ESPERANZAS DE COLECCIÓN

 

Pequeñas esperanzas de colección
que sostienen cariños y sacramentos
aniversarios
en carpetas de diferentes tamaños
abrazos de colores perdidos
esquinas de bares
copas de rones vacíos y ausencias
algunas nubes con bordes de pájaros 
bebidos con desesperación.

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FRENTE AL ESPEJO

 

Frente al espejo 
afeitando esa cara tuya 
la que corresponde al cuerpo a préstamo 
como custodio guardacárcel 
para que no se salgan los ojos a su libre albedrío 
queden los agujeros 
la sombra huyendo para siempre 
espejo de espejos 
cáscara de cáscaras 
factoría de inquilinos que tertulian sus dudas 
y escupen resultados por la boca 
palabras malsonantes
metrallas por los agujeros de ver
entre lluvia de pelitos 
como tropos muertos de sueños.

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TODOS QUIEREN IR AL CIELO

 Todos quieren ir al cielo 

pero subir semejante montaña

sentirse fantásticamente feliz

sin que duela primero el culo en la roca 

nadie quiere.

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CORAZÓN Y PAJARITO

 

Porque basta que quieras
para que la palabra pajarito tenga alas y vuele.
Podés ponerle colores y hasta melodía,
el canto es una cosa mágica:
todo depende del corazón. 
Porque corazón y pajarito
en el cielo revoloteando
se parecen
incluso cuando se posan cerquita los dos
así,
como vos.

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DEJO CONSTANCIA

 

Pasarse por los huevos no es poético
no hace honor a los prodigiosos endecasílabos
ni lo extraordinario del arte mayor alejandrino.
Es que lo peor de cada familia anda suelta
y los poetas bonitos
que cagan en retretes 
versos de Mc. Donald's
sin preguntarse qué cosa es ars poética 
me rebota en la mollera
porque soy un inculto juntaletras
confieso por ignorante harto de letrinas,
los modosos de la cultura que llegan y se van
con su cinco minutos de pequeños burócratas
-escena espantosa pero real-
de los césares de turno 
el culo burgués que se abulona con perfume funcional
-una frase espantosa de cualquier verso y aplauso-
pero práctico como balazo.
Y pregunto qué mierda es eso de inquisiciones
porque soy un beligerante al descampado
donde estoy a salvo por el momento
del olor a excremento que baja de los olimpos
particulares y generales
con ferviente deseo de no merecer palabras 
en algún lugar del ego por cuatro putos versos
y llegado a un punto pasarse por los huevos
es resultado práctico y quitapenas por un rato.
Heme aquí en el lodo de palabras desagradables 
soy culpable de estos epítetos, dicterios y anatemas
viento de frente
porque se necesita saber dónde estamos
con todos los versos líquidos hasta el cuello
urbi et orbi
por tanto 
con esta mano con que escribo
sepan ahí la cuestión de la palabra en entredicho
cosa jodida como cualquier revolución la palabra.
Dejo constancia y me paso por los huevos
tanta cacata carta
y el juicio del cielo o el infierno
a la salud de Hank y sus secuaces
Agustín y sus confesiones
que en paz descansen. 
Necesitaré ese whisky cuando llegue.

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PÁGINA CIENTO TREINTA Y CUATRO

 

Página ciento treinta y cuatro 
del libro del éxodo del tiempo:
Que las nubes del alma vean el sol 
y los muchos días entibien el dolor 
los emporios de Fenicia te regalen belleza 
y tu perfume sea agradable para estar cerca 
recoge los regalos de cada día y limpia tu casa 
lo necesario se muda enseguida las raíces no 
porque el sentido de la vida no está en las cosas 
ellas van y vienen y nada podemos hacer 
la felicidad viste ropas pobres para los ciegos 
y la esperanza es agua 
que se aprende a beber de a sorbos
nos moldea si somos suficientemente dóciles 
para ver las miguitas de pan de amor 
mientras caminamos peregrinos 
porque el lugar no importa 
sino el viaje de los ojos y el corazón para amanecer
dijo Romaiquía a su hijo
pero sus palabras quedaron en el viento.

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QUÉ VEÍAN TUS OJOS

 

Pregunto
qué veían tus ojos
si el universo es medida de lo infinito
qué mirada de silencio y abismos
desde las órbitas pensantes
esos absurdos esplendorosos
transidos de pasado 
pedazos del cuerpo 
ventanas de par en par abiertas
qué veían
pregunto yo.

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