HEGEMONÍA

 

Cuando te llame Hegemonía
tu sigue caminando
no mires ni contestes.
Es un nombre espantoso para una dama
pero es justo,
te llenará la cabeza un día y otro
con cosas incómodas pero de suyo necesarias
verás gente con su tarjeta de pase
muy orgullosa
en cuestiones de preferencia,
te mirará directo a los ojos 
mensurando midiendo contando
tus silencios amores y soles.
Sigue caminando
no mires ni contestes
es preferible eludir que aludir.
Es una mala mujer
que está en todas partes y en ninguna.
Sigue a tu corazón
capaz de latir
abrazos
risas panes
porque sí
a cualquier hora
con cualquiera.
Va a enojarse,
te hará dormir bajo lluvias diversas.
Si eres suficientemente digno
el agua mansa podría ser tu amiga
y alrededor
después de llorar el cielo habrán aquí y allá
otras gentes
parias amables
fuera de los brazos de esa mujer.
Es todo cuanto puedo decirte.

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PERO HOY NO

 

Un mundo de metáforas inútiles
echadero de promesas incumplidas
que ensartan gentes
como moscas en la mierda y ahí
en los escenarios
subidos a sus ascos
los innombrables
sus gerentes regionales
barren las esperanzas con baratijas
por inocencia o simple estupidez
quién sabe
desechos y funcionales
-dan ganas de llorar-,
van al revolcadero de sus propias muertes
con cánticos y banderas,
aquellos que señalan con su dedo
el camino
no.
Teorías de juegos humanos 
que no llevan al remanso del abrazo
el pan siempre prójimo
el bienvenido corazón.
Miro con espanto
la desolación
cada día
como si fuera natural
y me duelo.
Habrá un amanecer
me digo
habrá un amanecer
repito con empeño,
pero hoy no.

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¿ QUÉ ESCRIBEN ?

 

¿Qué escriben los poetas ahora?
¿Dirán del cansancio
de las horas de trabajo
la luna que llora poca luz
la tierra mojada de una lluvia insuficiente?
¿Hablarán de los perros callejeros
con sed
flacos
ojos opacos
la calle y la gente que la habita
como si fuera su casa
bajo los árboles
zaguanes techos improvisados
con su hambre y su sangre?
¿Qué escriben los poetas ahora?
¿De la hierba que crece a través del hormigón
unas pequeñas flores amarillas y huérfanas
acá o allá?
¿Qué escriben?
¿Qué escriben?

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LOS ENTERAMENTE LOCOS

 

Los enteramente locos

con trapos como banderas

en un cielo nuboso sin viento

apasionados

por los colores de fantasía  

los ojos brillantes acribillados

en la hoguera ardiente de la música

asesinando a los santos y lo no santos

los enteramente locos 

ondeado los trapos de sueños mágicos

en el aire quieto

sin honor

hasta caer uno tras otro

con la mirada muerta

como una cosa sin valor.

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EL HOMBRE DEL QUE HABLO

 

Vienen y van
los días y las noches
los murmullos vivos
las promesas
las mentiras
el hombre las recibe en su pecho
resiste como puede
luego acepta o ignora
tiene heridas de guerra hechas en la piel de las edades
que fluyen entre sol y ocaso
 la luz del cielo es enorme 
vienen y van los días
el hombre es semilla plantada para ocupar su lugar
estirarse
con los brazos extendidos a los pájaros
y otros hombres
la sombra del sediento
el reposo del cansado
el fruto del hambriento.
El hombre del que hablo.

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A LA LUZ DE LA SALUD DEL HERMANO LI PO

 

A paso desconfiado
fuera de la regla de las métricas
las cabezas ensilabadas
las palabras me respiran
salen a la calle
fuera de los grilletes disfrazados de libertad 
hacen lo que quieren 
putear a los transeúntes 
cagarse en los poetas bienvenidos del Olimpo 
hechos para sobar lomos 
porque hay que pensar dos veces
salir de los libros viejos
con respeto pero sin misericordia
decir acá estoy yo
o acá estamos los ilusos rebeldes
a pesar de ustedes los universales
en medio de esta sarta de idiotas
que escriben a las rosas de cada primavera
y olvidan a las viejas y sabias mujeres
sin olor a flor
se saltean la barbarie por treinta monedas de plata
o simplemente gratis
por estupidez.
Acá los versos con olor a orines
calle abajo 
los tropos desordenados como abrazos
fuera de la vista 
anónimos de las buenas costumbres
los relatos lustrosos
por eso a la luz de la vela pobre y vacilante
sin precio y sin medida cuando no hay luna
un vino a solas
o con cualquiera
como siempre
a la luz de la salud
del hermano Li Po.

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PISANDO INFIERNOS

 

Uno pues

anda con la cabeza pisando infiernos

y en una calma momentánea 

de repente

un golpe de humanidad reclama el purgatorio,

limpiar el piso sucio de mierda

las ventanas cagadas de moscas

y polvo mucho polvo en los muebles

de repente uno pues abre esa puerta y las ventanas

para que entre la brisa y el sol del arrepentimiento

de lo roto partido perdido

con ese dolor en alguna parte y en todas

bruñirse si es posible

hacerse

vencerse al candil de la esperanza,

porque nadie va a algún lado si no tiene fe

-Tolstoi lo sabía-,

que entra con la luz

que se percibe sobre la pirámide de lágrimas

que junta el dolor y el recuerdo

en ese haz intenso que cruza la ventana abierta

que es sol pero se ve sólo en las motas agitadas

que no alcanzan para una oración

una felicidad

un beso tuyo.

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