POESÍA PISTOLA EN MANO

POESÍA A QUEMARROPA

viernes, 21 de noviembre de 2025

POESÍA DE LA PLEGARIA

 

Poesía de la plegaria
llana y humilde
con fe
sin certidumbre
libre de las sílabas esclavas
los dogmas y su gente 
poesía de la plegaria 
sujeta a anatemas
de cara fea y modo rancio 
la niebla de los tabúes en la guerra allá afuera
en los ojos del otro y su orbe
poesía de la plegaria
que llega para conversar si puede
como aquellos griegos más antiguos que Cristo
o para olvidar después de Descartes
la tiranía de las palabras correctas
sin un buen vino
que matice la hermosura
de cada lado del encuentro
esos que no se conocen
más que por algunas maltrechas palabras
ahí
que dicen o quieren 
una oración común de brindis y abrazos.
Poesía de la plegaria.


 

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LA MUERTE ME BUSCA

 

La muerte me busca incesantemente

antes no lo sabía pero ahora lo sé,

el sueño de la vida 

anunciaba ilusiones y porvenires

era otra vida 

de las muchas que se viven

de sus mundos y sus gentes

de muda en muda como oruga desesperada

destellaba la belleza 

tapones de champán saltando a los cielos. 

Ahora lo sé:

la muerte me busca incesantemente.

Llegado a cierto punto

uno sabe qué busca y quién lo busca.

El incierto futuro

me acorrala las opciones 

los amaneceres

me lo dice la extraña belleza súbita

que viene cada vez más amiga

a visitarme el alma.

Todo morirá conmigo 

nada morirá conmigo: 

quedo escrito en el viento.


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miércoles, 12 de noviembre de 2025

ESCARABAJO


 Escarabajo

prosperando 

la descomposición del póstumo camino

voy desapercibido

entre los tumultos 

las gentes que suben y bajan

sus parques de diversiones.


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LA SOMBRA DE BACO

 

Huelo el aire criminal de las bodegas.

Los asesinos del moho metrallan las paredes

con el color blando de los monstruos muertos.

Qué presagio puro de tiempo e infinito

arrincona las sombras,

el zumo de las uvas

azufres caídos.

Qué clamores irremediablemente muertos

yacen en el espíritu del vino

en no se qué pliegue de la sangre

calafateando su aullido de taberna.

Un humo violento se tiende en las bodegas

naves de sombras sus rosales

que la vida embriaga las noches de vino

sus caricias mas blandas que el agua,

el cielo de la garganta

suelta campanas y lejanías

navegando sobre pilares de vientos

dejando por la mañana

la resaca acorralada en el espejo

las huellas

los augurios siempre manchados

por la espátula del tiempo.


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miércoles, 29 de octubre de 2025

ESOS HOMBRES

 

Esos hombres
andaban latiendo brújulas
abandonados de corduras
vagando horas
midiendo el desamor
sobre el trazo lluvioso de los pétalos
buscando los zapatos
las huellas los miedos
la trabazón los nudos.
Andaban cambiando lugares
amasando harinas en techos de zinc
donde la vida es una lucha atroz
mirando donde nada se pierde
el invisible hilo entre la vida y la muerte.
Andaban eligiendo dormires sin sueños
donde ladran ciertos perros a la luna
o que mas da
a los faroles inertes del silencio.
En el herrumbre criado de los alambres
la ropa ha sollozado la noche que se tiende
sobre fraguas de tigres estrellados
llorando sus vinos de notas acechantes
parpadeando en las ebrias olas del viento
luneciendo sobre hombres marginales
balazos de hojarascas que vuelan
sin crepitar la razón
desde el rumor de los huesos.
Andaban latiendo brújulas
como ventisqueros de geometrías
entre esos dos sueños que se parecen tanto
y desde la oscuridad
envueltos en cartones
traspasando lo que son a sus sombras.
De noche
cuando se estiran como árboles
y el misterio de la vida 
los purga por el aire
como viejas noticias de papel quemado.


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UN BRAZO DE MUÑECA

 

Porque está entre la basura

un brazo de muñeca

no me contengo

y entonces me interrogo

por la muñeca manca

y por la niña,

si acaso el abandono que crece

lo hace para las dos.


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sábado, 18 de octubre de 2025

EL ÁRBOL, EL FRUTO Y LA SERPIENTE

 

Cada vez que una mujer se desnuda
algo viene de lejos,
vuelve al génesis,
y hay olor de caos en ese cuerpo desnudo:
seis días de trabajo para este descanso
y esta luz.
Y vi que era bello.
Desnuda viene con el hálito de la sangre
como de polvo y barro tibio,
y entonces se entiende
la oportunidad de repetir la historia,
las siempre nuevas maneras
del árbol, el fruto y la serpiente.

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