DEL AMOR

 

En este barrio de tango 
donde se nace así
si se nace de verdad
con un baúl de versos heredados
con los huesos bailantes de a dos
porque uno solo
es vaso de vino vacío
reloj viejo 
con la sola aguja señalando el malvernir
este barrio 
este tango
se disfraza 
lo disfrazan
que hasta parece otro
no disimula el aguacero
las tempestades de los amores
calle abajo
por las canaletas 
arrastrando la mugre
las hojas secas
de otras canciones heredadas
porque el tango
va en busca
al ritmo de los compases 
los años en los huesos
va en busca
en clave de dos por cuatro 
del amor.

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HACEN LO QUE QUIEREN

 

A paso desconfiado
fuera de la regla de las métricas
las cabezas ensilabadas
las palabras me respiran
salen a la calle
fuera de los grilletes disfrazados de libertad 
hacen lo que quieren 
putear a los transeúntes 
cagarse en los poetas bienvenidos del Olimpo 
hechos para sobar lomos 
porque hay que pensar dos veces
salir de los libros viejos
con respeto pero sin misericordia
decir acá estoy yo
o acá estamos los ilusos rebeldes
a pesar de ustedes los universales
en medio de esta sarta de idiotas
que escriben a las rosas de cada primavera
y olvidan a las viejas y sabias mujeres
sin olor a flor
se saltean la barbarie por treinta monedas de plata
o simplemente gratis
por estupidez.
Acá los versos con olor a orines
calle abajo 
los tropos desordenados como abrazos
fuera de la vista 
anónimos de las buenas costumbres
los relatos lustrosos
por eso a la luz de la vela pobre y vacilante
sin precio y sin medida cuando no hay luna
un vino a solas
o con cualquiera
como siempre
a la luz de la salud
del hermano Li Po.

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LOS PÁJAROS DE JUAN RAMÓN JIMÉNEZ

 

Están los pájaros de Juan Ramón Jiménez 
en sus conjeturas
parecen cantos de esperanza estúpida 
en el mañana que nunca llega.
Se quedarán esos pájaros escuchando 
pregunto
a un filósofo de cantina que concluye con un brindis 
mientras Piazzola 
perpetra lo suyo a dos manos
que es un discurso contundente para el alma
los pájaros lo saben 
y los detractores callan me figuro 
con el vaso de whisky caro recién servido
toman nota en la lista negra
mientras la noche medita.
Me tomo el último trago de ron
para poner a andar el espíritu otra vez
y enciendo mi pipa 
atento a lo que le salga del silencio 
y esos cantos 
y esos cantos
de los pájaros de Juan Ramón Jiménez 
en sus conjeturas.

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SE VUELVEN PIEDRAS LOS CORAZONES

 

La lluvia cae sin misericordia
agujerea las baldosas
y salpica barro calle abajo
con la música de los truenos 
lentos grises adormilados
la orquesta de agua cayendo sobre la gente
con su paleta de colores oxidados
y es como si yo mismo me llorara el mundo
con esa tristeza de nubes 
oscuras enredadas
hasta donde se puede ver,
la postal de la injusticia machaca gente
y ver
con qué naturalidad 
se vuelven piedras los corazones.

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PIENSO YO

 

Ahí
los muertos
los indolentes
los hijodeputas
las almas heridas para siempre
los derrotados un día y otro
las palabras 
que están muertas en el diccionario
cementerio
otras palabras otras
que significan nada
gente sin rostro
cosas semovientes
el dolor 
todo el dolor
lobos y corderos
una bandera de papel 
libertad 
la lluvia
otra bandera de papel 
mismo mástil
lobos y corderos
lobos y corderos
a bala limpia
a amor limpio
algoritmos
y muchos mástiles sin bandera
y muchos
demasiados muertos.
El sol pega diferente según,
la lluvia también según,
fondue savoyarde
les cuisses de grenouilles 
harina de maíz
pan viejo
los relatos 
las explicaciones 
banderas viudas de sus mástiles
los murmullos del silencio general
esos grandes libros
la pequeña poesía
amaneceres y ocasos 
pienso yo.

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LA MOSCA CAMINA SOBRE EL CUERPO DESNUDO

 

La mosca camina sobre cuerpo desnudo
hasta donde ve 
parece un desierto
va sin rumbo fijo como borracha
el cuerpo no se mueve
vuela
aterriza más adelante
camina dos segundos
se detiene
luego camina otra vez
se detiene.
No es arte conceptual
no
es sólo 
una puta mosca en un cuerpo desnudo
muerto
sin nombre
una cosa con una mosca
en cualquier parte del mundo
demasiado real.
Cada quien ahora 
piense lo que quiera.
La mosca voló
y al cuerpo se lo llevaron,
ya no está aquí. 
Ahora sabes y eso es lo terrible.
Un cuerpo y una mosca.
El peso del conocimiento  
y lo que haces con él es tuyo.
Todas las preguntas 
y la poesía
si estuvieron alguna vez aquí,
se han ido a otra parte.

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ESE ESPEJO

 

Por este pasillo están los retratos
lucen en su desorden natural según los días,
en este otro los paisajes:
a la derecha lo que los ojos vieron
a la izquierda los que soñaron,
aquí las historias perseguidas sin sentido
allí  el cobertizo con luz tenue 
ese espejo
que jamás devuelve el mismo rostro.

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