS COMO NUBES PASAJERAS

 

Si esos ojos

no quieren chamuscarse

dentro de uno

dioses son que vive

 espectros del corazón.

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Nuestras miserias

clavetean barrancos:

es el dictador.

Vive en nuestra mente,

sombra en sombredumbre. 

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Vivo mi

componiendo historias,

pagando amor

en sinfonías sin fin

de facturas impagas.

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Así desnudo

corazón sin camisa

sangre grávida

fundando esos fuegos

desgarrones del vivir.

                                                          

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TOCO LA LLAGA DEL QUE LEE

 

La palabra ancestros
es ayuna de memoria
es una palabra de muertos
y es preferible la renuncia
a mirar cara a cara detrás de la espalda
esos polvos esas palabras
que un día trajo el viento
la sangre los libros,
las mesas están vacías 

y las copas de vino
la música sin música.
Toco la llaga del que lee
para que duela
como cirio encendido de lo ya pasado
toco la llaga providente y la matriz

para que una yesca se embarace de llamitas.
Sobre las sombras oblicuas y occidentales 

cernidas
perder el camino 

las raíces
comprar barato historias extranjeras
invoco la palabra ancestros
y tome cada quién su porción en el corazón.

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DERECHOS RESERVADOS

HOMBRE AL SOL SIN LLORAR

 

Tabernáculo,
la certeza de la luz
todos sentados
con la medida justa
y mearse de risa. 
Como poeta
fascinado y loco,
se profetiza.
Yo preciso paz,
conocer las mañanas.
Harto de vagar
yo preciso ser feliz:
hombre al sol sin llorar.

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SONRISA BESTIA

 

Bajo qué cielos

diré mi evangelio,

esta poca voz

que canta para andar

blasfemando caminos.

Voz que delira

extranjero del mundo:

poeta vivo.

Sin partituras

toco mis cuerdas vivas

esos sonidos

y como es debido

celebro mis músicas.

Sonrisa bestia

toma fuerza del caos,

vive y lucha.

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FAROLITOS DE PAPEL

 

Jaula que cuelga bajo el viento pobre.

                                                  Enrique Estrázulas.

 En un rincón

 cuelga mi amor en una jaula

       donde el patio

  llenito de helechos y cretonas

       mira y canta al mundo

          descalzo

      cómo se va la tarde sobre el muro viejo,

        las sombras que lloran el anochecer

   la puerta por donde cruzaron las manos carceleras

             el talle que aprisionó entre rejas

                      sus suspiros.

             Los pasos tibios

                  que no volverán:

                       farolitos de papel.               

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DERECHOS RESERVADOS

PARA HACER EL RETRATO DE UN PÁJARO

Bajo las nubes de los cielos de Matisse 
tomaré ese vino a la luz de los ojos esos
que bien me conozco 
mi cabeza abierta con sus ventanas
y ropas tendidas saludando 
esas banderas de uno mismo 
para hacer el retrato de un pájaro 
parecido al de Prévert.

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DERECHOS RESERVADOS

TETRACTYS COMO NUBES EN EL AIRE

 Uno

el sol

que te ve

respirando

universo sin estrella propia

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Van

en paz

senderos

peregrinos

mis evangelios a tus oídos

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DERECHOS RESERVADOS

PORQUE NUNCA SE ACABA DE SOÑAR

 

Todo lo que valió la pena 

quedó atrás

es decir

adelante

camino del futuro otro

porque nunca se acaba de soñar.

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DERECHOS RESERVADOS

PEQUEÑAS HISTORIAS

 

He visto la derrota demasiadas veces 

sin bajar los ojos

para que la vergüenza no me sepulte

y cada detalle construya su memoria.

Estoy hecho de pequeñas historias.

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COMO DEBE SER

 

Secretos que se cargan en la espalda
con su peso específico
son solitarias sombras camino a sus tumbas 
al lado de los besos perdidos
los amores rotos
las revoluciones 
fusiladas sobre el cielo del hastío,
uno va encorvando la espalda de tanto peso
para llegar casi al olvido de sus propias cosas 
tarde o temprano. 
Entonces dar por tierra.
Humano y mortal
era la misma palabra para los griegos,
como debe ser.

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DERECHOS RESERVADOS

SOMBRA INDIGENTE

 

Porque las sombras se mezclan bajo el sol 
y es un amasijo donde es una 
mi sombra entre sombras 
buscando su música y su pan 
durante un buen número de páginas 
las huellas de la cierta felicidad cómplice 
que es la nada misma 
un engaño de risas escupidas como excusa 
el miedo es el fondo 
mordazas de insuficiencias,
sombra indigente la mía.

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DERECHOS RESERVADOS

LOS DÍAS QUE QUEDEN

 

Objeción dijo!:

la respuesta patea la puerta y entra 

apela a cierto mérito inexplicable 

de visitar toda clase de almas 

incluso la mía 

bajo el pretexto terrible de amar

todos los días que queden.

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DERECHOS RESERVADOS

BARCOS ROTOS

 

Brillan un instante 

y se pierden en el tiempo camino al alma

se notan en los ojos o eso parece 

rumbo al astillero

que está lleno de esos barcos rotos.

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DERECHOS RESERVADOS

TANKHAYCUS DE LA LUZ

 

Irnos a la luz

en perspectiva clara

alma en mano.

Tabernáculo,

la certeza de la luz:

todos sentados

con la medida justa

y mearse de risa.

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DERECHOS RESERVADOS

ESA POESÍA ESTÁ MUERTA

 

Se necesita compasión
con el pellejo y sin palabras 
conmoverse
porque no se puede beber
de la felicidad como en un cáliz
si los rotos no pueden.
Se necesita
si alguien tiene buena voluntad
donar lo que se pueda
de lo que ya no haya muerto
por miserable
de clausurado fallido
de puro humano
y contando los minutos,
sacar el corazón de la valija de viaje
ponerlo acá mismo:
se necesita compasión,
porque hubo un samaritano sin prejuicios
que no preguntó
y es suficiente ese camino 
para los que bracean en su noche
buscando
no cuentan en ningún libro
la ciudad es cualquier lugar después del ocaso
donde el desespero se ahoga de silencio
mientras el sol da vueltas y vueltas
y de verdad se necesita compasión
para vivir con eso
y si cualquier verso
no tiene más que decir
que su propio ombligo,
no vale la pena.
Si no deja resaca esa palabra 
si no tiene compasión
esa poesía está muerta .

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DERECHOS RESERVADOS

TANKHAYKUS DEL INSTRUMENTO

 

El instrumento

(la carne) me sostiene.

Los huesos duelen,

me atrapó la vida

en sacos de recuerdos.

Los huesos blancos

baten la carne viva

y me excretan.

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DERECHOS RESERVADOS

CORAZÓN ABIERTO

A veces se ve luz
puede que no sea mucha esa claridad
pero no es negrura
nada
fondo de abismo
como congoja de tango
a veces se ve luz
y si la ves entrá,
es que el corazón está abierto.

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DERECHOS RESERVADOS

HAYKUS COMO LUCES NOCTURNAS

 

Filantropía
de los ojos prójimos
sobre mis ojos.
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Blasfemo largo
y siempre extranjero
como pájaro.
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No hay novedad
salvo ríos de piedras
salvo el amor.
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Venga compadre,
la noche se retuerce
de puro vino.

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DERECHOS RESERVADOS

LA VELOCIDAD DE CÓMO SUCEDEN LAS COSAS

 

La velocidad de cómo suceden las cosas
curvan los pensamientos
para juntar la materia
entonces sentí un fuerte deseo de escribir
como la araña dedicada a su tela
entramando
las manos en sus líneas
las líneas que caen al verso
justo cuando te quitaste la ropa.

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DERECHOS RESERVADO

HAYKUS COMO HANAKOTOBA DE FLORES AMARILLAS

 

Bombea, quiere
estirarse y amar,
piel sangreando sol.
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Cómo besarás
pedacitos tus labios,
fuego para mí.
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Tu bien sabes,
temo a las tormentas
después los besos.
                                                       
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Curda que saca
viruta a los vasos:
vaciarme de vos. 

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DERECHOS RESERVADOS

A LA HORA QUE EL AMOR SE ENFRÍA

 

Entonces uno mira el mundo

atribulado de tragos amargos

los cristos que caen uno tras otro

sin misericordia

a la hora que el amor se enfría.

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DERECHOS RESERVADOS

CANCIONES VIEJAS

 

Vienen esas canciones viejas
huérfanas de sus creadores 
que se han ido hace tanto 
al cielo de los pentagramas
y los instrumentos 
rotos abandonados desaparecidos
vienen a calmar lo que haga falta
asolear un poco el corazón 
abrir esa ventana
para que salga la mala sangre 
el veneno de la angustia y tanta injusticia
los interruptos versos
las voces queridas y perdidas 
vienen esas canciones con sus bastones
a alumbrar en su brevedad
el misterio
de un simple hombre
que mendiga un poco de paz.

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DERECHOS RESERVADOS

ERAS VOS

 

Eras vos.
Dije no sé qué de la luna
y la miraste
como satélite iluminado,
dije otras cosas 
y escuchaste mirando 
mirándome
(no todos hacen eso),
están ocupados
y las palabras le llegan como ruidos
están ocupados en ocuparse 
buscan cosas incansablemente.
Dicen que estos son otros tiempos
pero vos eras diferente, 
mirabas un pajarito como si fuese único
entre las bifurcaciones del espacio 
entre vos y yo
me miraste
tan ojos de universo
por eso ya no dije nada,
no era necesario.
Eras vos.

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DERECHOS RESERVADOS

HAYKUS COMO HOJAS DE ÁRBOLES

 

Sólo se teme
lo que no se entiende:
revoluciones.

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Poco espacio
y el cielo cayendo
sobre mi amor.

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Puerta abierta
¿a dónde irás sangre,
fueguito libre?

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Filantropía
de los ojos prójimos
sobre mis ojos.

--------------------

Venga compadre
la noche se retuerce
de puro vino.

-------------------

Fotografías
lugares de fantasmas
que no volverán.

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DERECHOS RESERVADOS

EL ÚLTIMO OREJÓN DEL TARRO

 El último comensal
el no invitado perpetuo al fin de cada fila
buscando lo perdido y abandonado
la esperanza en lo viejo
palabras tiradas al viento 
apenas anónimas
un saludo de lejos
ánima en la pequeñez del mundo
corazón 
árbol de desprendimientos
la desnudez simple en las cosas simples
abandonado por prescindible 
que es un modo de desanclar 
dejar ir
hacerse un poco todo y nada 
inadvertido
el último orejón del tarro
que quiere ver
sol detrás de las nubes
luz detrás de la noche
polvo de estrellas
y el paraíso que puede estar
del otro lado
del que sostiene la flor.

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DERECHOS RESERVADOS

SUFICIENTE PARA CREER EN LA ETERNIDAD

 

No recuerdo los textos 
sólo alguna frase 
palabras sueltas
ni cuando los leí,
no recuerdo cuando vi a esa mujer
y le dije no sé qué cosa porque rió
tampoco al señor de sombrero de paja
que dijo que mis textos eran mierda pura
aunque puse las palabras 
sol flores amor 
abrazo revoluciones 
de un modo aceptable,
incluso no recuerdo
de qué iba aquél día sin vos
pero aquí estoy
y tampoco sé porqué.
Pero estoy convencido 
que el aroma a jazmines
y el de tu piel
es suficiente para creer en la eternidad
y eso sí
lo recordaré siempre.

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DERECHOS RESERVADOS

¿LAS ANTORCHAS, QUIÉN ENCIENDE LAS ANTORCHAS?

 

¿Las antorchas,
quién enciende las antorchas?
pero más ¡quién las ha apagado!,
se pasan de unos a otros 
esas preguntas incómodas
por eso he renunciado
y voy con mi velita goteada
hago lo que puedo
por ejemplo
ver lo que hay arriba de los muebles
y de las personas
mientras la elocuencia del silencio
hace su trabajo:
no busco mas.
Y las preguntas incómodas
las putas preguntas incómodas,
¿las antorchas,
quién enciende las antorchas?
pero más ¡quién las ha apagado!

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DERECHOS RESERVADOS

¿OÍSTE CANDINHO?

 

¿Oíste Candinho?

         -Gran tipo, pero sordo.

                                                    Vinicius de Moraes

¿Oíste Candinho?
    el hombre sueña para remediarse
    porque la tragedia no duerme,
aún los muertos siguen diciendo: yo soy.
Tú que te vas
    ayuda a desenvolver lo que nos envuelve,
     mira antes de partir
    con qué precisión baja la pena
       ¿Oíste Candinho?
                 cuando llegues
que el mañana no sea un simple adverbio de tiempo
    como embarazo no resuelto,
      ve y pide memoriales,
  no nos cubras con tu olvido
    como a pájaros quietos 
     porque aún pedimos futuro,
persigue con la tijera
   las palabras poco dóciles a la ternura,
en algún lugar habrá un horizonte.
Sujeta la justicia
    sácale la venda
      déjala en cueros para que sepa de nosotros     
¿oíste Candinho?
      la poesía te espía,
aprópiate de las mujeres embarazadas
   en nombre de la esperanza
    y puja poetas como sacerdotes
porque a los sueños los escribimos a mano
   y a aquellos que tú sabes
    ponles las barbas en remojo
o lo que es mejor, aféitales las barbas
   ¿oíste candinho?
   que conste de todos modos
que no evado la responsabilidad
    -si fuese cierto-
 por haberlo escrito,
   soñar no cuesta nada
     y además yo te avisé:
los poetas no hacemos historia.
¿Oíste Candinho?
- Gran tipo, pero sordo.

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DERECHOS RESERVADOS

SIN CONTAR LOS SUSPIROS

 

Busqué el archipiélago sin la brújula
el paraíso sin el corazón necesario
avancé y esperé
muchos esqueletos de cosas
quedaron en las playas de la memoria
sin lápidas ni elegías
y así pasó el tiempo
que se dice demasiado pronto
para nombrar los años
los amaneceres
los secretos de los caracoles en la oreja
y los monosílabos amontonados del amor 
sin contar los suspiros.

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DERECHOS RESERVADOS

HEGEMONÍA

 

Cuando te llame Hegemonía
tu sigue caminando
no mires ni contestes.
Es un nombre espantoso para una dama
pero es justo,
te llenará la cabeza un día y otro
con cosas incómodas pero de suyo necesarias
verás gente con su tarjeta de pase
muy orgullosa
en cuestiones de preferencia,
te mirará directo a los ojos 
mensurando midiendo contando
tus silencios amores y soles.
Sigue caminando
no mires ni contestes
es preferible eludir que aludir.
Es una mala mujer
que está en todas partes y en ninguna.
Sigue a tu corazón
capaz de latir
abrazos
risas panes
porque sí
a cualquier hora
con cualquiera.
Va a enojarse,
te hará dormir bajo lluvias diversas.
Si eres suficientemente digno
el agua mansa podría ser tu amiga
y alrededor
después de llorar el cielo habrán aquí y allá
otras gentes
parias amables
fuera de los brazos de esa mujer.
Es todo cuanto puedo decirte.

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DERECHOS RESERVADOS

PERO HOY NO

 

Un mundo de metáforas inútiles
echadero de promesas incumplidas
que ensartan gentes
como moscas en la mierda y ahí
en los escenarios
subidos a sus ascos
los innombrables
sus gerentes regionales
barren las esperanzas con baratijas
por inocencia o simple estupidez
quién sabe
desechos y funcionales
-dan ganas de llorar-,
van al revolcadero de sus propias muertes
con cánticos y banderas,
aquellos que señalan con su dedo
el camino
no.
Teorías de juegos humanos 
que no llevan al remanso del abrazo
el pan siempre prójimo
el bienvenido corazón.
Miro con espanto
la desolación
cada día
como si fuera natural
y me duelo.
Habrá un amanecer
me digo
habrá un amanecer
repito con empeño,
pero hoy no.

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DERECHOS RESERVADOS

¿ QUÉ ESCRIBEN ?

 

¿Qué escriben los poetas ahora?
¿Dirán del cansancio
de las horas de trabajo
la luna que llora poca luz
la tierra mojada de una lluvia insuficiente?
¿Hablarán de los perros callejeros
con sed
flacos
ojos opacos
la calle y la gente que la habita
como si fuera su casa
bajo los árboles
zaguanes techos improvisados
con su hambre y su sangre?
¿Qué escriben los poetas ahora?
¿De la hierba que crece a través del hormigón
unas pequeñas flores amarillas y huérfanas
acá o allá?
¿Qué escriben?
¿Qué escriben?

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DERECHOS RESERVADOS

LOS ENTERAMENTE LOCOS

 

Los enteramente locos

con trapos como banderas

en un cielo nuboso sin viento

apasionados

por los colores de fantasía  

los ojos brillantes acribillados

en la hoguera ardiente de la música

asesinando a los santos y lo no santos

los enteramente locos 

ondeado los trapos de sueños mágicos

en el aire quieto

sin honor

hasta caer uno tras otro

con la mirada muerta

como una cosa sin valor.

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DERECHOS RESERVADOS

EL HOMBRE DEL QUE HABLO

 

Vienen y van
los días y las noches
los murmullos vivos
las promesas
las mentiras
el hombre las recibe en su pecho
resiste como puede
luego acepta o ignora
tiene heridas de guerra hechas en la piel de las edades
que fluyen entre sol y ocaso
 la luz del cielo es enorme 
vienen y van los días
el hombre es semilla plantada para ocupar su lugar
estirarse
con los brazos extendidos a los pájaros
y otros hombres
la sombra del sediento
el reposo del cansado
el fruto del hambriento.
El hombre del que hablo.

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DERECHOS RESERVADOS

A LA LUZ DE LA SALUD DEL HERMANO LI PO

 

A paso desconfiado
fuera de la regla de las métricas
las cabezas ensilabadas
las palabras me respiran
salen a la calle
fuera de los grilletes disfrazados de libertad 
hacen lo que quieren 
putear a los transeúntes 
cagarse en los poetas bienvenidos del Olimpo 
hechos para sobar lomos 
porque hay que pensar dos veces
salir de los libros viejos
con respeto pero sin misericordia
decir acá estoy yo
o acá estamos los ilusos rebeldes
a pesar de ustedes los universales
en medio de esta sarta de idiotas
que escriben a las rosas de cada primavera
y olvidan a las viejas y sabias mujeres
sin olor a flor
se saltean la barbarie por treinta monedas de plata
o simplemente gratis
por estupidez.
Acá los versos con olor a orines
calle abajo 
los tropos desordenados como abrazos
fuera de la vista 
anónimos de las buenas costumbres
los relatos lustrosos
por eso a la luz de la vela pobre y vacilante
sin precio y sin medida cuando no hay luna
un vino a solas
o con cualquiera
como siempre
a la luz de la salud
del hermano Li Po.

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DERECHOS RESERVADOS

PISANDO INFIERNOS

 

Uno pues

anda con la cabeza pisando infiernos

y en una calma momentánea 

de repente

un golpe de humanidad reclama el purgatorio,

limpiar el piso sucio de mierda

las ventanas cagadas de moscas

y polvo mucho polvo en los muebles

de repente uno pues abre esa puerta y las ventanas

para que entre la brisa y el sol del arrepentimiento

de lo roto partido perdido

con ese dolor en alguna parte y en todas

bruñirse si es posible

hacerse

vencerse al candil de la esperanza,

porque nadie va a algún lado si no tiene fe

-Tolstoi lo sabía-,

que entra con la luz

que se percibe sobre la pirámide de lágrimas

que junta el dolor y el recuerdo

en ese haz intenso que cruza la ventana abierta

que es sol pero se ve sólo en las motas agitadas

que no alcanzan para una oración

una felicidad

un beso tuyo.

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DERECHOS RESERVADOS

GENTE SALVAJE

 

Vago por el mundo moldeando el camino

con arcilla caída de los años,

los lazos debieran ser fuertes sin embargo giro

como giran las cosas alrededor

por los huecos del recipiente que intensamente 

nos contienen los miedos.

Voy moldeando el espacio con las manos

en señal de perdón por los males ignorados

por lo que arrastramos de pasado en pasado

del estigma que nos tocó la frente 

abriéndonos puertas y ventanas

que pone lleno lo vacío.

Vivo en la casa de este cuerpo 

escuchando lo que puedo oír

tomando  lo que puedo asir

gozando todo lo amado.

Soy simple, tenue y mínimo como un segundo.

Una bala disparada de un vientre

hasta la vida misteriosa y esquiva

que me mira sin ver mi rostro.

Muchos señores saludan a mi sombra y mis espaldas

pero condenan mi sangre a los abismos.

Sin embargo ¿ quién me conoce?

¿ quién entrará esta noche en mi casa para apacentarse,

quién se hará hábil y sabio amigo de mis tinieblas,

beberá de mi vino largamente holgando y cantando conmigo

hasta amanecernos?

Acaso sólo la muerte penetra lo impenetrable

conoce el arte de los vivos

evita los ejércitos y el tigre no le alza su garra.

Sus rayos convergen

en el centro de una rueda inacabable que acarrea,

la muerte gira en mi rueca hacia el principio

donde volveré a arrancar lo plantado

a beber lo macerado.

Los que entren en mi casa vendrán conmigo,

estarán llenos de hallazgos y caminos

y los años serán simples anécdotas del alma.

Sabrán que fuera del corazón no hay amor,

que no hay mundo perfecto,

ni siquiera la percepción de ese mundo perfecto.

Nadie debería bastardear las esperanzas con espejismos.

Sencillamente fuera del corazón

no hay utopías nacidas de gente salvaje.

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EL HOMBRE CRUZ CON LOS BRAZOS EXTENDIDOS

 

Yo te avisé
dijo el hombre cruz con los brazos extendidos
los ojos en el abismo que hay fuera de aquí
hasta donde se puede ver
el mismo que vio Poe a las 5 a.m. 
pasando raya en su cabeza,
ataúd 
Ed Johnson y sepulturero Jones que vinieron de Harlem
atestiguaron asintiendo con sus cabezas.
Yo te avisé
dijo el hombre cruz con los brazos extendidos
más allá de los secretos fenicios escondidos
bajo la Cueva del Pájaro Azul
lo que está desparramado en el muelle del puerto de Gadir
ah! los fenicios los fenicios aquellos!
como los arcabuces de la sangre de Víctor que tampoco alcanzaron.
Yo te avisé
dijo el hombre cruz con los brazos extendidos
las palabras llegan como rayos 
impacta o rebotan ya se sabe
pueden ser abismos o montañas depende
la nada misma que rebota en la testuz y desaparece
porque no se escucha
no se escucha.
Los oídos están tapados.
Yo te avisé
dijo el hombre cruz con los brazos extendidos.

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