NO SOY MANSO

 

No soy manso
no podré heredar la tierra
ni siquiera 
el metro cuadrado que ocupo con mi sombra
ayuno de esa pobreza de espíritu
apenas cierta intuición
de polvo que anda de puro ignorante
he llorado demasiado 
tanto desahucio tanta ignominia 
que se anuncia para mañana,
el pronóstico del tiempo dejó de ser amable:
he aquí mi hambre y mi sed perpetua
mi cabeza mísera 
sufre la agonía de las sinrazones
el corazón no es un juez justo ya se sabe
no se puede ser pacífico tibio manso
si la palabra "infelices"
está a la vuelta de la esquina
no se puede
poca cosa la alegría pasajera para tanta bruma.
No hay bienaventuranza que me contenga 
tanta angustia mirando en derredor 
donde se espejan los oasis en un desierto enorme.
Solamente camino y camino desaventurado
mientras escribo palabras como clavos
versos como harapos:
cacata carta.

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ESTOY CONVENCIDO

 No recuerdo los textos 

sólo alguna frase palabras sueltas

ni cuando los leí,

no recuerdo cuando vi a esa mujer

y le dije no sé qué cosa porque rió

tampoco al señor de sombrero de paja

que dijo que mis textos eran mierda pura

aunque puse las palabras 

sol flores amor abrazo revoluciones y ojalá

de un modo aceptable,

no recuerdo

de qué iba aquél día sin vos

pero aquí estoy

y tampoco sé porqué.

Sé que aroma a jazmines

es suficiente para creer en la eternidad,

estoy convencido

y eso sí

lo recordaré siempre.

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LOS DISCÍPULOS DE LA LUZ TRAJERON RUISEÑORES

 

Los discípulos de la luz trajeron ruiseñores
        estaban mismo en sus ojos
donde cualquiera podía descubrirlos como milagro.
Los ruiseñores invitaban pero nadie veía
como si las cuencas de los ojos fuesen páramos
y viviesen el miedo definitivamente enterrado
            que de solo observar cala los huesos.
Un hombre pasó con una flor en la mano
entonces los ruiseñores le saludaron una melodía
             pero la flor se murió
             y el aroma como un alma sola se ha ido
porque la cabeza del hombre era como de metal
con sus ruidos cotidianos y previsibles a cada impacto.
Los pajaritos en todos los ojos veían breves vidas
     como pompas de jabón
      y lloraban lágrimas como besos de niñitos
       mostrando la belleza sin rodeos
   aunque nunca fue suficiente prueba
   porque muchos dijeron que eso no era amor
   que el amor es siempre otra y otra y otra cosa
   mucho mas complicada que unos cuantos ruiseñores
   en la mirada de unos seres fuera del mundo común
   que andaban como unos locos tratando de convencer
   con la voz bajita y los ruiseñores a coro de caricias.
Entonces los discípulos de la luz ya cansados
        se apagaron, se hizo la noche
               y al amanecer
todo fue lo mismo como cadena inacabable de lunes,
   sonaron por su orden las alarmas, los despertadores,
   y el mundo se fue levantando según va girando
           como una orografía previsible y repetida
     al son de la música que parece diferente pero es la misma,
    porque una revolución fracasa cuando no se mira bien
    y va desapareciendo hasta su misma memoria,
             fue lloviendo según los parajes, es cierto,
    como puede ser cualquier lluvia y eso no extraña a nadie,
    fue lloviendo y los paraguas no dejaban ver
            los ruiseñores cayendo y cayendo
       de los párpados de los discípulos de la luz que se fueron,
          haciéndose como agüita los ruiseñores muertos.
Decía Hipócrates: la vida es breve,
el arte largo, la ocasión fugaz, la experiencia engañosa,
el juicio difícil.
Los discípulos de la luz trajeron ruiseñores.

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PARA HACER EL FUEGO

 

Porque cualquiera puede 

pero hay un modo de hacer el fuego

para que se quede cerquita y arda

y corra y chispee los rincones del pecho

se hinche de buenas nuevas para los buenos sueños

inflame la querencia de cosas simples

los buenos vinos y las cosas bellas

sostener el fuego a lo largo del camino 

iluminando

iluminándose el tránsito

canción para renacer 

canción de los caídos

canción de todos nosotros

simplemente.

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ESTOY LOCO

 

Todavía cargo un par de largas puteadas de amor.

Las he mantenido como gusanos 

dando vuelta en el cerebro

oxigenando lo que queda del futuro.

Cada día resucito de mi cama como un pequeño dios

que es decir como un simple hombre,

cada día argullo y pataleo epifanías con desespero.

Me quieren ahuyentar de mi evangelio , 

prevenir de los incautos,

y es por eso que pisoteo esta tierra que me sostiene,

salto y salto sobre ella 

llena de sangre sin justicia

de voces que esperan su alarido desesperado

nudos ser atados

perdones ser desatados

ojos que quieren cerrarse y descansar en paz.

Pero sólo hay cerrojos.

Muros donde se encierran a los silenciosos

o al menos eso creen los muy tontos.

Es cierto: estoy loco.

Me voy calle abajo con mis flores 

hacia el río grande como mar,

me voy despidiendo.

Es cierto: el corazón me duele.

Voy pisoteando esta tierra que me sostiene 

agarrado de mi cruz.

Soy carne de amor.

Estoy loco.

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UNO SE CONFIESA UN TIEMPO

 

 Uno se confiesa un tiempo

pero después vuelve a quedarse como al principio:

en un mar profundo cubierto de oscuridad

porque lo que sale de la boca

viene desde dentro,

de ese alma llena de agujeros

y no hay paso en la garganta para más.

Se queda adentro todo eso

cuando uno empieza a darse cuenta que la lluvia

no suena a cajitas de música

y se presiente que jamás se aprenderá a volar,

que la esperanza es simplemente 

un ritual para sobrevivientes.

Y será por eso que uno se confiesa un tiempo

pero después vuelve a quedarse como al principio

y se hace la noche para los que tienen

hambre y sed de justicia

o simplemente hambre.

Uno se confiesa sin pensar en nada

nomás que por observar cómo se cae el cielo

hacia alguna parte que nos abarque,

porque bastante hemos pagado ya con nuestra sangre

porque nada se puede comprender suficientemente

y uno escribe así, es decir al margen

que es una manera de entenderse 

y acabar con uno mismo

en unos cuantos miserables versos

invendibles como un crucifijo,

furtivos como un segundo

bajo el granizo del silencio.

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TODAVÍA FALTA ESE TOQUE MARAVILLOSO

 

La señora de enfrente está ebria,
el marido llega cuando quiere y la castiga.
Su vecina grita pero no por eso
sino porque no encuentra a su gato
que poco le importa su dueña
porque a su vez no encuentra su gata
y sin gata ya se sabe:
no hay magia.
En la calle hay una caja tirada
que dice bananas Ecuador
y eso se llama globalización,
se llevaron lo de adentro
y nos dejan lo de afuera.
Me abrocho la campera
el gato de la vecina aparece y me mira
y sé que no tuvo suerte
al menos hasta la noche.
Y allí están la ebria y su marido
la vecina que ahora ríe porque el gato vuelve
y la caja de bananas
que un hombre con carro a caballo ha aplastado
y la lleva a la reventa,
una acción colateral a la globalización
pero el hombre no lo sabe y el caballo
de tan cansado tampoco.
Entonces pensé que luego de esto,
el modo de terminar esta pesadilla
de cosas tan miserables
es no escribir más y dejar todo por acá
justo antes de que empiece a blasfemar.
El mundo sigue siendo un lindo lugar,
pero todavía falta ese toque maravilloso,
todavía falta.

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