HABIENDO CAMINADO LAS PALABRAS

 

Habiendo caminado las palabras

discerniendo

aprehendido lo aprendido

construyendo

desplantado lo plantado

yendo por los bordes

los exceptos

heme nuevamente retornando

ya al principio

ya al ombligo

ya al concepto.

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SIMPLEMENTE

 

Se ejecuta el hecho de vivir
se cumple la sentencia
y duele
el rostro de barro
el sonido de los pasos
la perra sombra fiel
después de tanto soñar.
Se ama la música
como a una prostituta
se ama
simplemente
la estrella sola en la ventana
se reza una pequeña plegaria
se pone el alma en venta.
Trágate esa píldora:
la vida es real, viejo,
fino papel de arroz.
luego se aprende que el amor
no hace ruido cuando crece
ni la esperanza
ni la inmortalidad.
Despúes nada.
Otro que muerde el polvo
otro que se ha marchado
quién sabe dónde.

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LA SOMBRA DE BACO

 

Huelo el aire criminal de las bodegas.
Los asesinos del moho metrallan las paredes
con el color blando de los monstruos muertos.
Qué presagio puro de tiempo e infinito
arrincona las sombras,
el zumo de las uvas
azufres caídos.
Qué clamores irremediablemente muertos
yacen en el espíritu del vino
en no se qué pliegue de la sangre
calafateando su aullido de taberna.
Un humo violento se tiende en las bodegas
naves de sombras sus rosales
que la vida embriaga las noches de vino
sus caricias mas blandas que el agua,
el cielo de la garganta
suelta campanas y lejanías
navegando sobre pilares de vientos
dejando por la mañana
la resaca acorralada en el espejo
las huellas
los augurios siempre manchados
por la espátula del tiempo.

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HUMANO Y PEQUEÑO COMO YO

 

Soy carne que sufre las playas del mundo
víscera hecha para deshabitarse
con ese tu silencio de piedra
caminando junto a mí
y sin embargo
llenando el cuenco de los años
con aguas de muertes y olvidos.
¿Qué engaño es esa esperanza
el saludo en la sangre y en los sueños
llena de lluvias invencibles
para este peregrinar cansado
que es cuanto tengo de tí?
No puedo o no debo
llamarte por tu nombre
será por eso que me diste el alma
como señal entre las tinieblas
como una certeza más cierta que el dolor
de parirme como un dios
espléndido pero ignorante
mirádome desde todos los crucifijos
los muros
las calles
las noches
las estrellas
las manchas de mi habitación.
Será que a veces presiento 
que cuando no hay salida
estás contemplándome desde mi barro
imágen y semejanza del tuyo
si es que acaso estoy hecho
con polvo de eternidad.
Así de humano y pequeño 
como yo
desde ese
tu lado dolido de tanta injusticia
para el hambre de amar.

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Y ESTAS PALABRAS DE MIERDA

 

Un hombre está ahí
el tiempo pasa atravesando su cuerpo
estampándolo contra el espacio con violencia,
se le escapa de la mano
el artefacto de hacer alegrías.
Dos hombres caminan sin prisa por la calle
dicen que pueden ver la realidad
y es un mundo llenito de luces y música ligera,
grandes espacios  
cosas que pasan frente a sus ojos 
a velocidad cuántica
y eso dicen que es la realidad,
eso dicen.
Tres hombres borrachos salen a la calle
arriba está lleno de estrellas
como los ojos aguardentosos de truenos y angustias
que no se cuentan de tan fugaces y agujereados
y las estrellas los estrellan
contra cualquier madrugada derrotándolos.
Cuatro hombres como libros
puestos correctamente en un estante
van muriéndose de tapas cerradas
dramático vuelo humano
medianía de obsesiones
de un querer atrapar el viento.
Cinco hombres
seis
hasta diez
cien, mil, miles
dividiendo su vida a rayas
perfectas y malditas 
de una hora
sesenta minutos
tres mil seiscientos segundos
y el corazón que duele tanto que no se puede,
la sangre con un signo de interrogación.
Hombres que caminan
hombres que vuelan
hombres encerrados en su letrina.
No sé si necesitaba decírtelo ahora
porque los he visto
tampoco sé si me vieron 
como mi alma la pobre los ha visto.
Y el amor que anda por ahí
tan grande que hasta yo 
me vuelvo innecesario
y estas palabras de mierda.

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LA CÁSCARA DE NARANJA

 

Borges dice que el tiempo ayuda a eludir equivocaciones,

el tiempo no ayuda a eludir equivocaciones digo yo

no nos ponemos de acuerdo

mientras tomo mi té con cáscara de naranja

cavilando cómo responder a eso

los días pasan y se dejan a veces

hacerles el amor

clavarlos en fotos y matices

como tesoros de barcos hundidos

escondidos

pero el espíritu está muerto

se ve la ceniza del tiempo muerto

el musgo.

Dios que salva el metal salva la escoria

dice Borges

y en la antología del tiempo

la cáscara de naranja

ha quedado sola en la taza.

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LA LLUVIA QUE CAE

 

La lluvia que cae

con ritmo que estría el tiempo

es una excusa que desdibuja el semblante

chorretea sobre los colores y los gestos

se cuela en las grietas grises de las baldosas flojas

donde un viejo mide con sus ojos la hechura de esas huellas

calcula el tiempo que queda en las aguas del Leteo

golpeando el día con una varita

mirando los círculos concéntricos

como oráculos en sus murmullos entrecortados

la lluvia que cae la lluvia que cae

es una excusa dice

sus gotitas de esperanzas se desparraman

sobre él y salpican su eternidades sobre mí

que soy un indigente.

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