Puñales desmedidos
uvas, vinos y hombres.
Luego el espanto:
pasas, vinagre y huesos.
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
DERECHOS RESERVADOS
martes, 26 de agosto de 2025
COMO CÁNTICO DE PÁJAROS
Voy peregrino porque nada es mío
rastreando como sabueso
esperanzas lejanas entre espejos
con esta piel que llevo encima:
porfiadas inconstancias.
Será por eso que blasfemo largo
y siempre extranjero
como cántico de pájaros.
XXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXX
DERECHOS RESERVADOS
SEGÚN TU PALABRA
Hágase en mi según tu palabra
antes de que me olvide la parte introductoria
porque la vida es breve
eso que cae en cuenta cuando ya es tarde
como una cristal que se parte en pedazos
como casi todas las cosas
cuando sucumben a la realidad
y los atribulados duermen donde pueden.
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
DERECHOS RESERVADOS
jueves, 21 de agosto de 2025
ESTAS PALABRAS QUE ARRASTRAN SU LUTO
Estas palabras cansadas que arrastran su luto
porque están vacías por dentro
sin almas las pobrecitas
desfile de cirios
palabras mal leídas
peor escuchadas
malamente pensadas
no van de vírgenes
están vestidas de putas de cabaret y bajo mundo
palabras que van haciendo eses de borrachos
con blasfemias malparidas
llenas de utopías vomitadas
con ese olor a ácido viejo oxidado
tan humano como cagar cada día
tan íntimo.
Palabras
perritos atados a sus cuerdas
poca comida escasa agua
algunas fiesteras que atropellan las forajidas
cualquier cosa que se le ponga delante
guerreras del sentido común
que domina la pausa el espejo
la luz de cualquier amanecer decente
que amague sin despedirse de la belleza porque sí
palabras con su cerebro desesperado
porque explotaron de tanto significado
dientes rotos de morder la vida sin aflojar
ni un paso atrás a los jueputas de siempre
palabras forajidas
que le ponen el hombro al paraíso de los caminos
de cagarse de risa
brindar por aquellos estos y los otros
eructar vida y futuro
estas palabras que arrastran su luto
o su alegría
según las lea tu corazón.
porque están vacías por dentro
sin almas las pobrecitas
desfile de cirios
palabras mal leídas
peor escuchadas
malamente pensadas
no van de vírgenes
están vestidas de putas de cabaret y bajo mundo
palabras que van haciendo eses de borrachos
con blasfemias malparidas
llenas de utopías vomitadas
con ese olor a ácido viejo oxidado
tan humano como cagar cada día
tan íntimo.
Palabras
perritos atados a sus cuerdas
poca comida escasa agua
algunas fiesteras que atropellan las forajidas
cualquier cosa que se le ponga delante
guerreras del sentido común
que domina la pausa el espejo
la luz de cualquier amanecer decente
que amague sin despedirse de la belleza porque sí
palabras con su cerebro desesperado
porque explotaron de tanto significado
dientes rotos de morder la vida sin aflojar
ni un paso atrás a los jueputas de siempre
palabras forajidas
que le ponen el hombro al paraíso de los caminos
de cagarse de risa
brindar por aquellos estos y los otros
eructar vida y futuro
estas palabras que arrastran su luto
o su alegría
según las lea tu corazón.
XXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXX
DERECHOS RESERVADOS
DERECHOS RESERVADOS
LA PUERTA QUE VA AL INFIERNO
Es la puerta que va al infierno
y cuando estás del otro lado
absolutamente solo
con la sombra que quedó fuera
sabiéndote amputado,
no hay grito que se escuche
cuando sale de la cabeza
-en ella explota y chorrea-,
hay un silencio infernal
lleno de palabras que se escuchan,
es que a veces las palabras
claman al cielo para lloverse
en el malevaje rebelde
que una vez se alzó
pero no fue suficiente.
No fue suficiente.
XXXXXXXXXXXXXXXXXXXXX
DERECHOS RESERVADOS
sábado, 16 de agosto de 2025
LLUVIAS Y CAFÉ
Tuvimos lluvias con café
y también besos
el agua caía mansa a veces
como manos espalda abajo
tuvimos lloviznas sobre la cara
porque nada es perfecto
la vida nos hace,
tuvimos en fin,
un sol arena agua
risa pieles
y aquí estamos otra vez
con lluvia y café
mucho más viejos
es cierto.
La lluvia que mojaba
nos va dejando secos.
Ahora vemos caer
los adioses como gotas
empezamos a ver algunas estrellas
venimos de otros mundos
somos sobrevivientes
y la lluvia mansa sobre nosotros
nos hace el amor.
XXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXX
DERECHOS RESERVADOS
CUANDO LA LUZ
Fue cuando la luz te alumbró
y así
con claroscuros
en conjunto
eras casi perfecta.
Después
las tinieblas hicieron lo suyo
para siempre.
XXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXX
DERECHOS RESERVADOS
TODO ESO LO PERDÍ
Mirar el cielo
nubes con luces y sombras
sus figuras
la cabeza
inmersa en cómo un papel
puede ser
sombrero barquito paloma la arena
castillos montañas arroyos
el agua
burbujas y sonidos
los árboles
escondites provisorios y guaridas
los señores
gente con quienes jugar
y lo que falta
imaginárnoslo
el sueño
donde se va a otros mundos
cuando viene la almohada
y vuelta a empezar
con el asombro nuevito
y esas preguntas de repente
sencillas como dagas
cosas así
como un niño.
Todo
todo eso
lo perdí.
nubes con luces y sombras
sus figuras
la cabeza
inmersa en cómo un papel
puede ser
sombrero barquito paloma la arena
castillos montañas arroyos
el agua
burbujas y sonidos
los árboles
escondites provisorios y guaridas
los señores
gente con quienes jugar
y lo que falta
imaginárnoslo
el sueño
donde se va a otros mundos
cuando viene la almohada
y vuelta a empezar
con el asombro nuevito
y esas preguntas de repente
sencillas como dagas
cosas así
como un niño.
Todo
todo eso
lo perdí.
XXXXXXXXXXXXXXXXXXX
DERECHOS RESERVADOS
martes, 12 de agosto de 2025
BUSCO MI DESTINO
Busco mi destino
porque uno no se muere de golpe,
lo busco al límite del alma
como si cada cosa fuera una cuchillada
una mala decisión que te parte
porque uno no se muere de golpe
lo van matando las cosas
la gente
las listas negras de las que forma parte
pero ni se entera salvo por las consecuencias
y los residuos de los porqué sin respuestas.
Uno se muere sin anuncio
se va yendo a crédito
mueve los pies peregrinando
y así cada día veo muchos hombres tristes
porque los alegres no me interesan,
tienen ojos de falsas esperanzas y pocas realidades.
Será por eso acaso que no brindo por cualquier cosa,
que casi no tengo compañeros del alma
que soy prójimo de todos y de nadie
que doy todo según como se mire
con el sacrificio que no se ve
y las consecuencias que no se agradecen
pero no digo nada a ningún remitente
y me va quedando memoria escasa
de lo poco que vale la pena y que no se compra
que la gente pisa como basura
como si tal cosa.
Como un artista anónimo
siempre me voy de gira.
Simplemente trato de ser un hombre,
un hombre de barro lo más perfecto posible
amasado a lluvias y soles
o como se diría,
una leve nube de polvo en el viento
porque uno no se muere de golpe:
mientras tanto amo sin prisa,
te amo
y busco mi destino.
porque uno no se muere de golpe,
lo busco al límite del alma
como si cada cosa fuera una cuchillada
una mala decisión que te parte
porque uno no se muere de golpe
lo van matando las cosas
la gente
las listas negras de las que forma parte
pero ni se entera salvo por las consecuencias
y los residuos de los porqué sin respuestas.
Uno se muere sin anuncio
se va yendo a crédito
mueve los pies peregrinando
y así cada día veo muchos hombres tristes
porque los alegres no me interesan,
tienen ojos de falsas esperanzas y pocas realidades.
Será por eso acaso que no brindo por cualquier cosa,
que casi no tengo compañeros del alma
que soy prójimo de todos y de nadie
que doy todo según como se mire
con el sacrificio que no se ve
y las consecuencias que no se agradecen
pero no digo nada a ningún remitente
y me va quedando memoria escasa
de lo poco que vale la pena y que no se compra
que la gente pisa como basura
como si tal cosa.
Como un artista anónimo
siempre me voy de gira.
Simplemente trato de ser un hombre,
un hombre de barro lo más perfecto posible
amasado a lluvias y soles
o como se diría,
una leve nube de polvo en el viento
porque uno no se muere de golpe:
mientras tanto amo sin prisa,
te amo
y busco mi destino.
XXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXX
DERECHOS RESERVADOS
DERECHOS RESERVADOS
TODOS LOS DÍAS REZO UNA ORACIÓN
Todos los días rezo una oración
y después pregunto por ignorante estas cosas
que me salen de algún lado de la cabeza
de tanto que dan vueltas y vueltas.
Todos los días están ahí,
justo después que rezo una oración
y salen a borbotones como malos amigos
porque el mundo ya está instalado
quién sabe cuánto tiempo hace
pero la pregunta acerca de la realidad
como cosa que me acerque a alguna orilla
que de veras valga la pena
y pueda poner los piecitos en el agua
y dejar salir un suspiro de gusto
porque está tibia justo como uno quiere
y decir con total seguridad que eso es cierto
de todos modos y maneras,
que es verdad y sin ninguna pero ninguna duda
que es la realidad mismamente:
pero me siguen faltando a la cita todos y cada uno de los días.
Tengo estos tajos, atajos,
estas vistas parciales, estas dudas perennes
como las nieves del Kilimanjaro.
Después viene el tiempo,
el tiempo en mi cara y en mi cuerpo
y en todos los cuerpos
inclusive los que ya son huesos,
el tiempo y la eternidad
mirando esta piedra como un ojito
o aquella estrella chiquitita y minusválida
que cuando las enfrento ni modo,
me parte la cabeza toda esa oscuridad inmensa y honda
llena de cosas que nunca podré ver
oír, sentir, por pequeñas o grandes,
sólo conformarme en mirar para arriba como un estúpido
esa fugacidad que me come el tiempo
y me muestra la eternidad.
Y a continuación se me viene una larga fila
ya incontenible de cosas tales como
la justicia, la verdad, el amor
y se vuelve interminable todas esas palabras
que le siguen en el orden que quieras
que están en hilera tranquilamente esperando
ser desfloradas, descifradas, amadas,
descargar su contenido, dignificarse,
como los pobres sin comida quién sabe desde cuándo
y ya no tengan que rogar, ni humillarse, ni morirse,
así,
agotado y vencido
así,
me dejan como cenizas de cigarro mal apagado y tirado
barriéndome un simple soplo por insignificante
y mi voz que no se oye más que a unos pocos metros
con mucha suerte si hay silencio.
Por eso todos los días rezo una oración
por si eso hace una diferencia en el corazón
que es el lugar donde uno debiera fiarse
para encontrar de vez en cuando alguna respuesta
que abre otro manojo de preguntas
y es un cuento de nunca acabar.
No tengo mucho tiempo para otra cosa
salvo el momento cotidiano en que parezco un hombre.
Todos los días rezo una oración
y espero
todos los días rezo una oración
y escucho
todos los días rezo una oración
y veo.
Todos los días rezo una oración.
y después pregunto por ignorante estas cosas
que me salen de algún lado de la cabeza
de tanto que dan vueltas y vueltas.
Todos los días están ahí,
justo después que rezo una oración
y salen a borbotones como malos amigos
porque el mundo ya está instalado
quién sabe cuánto tiempo hace
pero la pregunta acerca de la realidad
como cosa que me acerque a alguna orilla
que de veras valga la pena
y pueda poner los piecitos en el agua
y dejar salir un suspiro de gusto
porque está tibia justo como uno quiere
y decir con total seguridad que eso es cierto
de todos modos y maneras,
que es verdad y sin ninguna pero ninguna duda
que es la realidad mismamente:
pero me siguen faltando a la cita todos y cada uno de los días.
Tengo estos tajos, atajos,
estas vistas parciales, estas dudas perennes
como las nieves del Kilimanjaro.
Después viene el tiempo,
el tiempo en mi cara y en mi cuerpo
y en todos los cuerpos
inclusive los que ya son huesos,
el tiempo y la eternidad
mirando esta piedra como un ojito
o aquella estrella chiquitita y minusválida
que cuando las enfrento ni modo,
me parte la cabeza toda esa oscuridad inmensa y honda
llena de cosas que nunca podré ver
oír, sentir, por pequeñas o grandes,
sólo conformarme en mirar para arriba como un estúpido
esa fugacidad que me come el tiempo
y me muestra la eternidad.
Y a continuación se me viene una larga fila
ya incontenible de cosas tales como
la justicia, la verdad, el amor
y se vuelve interminable todas esas palabras
que le siguen en el orden que quieras
que están en hilera tranquilamente esperando
ser desfloradas, descifradas, amadas,
descargar su contenido, dignificarse,
como los pobres sin comida quién sabe desde cuándo
y ya no tengan que rogar, ni humillarse, ni morirse,
así,
agotado y vencido
así,
me dejan como cenizas de cigarro mal apagado y tirado
barriéndome un simple soplo por insignificante
y mi voz que no se oye más que a unos pocos metros
con mucha suerte si hay silencio.
Por eso todos los días rezo una oración
por si eso hace una diferencia en el corazón
que es el lugar donde uno debiera fiarse
para encontrar de vez en cuando alguna respuesta
que abre otro manojo de preguntas
y es un cuento de nunca acabar.
No tengo mucho tiempo para otra cosa
salvo el momento cotidiano en que parezco un hombre.
Todos los días rezo una oración
y espero
todos los días rezo una oración
y escucho
todos los días rezo una oración
y veo.
Todos los días rezo una oración.
XXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXX
DERECHOS RESERVADOS
jueves, 7 de agosto de 2025
EL PAN DE LA VIDA
Mis rodillas
tienen las marcas de las aventuras
pero el corazón
las raspaduras para siempre
y todavía duelen.
La vida mezcla los dolores
a tajadas
con manteca y dulce
el pan de vida.
XXXXXXXXXXXXXXXXXX
DERECHOS RESERVADOS
UNA CANCIÓN EN LA ROCOLA
Una vieja rocola
una lista
el dedo baja buscando
una moneda es tragada
rebota metálicamente
un brazo se acciona y desplaza
mis ojos lo sigue como si fuese la primera vez
busca busca y encuentra
captura el disco
lo gira con precisión vieja y confiable
entonces desciende
el agujero encastra justo
trac trac
baja el brazo con la púa
se apoya suavemente en el surco
como un beso en la comisura del labio
ese que gira
y todo empieza
como antes
como siempre.
El tiempo puede reducirse
a una canción en la rocola.
XXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXX
DERECHOS RESERVADOS
viernes, 1 de agosto de 2025
BUSCANDO SU MÚSICA Y SU PAN
Porque las sombras se mezclan bajo el sol
y es un amasijo donde es una
mi sombra entre sombras
buscando su música y su pan
durante un buen número de páginas
las huellas de la cierta felicidad cómplice
que es la nada misma
un engaño de risas escupidas como excusa
el miedo es el fondo
mordazas de insuficiencias,
sombra indigente la mía.
XXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXX
DERECHOS RESERVADOS
LÁGRIMAS
Brillan un instante
y se pierden en el tiempo camino al alma
se lo tBrotan en los ojos o eso parece
raga el astillero
que está lleno de esos barcos rotos.
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
DERECHOS RESERVADOS
Suscribirse a:
Entradas (Atom)