PURO VERSOS

 

Poesía
podría decirse,
es una excusa para no contraer las cosas
a que vamos a morir
con la certeza de un cuerpo quieto
sin filosofía, metafísica ni teología:
muerto
así
del otro lado del puente 
incomunicado de tropos 
exquisitos endecasílabos 
o pura mierda.
Medito como un ignorante
estar y ser 
reducidos,
comedia que agota
pretensiones
así de solos lo que somos.
He aquí pues
lo efímero y sutil de un cuerpo muerto,
con el tiempo olvidado de todo olvido
deshecho de las ropas 
las cosas
lo que entra en una vida
su objeto
el teatro a decorado abierto
aplausos y abucheos
el telón que cae
sobre las máscaras de un ser humano
la realidad en verdad
cabeza de Titanic en su caída sin músicos
justo ahí
cuando toda construcción literaria 
se hace inexcusable
para el silencio que entra 
su eternidad
aunque hay un pero:
-palabra que es autodefensa existencial-
pero,
y si aun así
se puede mirar de frente
con los ojos bien abiertos
lo inefable,
todo habrá valido la pena.
Eso creo.
Es poiesis sin duda.
Una sempiterna poiesis.
Lo inefable.
El resto son puro versos.

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VIENE COMO UN SOL TIBIO

 

Es cuando la mirada del otro
da un intento de certeza
el cuerpo lo sabe
el corazón se lo dijo
que la miradas se encastran 
como si fuesen hechas para eso
decirse en ese idioma mismo 
que es posible que el mundo sea más ancho
haya más flores y pájaros 
cante el agua sobre la orilla 
cuando uno cree
que es posible salvarse 
aunque no sepa bien de qué quién o cómo
y la felicidad
o eso que se le parece
viene como un sol tibio 
epifanía,
olor a eternidad.

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VALLEJO Y YO

 

Me moriré en París con aguacero
un jueves.
Murió en París con llovizna
un viernes santo .
La poesía tiene esas cosas Vallejo. 
En cambio 
yo voy a morir cualquier día de estos
de estas horas 
incluso en París con aguacero un jueves
aunque sea sólo de palabras
y no valga la pena 
ir a París nomás que para morirse. 
Pensarlo ya es fenecer un poco 
y haberlo escrito también. 
Montevideo 
puede ser un buen lugar como cualquier otro
cualquier día de semana,
pocas veces he elegido realmente en libertad.
Un lunes de tarde estaría bien. 
Es cuestión de tiempo. 

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DE VEZ EN CUANDO

 

De vez en cuando
viene otra vida vestida para una cita
tomamos café 
ya sabes
y nos distraemos en otras cosas
como niños
me mira con esos ojos hasta el alma
me besa como si recién hubiese nacido
me ama como una puta
luego me deja en el desierto 
como un hombre desnudo de amor
de vez en cuando.

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A LA LUZ DE LA LUNA

 

No soy lo que parezco,

sólo un ser 

tratando de sobrevivir cada hegemonía

con su escándalo apagado

el escarnio sobre los hombros 

en la noche de los cánones hipócritas

el desasosiego que llega de ver la realidad

de frente sin pestañar

la catarsis abortada de la felicidad como droga

para la anatomía de un simple hombre

con restos de huracanes y tormentas

aquí parado 

siempre

en el pretil de todas las verdades

de todas las dudas

de las miríadas de malversaciones

que soplan su canto en el viento 

por eso orino en los árboles más impensados

irreverencio los monumentos con micciones imperativas 

que llaman al cuerpo como un acto de denuncia 

perro que marca territorio en su paso por la vida 

con olor y en él su todo

con su sueño despojado que chorretea 

y como un ácido lo carcome. 

No soy lo que parezco,

se me retuercen las tripas

de una lista enorme de cosas que jamás haré

tengo en los bolsillos

papeles arrugados para cuando deba excretar

porque es necesario sacarse del cuerpo

toda esa mierda que acalambra el amor,

con el antisudoral que no llega

a las veinticuatro horas de acción continua.

Huelo a humano.

Estoy llenito de viejas canciones y estribillos 

algunos cantados en antiguos monasterios

y otros de los viejos héroes de la niñez,

los anónimos caídos en desgracia y olvido

los que sabían bien

dónde queda el lugar

donde cagarse de risa  

reposar sin miedo

y brindar conmigo a la luz de la luna.

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CONTAR HASTA DIEZ

 

Apoyé mi cabeza contra el árbol
conté hasta diez con los ojos cerrados
y todos los que ahí estaban fueron a esconderse,
desde entonces voy buscando
en procura de no olvidar
de no olvidarlos
están desaparecidos de mí 
quedaron huellas en el corazón
para intuir esos rincones donde se esconden
he quedado solo y peregrino, 
conté hasta diez y fueron números interminables. 
Buscando 
voy perdiéndome, 
basta que venga otro
y apoyando la cabeza en el mismo árbol
cuente hasta diez
para encontrarme con todos
y desaparecer bajo los rayos del sol.

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ROPAS EXTRAÑAS

 

El estado del espíritu
es un viento que sopla
gira en su precariedad general 
llueve como peste y huele a primavera
todo depende
especula de dónde viene 
pero no sabe a dónde va
por eso soy un loco que camina 
con ropas extrañas para la época.

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