POESÍA DE LAS COSAS

 

Y uno investiga 
qué es la poesía de las cosas 
las desnudas de todo protocolo
fuera del corpiño de los endecasílabos
las bragas de las métricas 
las cosas desnudas
sus vergüenzas
los velos sobre el piso
a su aire.
Voy como un notario
dando fe 
al paso del tiempo 
que es lo único que se puede dar.

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CÁSCARA DE NARANJA

 

Y en la antología del tiempo seré olvido.
Todos los puntos del espacio que amo
tragados engullidos:
la vacuidad del silencio.
Borges dice que el tiempo ayuda a eludir equivocaciones,
el tiempo no ayuda a eludir equivocaciones digo yo,
no nos ponemos de acuerdo
mientras tomo mi té con cáscara de naranja
cavilando cómo responder a eso.
Los días pasan y se dejan a veces
hacerles el amor
clavarlos en fotos y matices
como tesoros de barcos hundidos
escondidos
pero el espíritu está muerto
se ve la ceniza del tiempo muerto
el musgo.
Dios que salva el metal salva la escoria
dice Borges
y en la antología del tiempo
la cáscara de naranja
ha quedado sola en la taza.

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A LA HORA QUE EL AMOR SE ENFRÍA

 

Entonces uno mira el mundo

atribulado de tragos amargos

los cristos que caen uno tras otro

sin misericordia

a la hora que el amor se enfría.

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LA BELLEZA Y EL ALMA

 

Es que la belleza y el alma
se ven a veces
en los ojos del otro
y te alumbra la epifanía de la sangre
de un modo abismal.
El misterio
tiene esas cosas.

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LA CANCIÓN DE SUSY

 

Esos zapatos nuevos que me compraste en el shopping 
apestan
sólo sirven para los ojos
van con buenos pantalones que no se menean ni se ensucian
esos zapatos que me compraste en el shopping
no bailan en la lluvia
se doblan como pelos mojados
no huelen las baldosas flojas narices de perros solos
hay que decirles dónde ir
son zapatos serviles
han sido domesticados por el buen gusto
y para que los vean así de puro vanidosos,
vuelve Susy vuelve
al shopping
donde has comprado esos zapatos,
que te devuelvan el dinero
te han timado
que vuelvan a su caja
de ver el mundo de colores usados
y músicas fáciles de bailar,
yo necesito ya lo sabes
esos paseanderos atrevidos 
con un par de rock and roll bien viejos
las suelas gastadas 
ahí los cordones
que se dejan seducir por dedos poco vírgenes
los tacos que han pisado
la porquería la cerveza el ron de la madrugada
y de verlos
percibes los rayos del sol
que dejaron su huella en el cuero.
Así que vamos Susy
llévate esos zapatos que compraste en el shopping.
No sirven para el corazón
no marcan el compás, desafinan.
Cómprate con ese dinero
ropa bonita
y trae tabaco de pipa.
Debajo de la cama
asoman los viejos fieles que conocen mi camino.
¡Miralos que blues!
Llévate esos zapatos Susy
que son para caminos fáciles.
Tengo pies peregrinos de tangos
y esos zapatos
ya están muertos antes de empezar.

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ESTABA COMIÉNDOME UNA ENSALADA

 

“¿Por qué bebo alcohol? Porque ninguna buena historia comienza con un estaba yo comiéndome una ensalada”. Charles Bukowski.

Estaba comiéndome una ensalada 
demasiadas palabras para una porquería 
para una buena historia 
decía ese viejo borracho 
estaba comiéndome una ensalada 
lo miraba rascarse con apetito y de reojo 
la ensalada estaba deliciosa 
él sólo se rascaba y bebía 
la basura estaba por todos lados 
pero la ensalada estaba realmente buena 
la única cosa buena y la cerveza fría 
en la mesa llena de migas y polvo añejo 
no había pan y rejuntaba con los dedos 
el tiempo pasaba haciendo ruido en el reloj de pared 
ensalada ensalada ensalada 
cerveza 
afuera hace un calor de perros 
las aspas del ventilador giran lentas no sirven 
la barriga del viejo suda 
los sobacos le huelen a cadáver 
pero la ensalada está buena y se acaba 
el viejo va por otra cerveza porque es lo único que hace 
dice porquerías, las escribe y toma cerveza 
no sé cómo una mujer entra aquí 
supongo que es un misterio espantoso 
y la ensalada se fue 
desapareció en mi boca junto con la cerveza 
y eso es todo. 
La palabra puede que no 
pero la ensalada fue una cosa deliciosa 
el viejo mira por la ventana y se soba la cabeza 
le han quedado algunos pelos parados. 
Es mentira: 
decir estaba comiéndome una ensalada 
no es una porquería para una buena historia, 
es una interesante excusa 
para explicar cualquier mundo con la boca llena. 
El viejo no lo sabe y no lo sabrá 
pero esa ensalada esa ensalada estaba deliciosa. 
La poesía consiste en lo que lleva y cómo se adereza. 
Eso es todo.

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EVANGELIOS VIEJOS

 

Paran sus orejas a mis ladridos sabuesos
evangelios viejos de paraísos perdidos
blasfemias claras difíciles de tragar
cuentos viejos dicen a mis espaldas
un don nadie con artilugios
debates y otras mierdas 
sedicioso desanclado
el sol de cada mañana como suficiente homilía
se cisca en cualquier vileza
incluso de tres o cuatro matones de turno,
va con el tiempo que trae con su viento
su discurso veterano
un insolente a contramano
puteado por el mundo y sus gentes
donde las desgracias 
montan sus pelotones de ejecución.
Quisiera que mi corazón fuese piedra
pero sigue latiendo esquirlas.
Umbrío por la pena, casi bruno
Miguel.
Umbrío por la pena, casi bruno.

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TANGO TRISTE

 

Entonces uno se topa con ellas,
callejuelas empedradas 
de una ciudad misteriosa y cruel.
Entonces uno se topa
hacia el puente de los cuervos y sus muertos
con un andar en subida
desprovisto de ángeles
y se pregunta qué cosa es este hombre
sino una piedra en el camino que busca misericordia.
Misericordia es una buena palabra 
pero queda allá lejos
en el repecho del alma 
y es una lástima
caminar como un condenado
por estos arrabales del corazón.
Llorar y pedir clemencia.
Como un tango triste.

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HABLEMOS DE VOS

 

Y bien, hablemos de vos
piel que amo
pensamiento de vos que río
quemándome
 pariendo dulces
salvajes luces
claritamente en tus hechuras.
Y bien, hablemos simplemente
fragancia en mi brasero
lumbre que crepusculas
con delicadeza otoñal
la furia de las venas.
Sed de vos
aurora y ocaso
sed de vos,
suavísima casa ocupada
con mis piedras, mis bordes
paz de las tristezas
descubriendo el país
la geometría que me tocás
y descubrís
y descubro
un no sé qué
de sol en el alma.

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LENTAMENTE Y SIN APURO

 

Una vez habité un mesón
donde una buena mujer me ofreció sus senos
 y comida caliente,
pero yo salté como un equilibrista
entre sus linternas sin besar lo bien pagado,
sin agradecer mis cuervos bien dormidos.
Huí de esa mujer como de un desfile militar
una mañana,
porque soy un asno con huesos de hombre
para las cosas del amor.
Me alejé con cuidado de no pisar la culta estupidez,
arrastrando mis cosas sencillamente
porque uno nunca sabe qué hacer con ellas.
Sólo tengo este sórdido material que es la vida
para buscar con el borde de mi alma.
No me detuve, seguí las olas
corriendo por la vida como si siempre y siempre
llegara tarde.
Sólo soy un hombre que hago cosas labradas con dolor,
no puedo detenerme en los caminos ni justificarme.
Yo sigo siendo el mismo,
otra alma que se perderá buscando
los huracanes con que me descargo
y los pájaros con que mato mis olvidos.
Los zapatos caminan,
los zapatos ya cansados y anónimos
se trepan al borde de los versos
y se tiran rompiéndose la nuca
como un hombre expulsado del mundo de los sabios.
Aún a la orilla de mis dientes
escupo palabras con asco,
aunque cada mañana, como de costumbre,
lluevan mis buenosdías
lentamente y sin apuro.

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SEÑOR

 

Señor 
vengo a depositar este peso aquí
(le digo Señor así con mayúsculas
porque no lo conozco
de puro respeto)
sucede que es imposible caminar ya
mirar adelante
la espalda se dobla 
el corazón la fe
la cabeza da vueltas como un vinilo
y la púa zumba al final del surco
día y noche Señor
quisiera depositar este peso pero veo su rostro
y siento la culpa de dejar esto aquí
lo veo en sus ojos
usted no se merece
la ingratitud de este cúmulo de errores
incertidumbres
mapas de tesoros ocultos en ilusiones
promesas que jamás se cumplieron
deudas impagas ajenas y mías.
Señor usted sabe
la justicia que en verdad no deseo porque no llega
sino más bien la equidad
sólo un poquito,
hacer noche aquí y poder dormir como niño
yo no sé lo que es eso
la memoria se me barrió
de años y sucesivos olvidos
sólo he visto caritas dormidas
y son una forma de paraíso 
Señor disculpe la molestia 
sólo necesitaba decir esto 
porque el resto es indigesto
y ya no se puede hacer nada que no sea un verdadero milagro
la fe insuficiente está en territorio árido
y como Pedro
me hundiré al segundo o tercer paso nomás toque agua.
Sólo quisiera dormir una noche si no es molestia
saber qué se siente que el cuerpo no duela tanto
ni el alma duela tanto
ni el corazón parezca pan duro
Señor disculpe usted
debí no haber anochecido tan tarde
aquí.

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ESOS HOMBRES

 

Esos hombres
andaban latiendo brújulas
abandonados de corduras
vagando horas
midiendo el desamor
sobre el trazo lluvioso de los pétalos
buscando los zapatos
las huellas los miedos
la trabazón los nudos.
Andaban cambiando lugares
amasando harinas en techos de zinc
donde la vida es una lucha atroz
mirando donde nada se pierde
el invisible hilo entre la vida y la muerte.
Andaban eligiendo dormires sin sueños
donde ladran ciertos perros a la luna
o que mas da
a los faroles inertes del silencio.
En el herrumbre criado de los alambres
la ropa ha sollozado la noche que se tiende
sobre fraguas de tigres estrellados
llorando sus vinos de notas acechantes
parpadeando en las ebrias olas del viento
luneciendo sobre hombres marginales
balazos de hojarascas que vuelan
sin crepitar la razón
desde el rumor de los huesos.
Andaban latiendo brújulas
como ventisqueros de geometrías
entre esos dos sueños que se parecen tanto
y desde la oscuridad
envueltos en cartones
traspasando lo que son a sus sombras.
De noche
cuando se estiran como árboles
y el misterio de la vida 
los purga por el aire
como viejas noticias de papel quemado.

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MANOS DE ACARICIAR

 

Tengo manos de acariciar
cuando palpo con hambre desencajada
el deseo insurrecto a las buenas costumbres.
Tengo manos de sepultar cielos,
desenterrar infiernos con dedos de niño
para jugar enamorado con tus cajitas de música,
arreglarte ese brazo de muñeca roto que tanto te duele
y éstas, mis manos,
que palpan con hambre verdadera
tu tierna proximidad,
tal si fuese un deseo prisionero de los silencios
cubriendo tu sombra con la mía
cruel y voraz como tormenta de desierto.
Es cierto, soy un hombre.
Y antes que un hombre un animal,
un ser sediento con estas manos de acariciar
que te remueven como arena
haciendo castillos y doncellas
una y otra y otra vez .
Y ya cansado 

arrasar con tu ejército sin avisar,
yendo feliz a reposar
en el oasis de tus bebederos.

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LA PALABRA AMOR

 

Soy un disgusto para la poiesis,
lo lamento.
Un Sísifo empujando palabras
jodidas
que no se compran ni se venden
que luego caen por su peso y aplastan:
te aplastan.
Por ejemplo
la palabra amor.

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BESOS FRÍOS

 

Los besos fríos
son falsos oráculos
en el silencio.
Besos de Judas:
hasta cuándo tus besos
en mi mejilla,
hasta cuándo tu traición
prójima de mi amor.

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SE TRATA DE ARRASAR ESAS NUBES

 Se trata de arrasar esas nubes 
tocar el amor suavemente
con  fanfarrias de pajaritos
entrar al cielo 
o ese lugar del corazón
recitando poemas de acá y de allá
de esos inmortales
para que los anónimos de mis dedos
también crucen el umbral como indigentes
para apoyar la cabeza 
en las nubes o caricias
de tu corazón.

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PALABRAS POBRES

 

Por el camino 
rumbo a las cloacas
van estas palabras pordioseras
embriagadas y con pocas luces de los cielos
cuando relampaguean su cinismo en mi cabeza 
como perro que persigue su cola
enlutado de las cosas que ve y ladra inútilmente
a pesar del aroma a lavanda que le distrae el hocico 
palabras de fino cristal que quisiera 
tales como amor, abrazo, 
cosas como mearse de risa porque sí,
se rompen nomás estar acá
de saber sobre cosas que no podrán hacerse
por pobres nomás.

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FOTOGRAFÍAS

 

Y los amores 
yertos en la peripecia del pasado
los paisajes
que quedaron en semirrectas de memoria
exiliado de los habitantes
de la patria que una vez habité,
las casas son ciudades vacías
los roperos jardines resecos 
las almas se fueron
ya no bailan el pan y los cuentos
los colores se difuman
en este hoy que era futuro ayer
en el sillón
donde están los féretros
de cada momento
en dos cajas
sólo dos cajas viejas
que ilumina la luz de la ventana. 
Casi no tengo nada.
Fotografías. 

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DERECHOS RESERVADOS

ESPERANZAS DE COLECCIÓN

 

Pequeñas esperanzas de colección
que sostienen cariños y sacramentos
aniversarios
en carpetas de diferentes tamaños
abrazos de colores perdidos
esquinas de bares
copas de rones vacíos y ausencias
algunas nubes con bordes de pájaros 
bebidos con desesperación.

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FRENTE AL ESPEJO

 

Frente al espejo 
afeitando esa cara tuya 
la que corresponde al cuerpo a préstamo 
como custodio guardacárcel 
para que no se salgan los ojos a su libre albedrío 
queden los agujeros 
la sombra huyendo para siempre 
espejo de espejos 
cáscara de cáscaras 
factoría de inquilinos que tertulian sus dudas 
y escupen resultados por la boca 
palabras malsonantes
metrallas por los agujeros de ver
entre lluvia de pelitos 
como tropos muertos de sueños.

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DERECHOS RESERVADOS

TODOS QUIEREN IR AL CIELO

 Todos quieren ir al cielo 

pero subir semejante montaña

sentirse fantásticamente feliz

sin que duela primero el culo en la roca 

nadie quiere.

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CORAZÓN Y PAJARITO

 

Porque basta que quieras
para que la palabra pajarito tenga alas y vuele.
Podés ponerle colores y hasta melodía,
el canto es una cosa mágica:
todo depende del corazón. 
Porque corazón y pajarito
en el cielo revoloteando
se parecen
incluso cuando se posan cerquita los dos
así,
como vos.

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DERRECHOS RESERVADOS

DEJO CONSTANCIA

 

Pasarse por los huevos no es poético
no hace honor a los prodigiosos endecasílabos
ni lo extraordinario del arte mayor alejandrino.
Es que lo peor de cada familia anda suelta
y los poetas bonitos
que cagan en retretes 
versos de Mc. Donald's
sin preguntarse qué cosa es ars poética 
me rebota en la mollera
porque soy un inculto juntaletras
confieso por ignorante harto de letrinas,
los modosos de la cultura que llegan y se van
con su cinco minutos de pequeños burócratas
-escena espantosa pero real-
de los césares de turno 
el culo burgués que se abulona con perfume funcional
-una frase espantosa de cualquier verso y aplauso-
pero práctico como balazo.
Y pregunto qué mierda es eso de inquisiciones
porque soy un beligerante al descampado
donde estoy a salvo por el momento
del olor a excremento que baja de los olimpos
particulares y generales
con ferviente deseo de no merecer palabras 
en algún lugar del ego por cuatro putos versos
y llegado a un punto pasarse por los huevos
es resultado práctico y quitapenas por un rato.
Heme aquí en el lodo de palabras desagradables 
soy culpable de estos epítetos, dicterios y anatemas
viento de frente
porque se necesita saber dónde estamos
con todos los versos líquidos hasta el cuello
urbi et orbi
por tanto 
con esta mano con que escribo
sepan ahí la cuestión de la palabra en entredicho
cosa jodida como cualquier revolución la palabra.
Dejo constancia y me paso por los huevos
tanta cacata carta
y el juicio del cielo o el infierno
a la salud de Hank y sus secuaces
Agustín y sus confesiones
que en paz descansen. 
Necesitaré ese whisky cuando llegue.

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PÁGINA CIENTO TREINTA Y CUATRO

 

Página ciento treinta y cuatro 
del libro del éxodo del tiempo:
Que las nubes del alma vean el sol 
y los muchos días entibien el dolor 
los emporios de Fenicia te regalen belleza 
y tu perfume sea agradable para estar cerca 
recoge los regalos de cada día y limpia tu casa 
lo necesario se muda enseguida las raíces no 
porque el sentido de la vida no está en las cosas 
ellas van y vienen y nada podemos hacer 
la felicidad viste ropas pobres para los ciegos 
y la esperanza es agua 
que se aprende a beber de a sorbos
nos moldea si somos suficientemente dóciles 
para ver las miguitas de pan de amor 
mientras caminamos peregrinos 
porque el lugar no importa 
sino el viaje de los ojos y el corazón para amanecer
dijo Romaiquía a su hijo
pero sus palabras quedaron en el viento.

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QUÉ VEÍAN TUS OJOS

 

Pregunto
qué veían tus ojos
si el universo es medida de lo infinito
qué mirada de silencio y abismos
desde las órbitas pensantes
esos absurdos esplendorosos
transidos de pasado 
pedazos del cuerpo 
ventanas de par en par abiertas
qué veían
pregunto yo.

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PUROS VERSOS

 

Poesía
podría decirse,
es una excusa para no contraer las cosas
a que vamos a morir
con la certeza de un cuerpo quieto
sin filosofía, metafísica ni teología:
muerto
así
del otro lado del puente 
incomunicado de tropos 
exquisitos endecasílabos 
o pura mierda.
Medito como un ignorante
estar y ser 
reducidos,
comedia que agota
pretensiones
así de solos lo que somos.
He aquí pues
lo efímero y sutil de un cuerpo muerto,
con el tiempo olvidado de todo olvido
deshecho de las ropas 
las cosas
lo que entra en una vida
su objeto
el teatro a decorado abierto
aplausos y abucheos
el telón que cae
sobre las máscaras de un ser humano
la realidad en verdad
cabeza de Titanic en su caída sin músicos
justo ahí
cuando toda construcción literaria 
se hace inexcusable
para el silencio que entra 
su eternidad
aunque hay un pero:
-palabra que es autodefensa existencial-
pero,
y si aun así
se puede mirar de frente
con los ojos bien abiertos
lo inefable,
todo habrá valido la pena.
Eso creo.
Es poiesis sin duda.
Una sempiterna poiesis.
Lo inefable.
El resto son puros versos.

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MANE, TECEL, FARES (Contado, pesado, dividido)

 

Ahora sólo advierto que el tiempo pasa
y esa es la cuestión,
esa densidad llenita de cosas
que han pasado por mi osamenta:
noches de insomnio
carcasas secas muertas
de bolígrafos de colores diferentes
vasos donde hubo queso untable
muchos vasos de esos
toscos
que no se puede ver a trasluz 
recipiente fiel del queso comido y digerido
esperan enfilados desempleados
como trabajadores a otra oportunidad.
El tiempo pasa
mane, tecel, fares,
he llenado hojas y hojas de letras
por placer pero más por trabajo
pestañeo las mañanas como carpetas
con papeles y poemas indóciles, abortados,
recortes de frases y vocablos sueltos
epítetos dicterios y anatemas
el tiempo pasa
mane, tecel, fares,
capítulos cortos
capítulos largos
fotografías
personas que vuelven
del olvido cruel de la memoria
polvo que cubre las cosas 
sus circunstancias
pares de lentes
que ven opacos ya por otros ojos
el tiempo pasa
mane, tecel, fares,
como fortuna que se va
y estoy en estas chucherías de mi cabeza
cavilando ese inventario 
donde falta más de lo que hay
sólo sé que el tiempo pasa
y de todo
estoy mirando nada.
Mane, tecel, fares.
Nada que es un inmenso misterio.
Nada como huesos viejos.
Y el tiempo,
ese escalpelo sin misericordia y el tiempo
mane, tecel, fares,
el árbol del entendimiento cuyo poco fruto arranco
termina en saber escaso
la perplejidad del ánimo que busca la luz,
el hombre
que es polvo y nada ante el misterio.
Mane, tecel, fares:
y aún sigo
con los ojos abiertos.

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ESCRITO EN LAS PAREDES DE LA ALHAMBRA

 

Sólo Dios es vencedor:
está escrito 
en las paredes de la Alhambra
La Roja
que es un poema hecho con las manos
el sudor 
el tiempo
los hombres y sus días
la muerte
una ráfaga de eternidad que pasa por las venas
como el murmullo del agua misma
que se recita contra el tiempo y el olvido
en la pequeña vida de un hombre
que contempla la historia
como peregrino breve
el asombro que no cabe
la belleza 
que no se explica sino buscando hasta el silencio
donde nace todo misterio
del que caminando
ve y agradece.
Sólo Dios es vencedor:
está escrito en las paredes de la Alhambra.

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LA DESMESURA DE LA VIDA

 

Los cuartos de hospital 
tienen un discreto olor a muerte
uno quisiera recordar algunos rostros 
para que la humildad de este sol 
con que esta mañana me apuñala 
no llene mi copa de lágrimas 
como si fuese vino negro 
se camina resignado 
la esperanza es sólo una enfermera de turno 
los pasillos largos las puertas 
cuartos y más cuartos 
perfectamente numerados 
y camas gentes y techos blancos 
luces prendidas 
ventanas que dan a ninguna parte 
sólo azoteas con chimeneas 
aparatos y caños de diferentes colores 
uno quisiera recordar algunos rostros 
pero se fueron 
junto con sus pertenencias 
que también fueron mías de algún modo 
miradas palabras gestos 
lo que dura el tiempo que es nada 
y los pasillos largos las puertas 
rogando no tener que volver una y otra vez 
porque hay sábanas nuevas 
más camas gentes y techos blancos 
los números trece catorce quince 
vuelta a la izquierda 
dieciséis diecisiete 
y esa cara conocida que pudiera ser la mía 
y ese discreto olor a muerte
en la desmesura de la vida.

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LOS HECHOS DE LA VIDA

 

Pero usted dice los hechos de la vida
así como así
sin pasado ni futuro
casi como un registro con su folio y ubicación
pero usted dice los hechos de la vida
y los mira de frente
como a la calma antes de la tormenta
los ojos en el espejo después de un minuto
mirándose
los hechos de la vida que se vuelven
más complejos y oscuros
detrás de la memoria provisoria
tornan ambiguos
tiemblan en la posibilidad del equivoco
y el temor de que pocas cosas sostengan las raíces,
es un pavor
porque la realidad
toda la realidad
(hablo de los hechos de la vida)
y la verdad
son inasibles irremediablemente.
Será por eso que la miseria necesita misericordia, 
de quererse un poco por pobre e ignorante:
morir
es un hecho de la vida por venir
y es más pesado cuando se lo escribe.
Hablo de los hechos de la vida como lo dicho
y como el amor
que está a la vuelta de cualquier esquina
cualquier hora y circunstancia.
La belleza los abrazos 
también están sujetos y con gusto a poco.
Hablo de los hechos de la vida.
Pero usted sigue diciendo
los hechos de la vida
así como así.

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Y ESTAS PALABRAS

 

Un hombre está ahí
el tiempo pasa atravesando su cuerpo
estampándolo contra el espacio con violencia
se le escapa de la mano
el artefacto de hacer alegrías.
Dos hombres caminan sin prisa por la calle
dicen que pueden ver la realidad
y es un mundo llenito de luces y música ligera
grandes espacios  cosas que pasan
frente a sus ojos a velocidad cuántica
y eso dicen que es la realidad,
eso dicen.
Tres hombres borrachos salen a la calle
arriba está lleno de estrellas
como los ojos aguardentosos de truenos y angustias
que no se cuentan de tan fugaces y agujereados
y las estrellas los estrellan
contra cualquier madrugada derrotándolos.
Cuatro hombres como libros
puestos correctamente en un estante
van muriéndose de tapas cerradas
dramático vuelo humano
medianía de obsesiones
de un querer atrapar el viento.
Cinco hombres
seis
hasta diez
cien, mil, miles
dividiendo su vida a rayas
perfectas y malditas 
de una hora
sesenta minutos
tres mil seiscientos segundos
y el corazón que duele tanto que no se puede
la sangre con un signo de interrogación.
Hombres que caminan
hombres que vuelan
hombres encerrados en su letrina.
No sé si necesitaba decírtelo ahora
porque los he visto
tampoco sé si me vieron 
como mi alma la pobre los ha visto.
Y el amor que anda por ahí
tan grande que hasta yo 
me vuelvo innecesario
y estas palabras de mierda.

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TANKAS COMO NUBES PASAJERAS

 

Si esos ojos

no quieren chamuscarse

dentro de uno

dioses son que vive

 espectros del corazón.

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Nuestras miserias

clavetean barrancos:

es el dictador.

Vive en nuestra mente,

sombra en sombredumbre. 

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Vivo mi

componiendo historias,

pagando amor

en sinfonías sin fin

de facturas impagas.

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Así desnudo

corazón sin camisa

sangre grávida

fundando esos fuegos

desgarrones del vivir.

                                                          

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DERECHOS RESERVADOS

TOCO LA LLAGA DEL QUE LEE

 

La palabra ancestros
es ayuna de memoria
es una palabra de muertos
y es preferible la renuncia
a mirar cara a cara detrás de la espalda
esos polvos esas palabras
que un día trajo el viento
la sangre los libros,
las mesas están vacías 

y las copas de vino
la música sin música.
Toco la llaga del que lee
para que duela
como cirio encendido de lo ya pasado
toco la llaga providente y la matriz

para que una yesca se embarace de llamitas.
Sobre las sombras oblicuas y occidentales 

cernidas
perder el camino 

las raíces
comprar barato historias extranjeras
invoco la palabra ancestros
y tome cada quién su porción en el corazón.

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DERECHOS RESERVADOS

HOMBRE AL SOL SIN LLORAR

 

Tabernáculo,
la certeza de la luz
todos sentados
con la medida justa
y mearse de risa. 
Como poeta
fascinado y loco,
se profetiza.
Yo preciso paz,
conocer las mañanas.
Harto de vagar
yo preciso ser feliz:
hombre al sol sin llorar.

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DERECHOS RESERVADOS

SONRISA BESTIA

 

Bajo qué cielos

diré mi evangelio,

esta poca voz

que canta para andar

blasfemando caminos.

Voz que delira

extranjero del mundo:

poeta vivo.

Sin partituras

toco mis cuerdas vivas

esos sonidos

y como es debido

celebro mis músicas.

Sonrisa bestia

toma fuerza del caos,

vive y lucha.

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FAROLITOS DE PAPEL

 

Jaula que cuelga bajo el viento pobre.

                                                  Enrique Estrázulas.

 En un rincón

 cuelga mi amor en una jaula

       donde el patio

  llenito de helechos y cretonas

       mira y canta al mundo

          descalzo

      cómo se va la tarde sobre el muro viejo,

        las sombras que lloran el anochecer

   la puerta por donde cruzaron las manos carceleras

             el talle que aprisionó entre rejas

                      sus suspiros.

             Los pasos tibios

                  que no volverán:

                       farolitos de papel.               

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PARA HACER EL RETRATO DE UN PÁJARO

Bajo las nubes de los cielos de Matisse 
tomaré ese vino a la luz de los ojos esos
que bien me conozco 
mi cabeza abierta con sus ventanas
y ropas tendidas saludando 
esas banderas de uno mismo 
para hacer el retrato de un pájaro 
parecido al de Prévert.

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TETRACTYS COMO NUBES EN EL AIRE

 Uno

el sol

que te ve

respirando

universo sin estrella propia

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Van

en paz

senderos

peregrinos

mis evangelios a tus oídos

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PORQUE NUNCA SE ACABA DE SOÑAR

 

Todo lo que valió la pena 

quedó atrás

es decir

adelante

camino del futuro otro

porque nunca se acaba de soñar.

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