LLORARÁS

 

Llorarás 
en blanco y negro
de noche o de día 
llorarás 
desaparecido de tus circunstancias
buscando adentro 
bien en las tripas
las razones elementales más primarias
el nombre básico de tu sangre 
llorarás 
no importa cuánto tiempo
la fragilidad 
es una estación del alma 
camino de su purgatorio con el boleto en la mano
mirando por los ventanales de los días
llorarás 
de pie 
de rodillas 
desparramado
el llanto es fuego 
pero de otro modo
que sale por los ojos de muchas maneras
un brillo
un fulgor 
de polvo único y maravilloso 
sólo eso.
Llorarás 
de dolor 
amor 
o locura. 
LLorarás.

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UN ABRAZO

 

Un abrazo impredecible

es un paraguas 

contra la lluvia de ser 

quizás el último

entre dos corazones.

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TODAVÍA

 

Todavía hay pinturas admirables
puertas misteriosas 
telones que esconden actores
que esconden sus desgracias
todavía hay emblemas descascarados
cuando este mundo era otro mundo
libros de caballería y piratas
porque la injusticia es mal asunto
graffitis sin ortografía 
viejas velando el mundo por sus ventanas y zaguanes
todavía hay estampitas de todos los santos
de todas las cruces
de todos los muertos
de todas las revoluciones derrotadas
todavía quedan camisas negras
pocas
y algo de Gramsci
Bach y las variaciones de Goldberg
revistas color sepia pasadas de años 
increíbles cuentos extraños de vecinos
para azuzar el miedo
y después la risa
todavía quedan
estribillos inolvidables
voces de muertos cantando todos los días 
tal como los escuches
todavía hay bailes tontos 
sensuales
o amantes.
Y yo aquí.
Todavía.

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SIN CONTAR LOS SUSPIROS

 

Busqué el archipiélago sin la brújula
el paraíso sin el corazón necesario
avancé y esperé
muchos esqueletos de cosas
quedaron en las playas de la memoria
sin lápidas ni elegías
y así pasó el tiempo
que se dice demasiado pronto
para nombrar los años
los amaneceres
los secretos de los caracoles en la oreja
y los monosílabos amontonados del amor 
sin contar los suspiros.

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POESÍA DE LAS COSAS

 

Y uno investiga 
qué es la poesía de las cosas 
las desnudas de todo protocolo
fuera del corpiño de los endecasílabos
las bragas de las métricas 
las cosas desnudas
sus vergüenzas
los velos sobre el piso
a su aire.
Voy como un notario
dando fe 
al paso del tiempo 
que es lo único que se puede dar.

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CÁSCARA DE NARANJA

 

Y en la antología del tiempo seré olvido.
Todos los puntos del espacio que amo
tragados engullidos:
la vacuidad del silencio.
Borges dice que el tiempo ayuda a eludir equivocaciones,
el tiempo no ayuda a eludir equivocaciones digo yo,
no nos ponemos de acuerdo
mientras tomo mi té con cáscara de naranja
cavilando cómo responder a eso.
Los días pasan y se dejan a veces
hacerles el amor
clavarlos en fotos y matices
como tesoros de barcos hundidos
escondidos
pero el espíritu está muerto
se ve la ceniza del tiempo muerto
el musgo.
Dios que salva el metal salva la escoria
dice Borges
y en la antología del tiempo
la cáscara de naranja
ha quedado sola en la taza.

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A LA HORA QUE EL AMOR SE ENFRÍA

 

Entonces uno mira el mundo

atribulado de tragos amargos

los cristos que caen uno tras otro

sin misericordia

a la hora que el amor se enfría.

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